tag:blogger.com,1999:blog-49125824422072303262024-03-20T16:07:18.788+01:00gattoneroIeri ero, oggi sono, domani fuigattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.comBlogger437125truetag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-26448072278355388242024-01-23T10:50:00.001+01:002024-01-23T22:40:12.386+01:00"Nero scolastico" di Scaldini<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKe1J9deTAg0ETZqVixf-_BVufIgSpWEElJsBzj6mMLspYrduq9MUCFPRG9wQ6uazAHqyFLQsY9BtfNTIs9u8FFLENNqm28dUWpoQdi39MM0Jx3NJP11udnr2BEPfAxaCNrHbr0Yy5pmSz485DjNhfPekYWcw5BlRhRKxNciBBGgUQBZAOuRRiAZ2XBGI/s1350/Nero%20scolastica%20di%20scaldini.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="909" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKe1J9deTAg0ETZqVixf-_BVufIgSpWEElJsBzj6mMLspYrduq9MUCFPRG9wQ6uazAHqyFLQsY9BtfNTIs9u8FFLENNqm28dUWpoQdi39MM0Jx3NJP11udnr2BEPfAxaCNrHbr0Yy5pmSz485DjNhfPekYWcw5BlRhRKxNciBBGgUQBZAOuRRiAZ2XBGI/w215-h320/Nero%20scolastica%20di%20scaldini.jpg" width="215" /></a></div><span style="background-color: white; color: #0f1111;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Tempo di lettura previsto: 4 ore e rotti. L'ho letto in 3 ore e pochi. Basterebbe questo a indicare quanto avvincente sia stata questa galoppata.</span></div></span><div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0f1111; font-family: times;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0f1111;"><span style="font-family: times;">Scaldini, qui nella veste <i>insolita </i>di Perboni, costringe a una lettura veloce, seppure attenta, per arrivare al più presto a un 'dunque', che non è mai scontato fino alla fine.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0f1111;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0f1111;"><span style="font-family: times;">Un racconto in giallo, con striature di rosa e graffi neri; l'ironia, e il sarcasmo affatto velato, per introdurre in ambienti che nulla hanno da invidiare a letture definite più avvincenti.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0f1111;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0f1111;"><span style="font-family: times;">Ufficialmente, niente di nuovo sotto il sole, se riferito all'Autore; ufficiosamente, una ulteriore sorpresa delle capacità camaleontiche di un Autore che meritatamente è tra i migliori in circolazione.</span></span><p></p></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0f1111;"><span style="font-family: times;">In corso di lettura, mi è venuta spontanea la corrispondenza di stile con un Autore di lontane e piacevoli letture: Wodehouse. La persistente ironia di questo, bene si sposerebbe con lo stile apparentemente leggero di Scaldini, in questa e nelle precedenti sue opere letterarie. