gattonero

Risate contagiose...  https://www.facebook.com/alessiamoranipd/videos/389862288220810/ & Commozione contagiosa... https://video.corriere.it/commovente-spot-natale-che-costato-solo-50-euro-ma-che-diventato-virale/6315ea7e-ef1c-11e8-9117-0ca7fde26b4

Quello che segue, dopo questo mio superfluo corsivo, è un articolo del giornalista Martino Ciano, pubblicato nel 2017, con riferimento a scritti di Flaiano, inseriti nel suo Diario notturno  di fine anni '50. Da allora molte cose sono cambiate. Chiaramente in peggio; anzi, mi sia consentito, in molto peggio. Purtroppo la voce 'cambiamento' non offre a priori l'opzione positiva o negativa; purché cambiamento sia, solo il futuro dirà la giustezza della direzione presa. Succede in tutti i settori della vita, e ne prendiamo atto giorno dopo giorno... Nel suo articolo Martino elenca, in maniera sintetica, i vizi degli italiani. Di 'alcuni' vizi degli italiani... ché la lista completa credo sia troppo infinita per un elenco assolutamente esaustivo. In seguito splendido e acuto Autore di Zeig , già mi aveva dato la possibilità di un breve commento a quell'opera su questo blog.  Con la speranza che non mi richieda i diritti d'Autore... magari per festeggiare, ...

Sono passati cinquant'anni da quel lontano e quasi dimenticato '68. Gli studenti di allora sono ormai prossimi alla pensione, o sono già pensionati o in attesa che dall'alto arrivino i miracoli. Pubblico il comunicato come notizia, lasciando commenti e critiche a chi se ne intende. Voglio solo rilevare che questo risveglio è comunque segno di una vitalità che cinquant'anni di silenzio non hanno sopito.  Altrove c'è chi lotta contro l'aumento dei carburanti che, a confronto di queste rivendicazioni, a noi sembra rivolta d'importanza secondaria, se ignoriamo i motivi sotterranei che l'hanno provocata.  Altrove ancora, è prossimo un referendum per dare o meno sovvenzioni agli allevatori che non tagliano le corna alle loro mucche. Qui possiamo solo sorridere, compiaciuti che ci siano ancora al mondo cittadini senza guai che li distraggano... Spulciato da sapori politici questo comunicato chiede cose sacrosante; oltretutto espresso in maniera educata p...

In illo tempore  è l'incipit usuale di molti racconti evangelici. Indica un tempo senza tempo, comunque inteso come lontano, molto lontano. Ebbene, a quel tempo ,  tra le svariate attività che hanno occupato la mia vita, immagazzinate poi come esperienze, c'è anche quella di fiorista. Attenzione: fiorista, non fioraio. Venditore di fiori, non coltivatore degli stessi, anche se nell'uso comune i due termini si equivalgono. Mai avuto il pollice verde; semmai il mio pollice era nero... di inchiostro. Anche definirmi fiorista, a dire il vero, è una forzatura, un alzarmi di grado assolutamente abusivo... In realtà ero un aiuto-fiorista, e perfino così quell'abito mi starebbe molto largo. Era andata così: lei, la moglie, aveva voluto la bicicletta del negozio di fiori e io dovevo pedalare. Nel vero senso della parola: non aveva la patente e non la voleva, da qui le levatacce prima dell'alba per portarla al mercato specifico per fioristi, le consegne delle varie compo...

Forse lo hanno visto tutti... lo metto sul blog per tenerlo in memoria per quando sarò vecchio, triste e stanco. Se poi qualcuno no lo avesse visto, eccolo qui. disponibile come passatempo. https://video.corriere.it/campione-mondiale-magia-2018-ecco-suo-trucco-le-carte/7702af5a-e7f0-11e8-b8c4-2c4605eeaad

https://www.facebook.com/epccattelan/videos/272576150034837/

Da un libretto, piccolo quanto prezioso, editato nel 1984 da Ruggero Battaglini, editore in Parma, nel 1984, prendo, tra altre di Autori vari, questa poesia in vernacolo romagnolo. Non c'è un motivo particolare per offrirla: semplicemente mi piace e se qualcosa piace il condividerla raddoppia il piacere. Alitata da Leonardo Maltoni nel 1979. Di questo Autore so poco, l'ho scoperto e apprezzato abboccando all' "amo" gettatomi da Ruggero, e che qui ancora ringrazio. Giornalista, scrittore, insegnante, nato nel '36 a Cesenatico e morto, giustamente rimpianto dalla Romagna tutta, a Cesena nel 2016. E poeta, che definire dialettale sarebbe riduttivo. A questa ho fatto seguire la lettura di altre sue poesie, sempre in romagnolo, e tutte mi hanno lasciato un misto di dolcezza amarognola, quasi il ricordo dei rametti di dulcamara che suggevo da ragazzino nei tempi di colonia marina. Di Leo Mantoni propongo questa poiché la trovo divertentemente sentimentale. Chi ...

