Ultime dal fronte

Non so se sono andati al paese cui li avevo indirizzati, o se, incollati a quel sedile, hanno sospeso sine die il rompimiento a suo tempo iniziato; fatto sta
che tutto si è fermato. Un pochino (poco-poco) mi dispiace, avevo preparato un manifesto che, a ogni rilettura, mi faceva andare il cuore in gola, terrorizzando me stesso che l'avevo partorito.
In cambio, stavolta visti dall'esterno, si sono verificati episodi in parte ripetitivi degli anni precedenti.
Uno, in particolare, mi ha colpito: un condomino estivo (uno di quelli che a suo tempo aveva acquistato una mansardina, e che la sfrutta una quindicina di giorni all'anno, pagando le spese condominiali, senza fare storie, per tutto l'anno) si è trovato la macchina nuova con la fiancata tutta rigata, con disegni tipo le strisciate di un elettrocardiogramma.
E' una brava persona (nel raccontarmi lo sfregio, si è limitato a dire: "Sono dei maleducati", quando a me già friggevano le uova), la sua colpa è stata di avere parcheggiato la macchina in un posto che per tutto l'anno uno 'stanziale' si era autoriservato; non di proprietà, quindi neanche segnalato, semplicemente "lì la metto tutto l'anno, Dio non me l'ha dato, io me lo son preso, guai a chi me lo tocca". Da prepotente e pure da vigliacco.
Ho il dubbio, conoscendo il tipo direi la certezza, su chi sia il fetente, ma non mi va di fare la spia, soprattutto non avendo uno straccio di prova. Tra l'altro si tratta di un tizio che con il condominio ha nulla a che fare; nel periodo non estivo siamo quattro gatti di cui uno, io me, non ha problemi di parcheggio avendo il suo recintato e cancell'elettrizzato, per cui i posti auto sono disponibili  per tutti i viandanti in transito. Fare di questa liberalità un diritto è quanto meno da stronzi.
Sono quelle occasioni in cui rimpiango alcuni personaggi, in passato raccontati qui sul blog: il cuoco di Nino, il mitico Italo e altri conosciuti cammin facendo, di cui ho perso le tracce.
Italo, in particolare, è ancora in 'convento', costretto ad espiare colpe mai commesse (questa è la sua versione: ché ammazzare un suocero a fucilate non è una vera e propria colpa, tutt'al più un incidente di percorso; ché spaccare la testa a un altro parente a colpi di badile, la colpa vera fu del badile che non si voleva fermare nonostante i suoi sforzi sovrumani per bloccarlo; ché le serrande di quel negoziante dovevano essere di cartapesta, per accartocciarsi su se stesse solo per l'esplosione di un petardino di un paio di chili di dinamite, messo lì per festeggiare qualcosa e confuso come fosse un attentato; ecc.).
Andare dai carabinieri a denunciare la rigatura della vettura, più che tempo perso, risulterebbe un rischio di imputazione per rottura di scatole ai danni di membri (inteso come 'appartenenti') dell'Arma. Un bel do ut des, in questi casi sarebbe la soluzione più spiccia, più economica e più appagante.
"C'erano" poi gli schiamazzi notturni, provenienti da un panificio adiacente il nostro palazzo. Fino all'anno scorso da fine giugno a metà settembre, in un piccolo spiazzo fronte il forno debitamente attrezzato di tavolini e sedie, c'era tutte le sere un bivaccamento che durava da circa mezzanotte alle sei del mattino.
Consumandoci il cornetto di mezzanotte, seguito da pizze e birra fino a rimetterle entrambe alle prime ore del mattino.
In quelle ore succedeva di tutto, urla, litigi, estrazione di coltelli (purtroppo raramente), secchiate d'acqua gettate dall'alto, strombazzamenti di clacson, rombi di moto grosse o scorreggine di motorini...
Quest'anno, forse la crisi (santa subito), fatto sta che il bivacco, quando va male, è occupato da qualche famigliola, bambini compresi, che a parte momentanei rialzi di voce per sovrastare soprattutto l'indifferenza dei pargoli, per il resto sono sopportabili; sono in vacanza, poveri disgraziati, e al ritorno a casa potranno raccontare di avere fatto le 'notti bianche', in cui il massimo della movida era il macinar delle mascelle e raccontarsi a vicenda le bellezze di un Natale del secolo scorso.
Questo è tutto, per ora.
Ma voglio terminare in gloria: ho vinto all'enalotto. Ci investo buona parte della mia pensione (tre euro alla settimana, uno per ogni estrazione), e non avevo mai vinto; finalmente ho fatto il colpo grosso e vi partecipo la mia felicità dedicando a tutti voi il mio sorriso (se lo riesco a piazzare):

P.S.: vorrei dividere la vincita con tutti voi, ma mi rendo conto che con i sedici euro di un misero tre, manco facendone nanoparticelle riuscirei ad accontentare tutti. Chi si contenta gode: un milione di abbracci ciascuno, e peste colga chi li getta nella raccolta indifferenziata; nel vetro può andar bene, perché sono abbracci delicati.