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0f1111; font-family: times;">Può essere che questa simiglianza sia stata indirizzata dalla comunanza della descrizione di suini in alcune delle storie raccontate dallo scrittore inglese con quelle pubblicate nel corso di oltre un decennio da Scaldini in veste di Perboni, professore di liceo specializzato nel rilievo dei pochissimi pregi e delle moltissime pecche della scuola italiana. Per l'inglese, in quelle storie, soggetto principale era una scrofa, per il <i>prof </i> beneficiari delle sue perle scolastiche erano, genericamente, i porci.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0f1111;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0f1111;"><span style="font-family: times;">In questo racconto i suini non compaiono, ma le perle scolastiche, inedite e aggiornate, ci sono, e fanno da corollario piacevolmente ironico a una trama... tutta da leggere.</span></span></div></div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-90564789435305099172023-12-26T16:33:00.001+01:002023-12-26T16:33:47.702+01:00Meccanica celeste<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="color: #0f1111; font-size: 14px; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><div class="separator" style="background-color: white; clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitEU-V2zOlmlW3UStg-77w31dYPstskjxKd9OhqrZ0YXMBfsxccHxw4MX2Q7Ny5LCAzMKr5x_zHodfEHY2D1JZOJe7sH5FrP4f5x-rqoKRDBJX0ZobQCimvcxXjjAbNfL_AxAoBgiLr91TSN-D7yhVzyFQfoy8SIfj7UlT7s7ADDlqtQebhGEnOJA7SSs/s1500/Meccanica%20celeste.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="1000" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitEU-V2zOlmlW3UStg-77w31dYPstskjxKd9OhqrZ0YXMBfsxccHxw4MX2Q7Ny5LCAzMKr5x_zHodfEHY2D1JZOJe7sH5FrP4f5x-rqoKRDBJX0ZobQCimvcxXjjAbNfL_AxAoBgiLr91TSN-D7yhVzyFQfoy8SIfj7UlT7s7ADDlqtQebhGEnOJA7SSs/w266-h400/Meccanica%20celeste.jpg" width="266" /></a></div><span style="text-align: justify;"><div class="separator" style="background-color: white; clear: both; text-align: left;"><span style="text-align: justify;"><br /></span></div><span style="background-color: white;">Ho letto questo libro attirato da una recensione su Facebook, su cui non sempre queste rispondono al reale valore dei testi, forzando talvolta a un acquisto di tipo prettamente commerciale.</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="background-color: white; text-align: justify;"> </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="background-color: white;"><span style="text-align: justify;">Premiato nel 2017 con lo Stresa, e già il fatto mi aveva lasciato perplesso poiché da sempre guardo con diffidenza ai premi librari troppo altisonanti; in più il titolo mi dissuadeva dall'iniziarne la lettura per via di una "</span><b style="text-align: justify;">meccanica"</b><span style="text-align: justify;"> </span><span style="text-align: justify;">che mi aveva portato a ritenerlo zeppo di matematiche che, ancorché</span><span style="text-align: justify;"> </span><b style="text-align: justify;">celesti</b><span style="text-align: justify;">, non erano proprio pane per i miei denti.