Sono in pausa, vado a dare uno sguardo ai commenti non letti, e mi trovo questo elemento (modo di dire per non dire altro) che mi ha caricato questo regalo per Natale che voglio condividere. Avatar e messaggio sono chiarissimi, pure con recapito cellulare. Teoricamente lo riporto nel caso interessasse a qualcuno. Molto meno teoricamente lo ritengo una bufala e, altresì, una grandissima rottura di marroni (grosse castagne, attualmente in piena raccolta, gustosissime arrostite, volgarmente dette caldarroste). Metto l' incipit in grassetto per distinguere nettamente questa apertura dal messaggio. A questo elemento (sempre in alternativa a un titolo volgare) mi permetto di dire che ci sono tantissimi paesi in cui andare, per cui non gli specifico neanche a quale lo mando, scelga in piena libertà.  Tortora Giuseppe 24 ottobre 2018 08:58 Salve, Stai cercando un prestito? Offriamo prestiti a tassi di interesse molto bassi di 3%. Diamo prestiti per tutti i paesi del mondo. Di...

Non è necessario esser caduti in guerra per riconoscersi in questa poesia, che non è d'augurio ma di compendio. Fa il paio con 'A   livella di Totò... Entrambe, e chissà quante altre meno note, ci ricordano quanto siamo tutti uguali e della stupidità di rendercene conto soltanto "dopo", quando sono altri a riconoscere questo stato, essendo noi ormai parificati. Bianco, nero, giallo, verdastro sono soltanto colori, rubati all'iride e scioccamente affibbiati a fantomatiche razze. Il sangue è rosso per tutti, il cuore batte per tutti, i muscoli si tendono per tutti... Tutti amiamo e, purtroppo, anche tutti odiamo, per tanti motivi, per tante provocazioni, per tante ingiustizie. Odiare per scelta di razza è quanto di più odioso sia concepibile, poiché non ha alcuna motivazione se non quella di una mente completamente bacata. Fra cent’anni «Da qui a cent’anni, quanno ritroveranno ner zappà la terra li resti de li poveri sordati morti ammazzati in guerra, pensate ...

Una poesia di Carla Krilù, dedicata a una compagna, amica della sua adolescenza, quando gli affetti hanno la purezza e l'innocenza ancora bambine. Sedici anni, aveva quest'amica quando un tragico accidente troncò la sua vita in bocciolo...  Ecco, con queste parole, che raccontano l'ancora struggente dolore per una perdita così precoce, così inatteso, dà l'idea di un fiore spezzato, con quella gocciolina di umido che esce dal gambo ferito, il pianto di un fiore strappato alla terra che lo aveva appena generato.   Morire a sedici anni, quando il cielo è ancora azzurro e i sogni, appena abbozzati, sono tinti di rosa... Una finestra aperta verso il mondo, che un violento colpo di vento richiude, con un boato che il passare del tempo non riesce a smorzare. Anzi, il passare degli anni ravviva il rumore, alimenta il dolore. E la domanda, quella cui non siamo in grado, né mai lo saremo, di rispondere, che propone il mistero dell'eternità: perché?  Gennaio 196...

Premessa: sono imbufalito. Lo so, siamo un po' tutti imbufaliti, ciascuno per questo o quel motivo. Sovente per più motivi. E, di solito, non siamo imbufaliti tanto per passare il tempo. Tra i non pochi motivi che mi consentono di essere nella marea dei più, oggi se ne è aggiunto un altro, parlare del quale mi sta mandando fuori di testa. E da imbufalito, che ha un che di bucolico, mi fa letteralmente incazzare. Incazzato nero... che se mi vede un ministro dell'interno oggi à la mode mi prende di peso e mi risbatte là donde ritiene io sia fuggito. Non ho né i mezzi né, forse, la capacità di metterlo in atto, ma un pensierino ricorrente mi porta a una bomba. Non a quelle virtuali, o alle cosiddette fake news , penso a una vera bomba, di quelle che quando esplodono finiscono in prima pagina, sia sui giornali che nei notiziari televisivi. Vabbé, datti una calmata e racconta, rendi partecipe quella piccola parte di mondo che ti leggerà di quale accidente stai parlando. Scri...

Tempo di vendemmia, quanta allegria, quanta poesia... Grappoli dorati e grappoli corvini che chiedono solo d'essere raccolti... Quelli che restano, ché uccelli, topi e chiss'altri hanno già banchettato, piluccandosi gli acini neonati ritenuti maturi, già da luglio. Ma tant'è, com'è bello andar a vendemmiar... Un rito che risale, pare, ai tempi di Noè, o a qualcun altro che non ricordo. Ma Noè basta e avanza. Si parte la mattina, armati di tutto punto, secchiellini e secchielloni, forbici, cappellino con visiera per il sole, scale a cinque e sette gradini... Si parte fischiettando, si parte da leoni. Al mattino ci si sente bucolici... " La nebbia a gl'irti colli. .."... e c'è un sole che spacca... E quanto al mare che " urla e biancheggia "... tornasse quello che camminava sulle acque, ci pattinerebbe, nel mare laggiù... calmo e placido, che manco il Piave nell'introduttiva del 24 maggio... Ma quanta poesia... Alla sera, poesia...