</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="background-color: white; text-align: justify;"><br /></span></div></span><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white;"><span style="color: #0f1111; font-size: 14px;">Presentato come romanzo, dopo poche pagine mi sono reso conto che, sì, di un romanzo si tratta, ma non un romanzo di quelli a perdere, di quelli che, terminata la lettura, pensi "</span><i style="color: #0f1111; font-size: 14px;">avanti un altro!</i><span style="color: #0f1111; font-size: 14px;">" e lo passi direttamente nel dimenticatoio.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #0f1111; font-size: 14px;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span face=""Amazon Ember", Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #0f1111; font-size: 14px;">C'è di tutto in questo lungo racconto, dal bucolico al teologico, dal tragico al comico, al filosofico... ogni capitolo costringe a una sosta per approfondire in sé quanto letto, a constatare nel proprio intimo di quanta ignoranza si è intrisi; ignoranza magari non sempre colpevole, ma pur sempre ignoranza.</span></div><div style="text-align: justify;"><span face=""Amazon Ember", Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #0f1111; font-size: 14px;"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span face=""Amazon Ember", Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #0f1111; font-size: 14px;">C'è, nel testo, un personaggio che mi ha riportato alla mia seconda infanzia, affatto felice, in cui avevo avuto modo di vedere, conoscere, quasi frequentare, un <i>'raccoglitore'</i> di foglie; non le suonava, le metteva semplicemente in tasca e rifuggiva da chiunque cercasse di portargliele via. Ma questo è solo un episodio, che mi ha colpito poiché, appunto, personale, e che ha tracciato nel cuore un moto di simpatia specifica verso la poesia insita del personaggio.</span></div><div style="text-align: justify;"><span face=""Amazon Ember", Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #0f1111; font-size: 14px;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span face=""Amazon Ember", Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #0f1111; font-size: 14px;">Il continuo inserimento nel testo di termini dialettali calabresi, lungi dall'essere stroncante nella lettura invoglia a '<i>tradurre'</i> i termini affidandosi alla logica del discorso. Alcuni finiscono per entrare nel lessico corrente, per altri è necessario indovinare, alcuni (lasciata ogni speranza) sono rimasti incomprensibili, senza peraltro nulla togliere al valore del racconto sempre coinvolgente. Anzi arricchendolo di fantasie obbligate, forse non rispondenti al pensiero dell'Autore, ma rimaste pendule come grappoli bianchi di vischio dai rami di una grande quercia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span face=""Amazon Ember", Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #0f1111; font-size: 14px;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span face=""Amazon Ember", Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #0f1111; font-size: 14px;">Si tratta di un libro d'una dolcezza amara nella più parte, di una perfidia incredibile in altre, ovunque di una profondità di pensiero che mai mi sarei aspettato da un romanzo, iniziato senza entusiasmo e finito con le mani alzate in un tacito applauso.</span></div><div style="text-align: justify;"><span face=""Amazon Ember", Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #0f1111; font-size: 14px;"><br /></span></div><span style="color: #0f1111; font-size: 14px; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div></span></div><div class="a-row review-comments comments-for-R1LB3DENS55U1U" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #0f1111; font-family: "Amazon Ember", Arial, sans-serif; font-size: 14px; width: 774.583px;"><div class="a-row a-expander-container a-expander-inline-container cr-vote-action-bar" data-a-expander-name="review_comment_expander" data-reftag="cm_cr_srp_d_cmt_opn" style="box-sizing: border-box; width: 774.583px;"><span class="a-letter-space" style="box-sizing: border-box; display: inline-block; width: 0.385em;"></span></div></div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-41645063876019150372023-12-23T17:06:00.003+01:002023-12-24T09:39:08.463+01:00Auguri scaramantici<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRR481aatd9yVXBu7AUXka9xtl7K2nLD_uRcYXogiaP9g1qcFq3CGlDEeqTbnoJwqfRUVIks6c3Rsn0YpRl8khGjWkHegafJYeXAVzHGaBFbZ4JjrXOUnL14yJBEahzOCJZnRPg_M5L0QH-JRNQblS9tqDhL0W5qUPIzwKrpskAyJpuF5OUt7NdppcH74/s668/Auguri%20con%20dita.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="348" data-original-width="668" height="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRR481aatd9yVXBu7AUXka9xtl7K2nLD_uRcYXogiaP9g1qcFq3CGlDEeqTbnoJwqfRUVIks6c3Rsn0YpRl8khGjWkHegafJYeXAVzHGaBFbZ4JjrXOUnL14yJBEahzOCJZnRPg_M5L0QH-JRNQblS9tqDhL0W5qUPIzwKrpskAyJpuF5OUt7NdppcH74/w400-h209/Auguri%20con%20dita.png" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: #660000;">𝑳'𝒂𝙣𝒏𝙤 𝙨𝒄𝙤𝒓𝙨𝒐 𝒂𝙫𝒆𝙫𝒐 𝒇𝙖𝒕𝙩𝒐 𝒈𝙡𝒊 𝒂𝙪𝒈𝙪𝒓𝙞 𝙞𝒏𝙘𝒓𝙤𝒄𝙞𝒂𝙣𝒅𝙤 𝙡𝒆 𝒅𝙞𝒕𝙖 𝙙𝒆𝙡𝒍𝙖 𝙢𝒂𝙣𝒐... 𝙚 𝙨𝒂𝙥𝒑𝙞𝒂𝙢𝒐 𝒄𝙤𝒎𝙚 𝙚̀ 𝙖𝒏𝙙𝒂𝙩𝒂, 𝙘𝒐𝙢𝒆 𝒔𝙩𝒂 𝒂𝙣𝒅𝙖𝒏𝙙𝒐... </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: #660000;">𝙋𝒆𝙧 𝙞𝒍 <b>2024</b>, 𝒄𝙝𝒆 𝒈𝙡𝒊 𝒂𝙨𝒕𝙧𝒐𝙡𝒐𝙜𝒊 𝒅𝙞𝒄𝙤𝒏𝙤 𝙨𝒂𝙧𝒂̀ 𝒔𝙞𝒄𝙪𝒓𝙖𝒎𝙚𝒏𝙩𝒆 𝒎𝙞𝒈𝙡𝒊𝙤𝒓𝙚 𝙙𝒊 𝒒𝙪𝒆𝙡𝒍𝙤 𝙥𝒂𝙨𝒔𝙖𝒏𝙩𝒆 (𝙥𝒐𝙞𝒄𝙝𝒆́ 𝒑𝙚𝒈𝙜𝒊𝙤 𝙙𝒊 𝒄𝙤𝒔𝙞̀ 𝙨𝒂𝙧𝒆𝙗𝒃𝙚 𝙙𝒊𝙛𝒇𝙞𝒄𝙞𝒍𝙚), 𝙥𝒓𝙤𝒗𝙞𝒂𝙢𝒐 𝒂𝙙 𝙞𝒏𝙘𝒓𝙤𝒄𝙞𝒂𝙧𝒆 𝒂𝙣𝒄𝙝𝒆 𝒍𝙚 𝙙𝒊𝙩𝒂 𝒅𝙚𝒊 𝒑𝙞𝒆𝙙𝒊... 𝙘𝒉𝙞𝒔𝙨𝒂̀ 𝒎𝙖𝒊. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: #660000;">𝙄 𝙘𝒂𝙡𝒍𝙞 𝙚 𝙞 𝙧𝒐𝙨𝒔𝙤𝒓𝙞 𝙙𝒊 𝒒𝙪𝒆𝙡𝒍𝙞 𝙞𝒏 𝒊𝙢𝒎𝙖𝒈𝙞𝒏𝙚 𝙨𝒐𝙣𝒐 𝒅𝙤𝒗𝙪𝒕𝙞 𝙖𝒊 𝒄𝙤𝒏𝙩𝒊𝙣𝒖𝙞 𝙥𝒆𝙨𝒕𝙤𝒏𝙞 𝙚 𝙥𝒆𝙨𝒕𝙖𝒈𝙜𝒊 𝒄𝙝𝒆 𝒂𝙗𝒃𝙞𝒂𝙢𝒐 𝒓𝙞𝒄𝙚𝒗𝙪𝒕𝙤, 𝒆 𝒓𝙞𝒄𝙚𝒗𝙞𝒂𝙢𝒐, 𝙘𝒐𝙣 𝙪𝒏 𝒔𝙖𝒅𝙞𝒔𝙢𝒐 𝒑𝙚𝒓𝙫𝒊𝙘𝒂𝙘𝒆 𝒅𝙖 𝙥𝒂𝙧𝒕𝙚 𝙙𝒊 𝒄𝙝𝒊 𝒓𝙖𝒄𝙘𝒐𝙣𝒕𝙖 𝙙𝒊 𝒒𝙪𝒂𝙣𝒕𝙤 𝙨𝒊𝙖𝒎𝙤 𝙗𝒓𝙖𝒗𝙞, 𝒅𝙞 𝙦𝒖𝙖𝒏𝙩𝒐 𝒔𝙞𝒂𝙢𝒐 𝒔𝙖𝒍𝙞𝒕𝙞 𝙣𝒆𝙡𝒍𝙖 𝙨𝒄𝙖𝒍𝙖 𝙙𝒆𝙡𝒍𝙚 𝙫𝒂𝙡𝒖𝙩𝒂𝙯𝒊𝙤𝒏𝙞 𝙞𝒏𝙩𝒆𝙧𝒏𝙖𝒛𝙞𝒐𝙣𝒂𝙡𝒊. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="color: #660000;">𝙎𝒂𝙣𝒊𝙩𝒂̀, 𝙜𝒊𝙪𝒔𝙩𝒊𝙯𝒊𝙖, 𝒗𝙞𝒐𝙡𝒆𝙣𝒛𝙚, 𝒆𝙦𝒖𝙞𝒕𝙖̀, 𝒓𝙞𝒔𝙥𝒆𝙩𝒕𝙤, 𝒆𝙙𝒖𝙘𝒂𝙯𝒊𝙤𝒏𝙚, 𝒄𝙞𝒗𝙞𝒔𝙢𝒐: 𝙨𝒊𝙖𝒎𝙤 𝙜𝒂𝙢𝒃𝙚𝒓𝙞 𝙘𝒉𝙚 𝙝𝒂𝙣𝒏𝙤 𝙥𝒆𝙧𝒔𝙤 𝙞𝒍 𝒈𝙪𝒔𝙩𝒐 𝒅𝙚𝒍 𝒑𝙖𝒔𝙨𝒐 𝒂𝙫𝒂𝙣𝒕𝙞 𝙖 𝙡𝒐𝙧𝒐 𝒂𝙩𝒕𝙧𝒊𝙗𝒖𝙞𝒕𝙤, 𝒂𝙡𝒕𝙚𝒓𝙣𝒂𝙩𝒊𝙫𝒐 𝒂𝙞 𝙙𝒖𝙚 𝙥𝒂𝙨𝒔𝙞 𝙞𝒏𝙙𝒊𝙚𝒕𝙧𝒐 𝒄𝙖𝒏𝙤𝒏𝙞𝒄𝙞. 𝑶𝙧𝒎𝙖𝒊 𝒇𝙖𝒄𝙘𝒊𝙖𝒎𝙤 𝙩𝒓𝙚 𝙥𝒂𝙨𝒔𝙞 𝙞𝒏𝙙𝒊𝙚𝒕𝙧𝒐 𝒊𝙣 𝙤𝒈𝙣𝒊 𝒔𝙚𝒕𝙩𝒐𝙧𝒆, 𝙛𝒊𝙣𝒊𝙧𝒆𝙢𝒐 𝒊𝙣 𝙪𝒏 𝒏𝙪𝒐𝙫𝒐 𝑴𝙚𝒅𝙞𝒐𝙚𝒗𝙤 𝙛𝒆𝙡𝒊𝙘𝒊 𝒆 𝒄𝙤𝒏𝙩𝒆𝙣𝒕𝙞, 𝒆 𝒐𝙨𝒂𝙣𝒏𝙖𝒏𝙩𝒊 𝒂𝙡 𝙣𝒖𝙤𝒗𝙤 𝙘𝒉𝙚 𝙧𝒆𝙜𝒓𝙚𝒅𝙞𝒔𝙘𝒆.</span></div><div><br /></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAyyevAK8hgRzxmTKaahz8b2HjhyphenhyphensiWt9bYzT8d0AqH0LrV-FW_Cbcs01qy0HjEPFP3OGkVIj5rA4z2wuVT_8Z9M2XyRnQee2RWHiObJVhvVI-374ja11ItDaTyHsh_c9Xm5eZM9nrixp2lCHIjpzJWiyNqHbtlO9A4KUKw2S7TP-jSu1iXJzvieV-0N8/s800/Dita%20piedi%20incrociate.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="738" data-original-width="800" height="369" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAyyevAK8hgRzxmTKaahz8b2HjhyphenhyphensiWt9bYzT8d0AqH0LrV-FW_Cbcs01qy0HjEPFP3OGkVIj5rA4z2wuVT_8Z9M2XyRnQee2RWHiObJVhvVI-374ja11ItDaTyHsh_c9Xm5eZM9nrixp2lCHIjpzJWiyNqHbtlO9A4KUKw2S7TP-jSu1iXJzvieV-0N8/w400-h369/Dita%20piedi%20incrociate.jpg" width="400" /></a></div></div><p></p>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-80344185455017528312023-12-19T19:11:00.002+01:002023-12-19T22:43:54.390+01:00Universo Simona<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihMDp5FNOmGw7uce44XXhEd2_6UQ_swiUkJFCL2ngB1S7KoZaj0k-VPX1qAMpAzUwj9-twG1daDWWgl5dXO0bbkH5nN8KiCup2xM8raoAeEZbIz5noIZuiSNv_sDNoJXXdPJjaP3v6oQsM8Eq1lb3eEpxPl9pVPNZyAqHyfAPYiY1UhNMLDtJCOlSq44s/s445/L'angolo%20dei%20ricordi.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="445" data-original-width="293" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihMDp5FNOmGw7uce44XXhEd2_6UQ_swiUkJFCL2ngB1S7KoZaj0k-VPX1qAMpAzUwj9-twG1daDWWgl5dXO0bbkH5nN8KiCup2xM8raoAeEZbIz5noIZuiSNv_sDNoJXXdPJjaP3v6oQsM8Eq1lb3eEpxPl9pVPNZyAqHyfAPYiY1UhNMLDtJCOlSq44s/w264-h400/L'angolo%20dei%20ricordi.jpg" width="264" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Si dice: a caval donato... Se poi quel caval donato si rivela un puledro veloce, brioso, allegro... ti rendi conto che per appagare lo stomaco non è necessario un lauto pasto. Sovente basta un pasticcino alla crema, offerto al momento giusto, gustato socchiudendo gli occhi, estraniandosi da quello che succede intorno, ignorando quello che di brutto avviene in un periodo che dovrebbe parlare di sola dolcezza e serenità.</div><div style="text-align: justify;">Nel breve racconto che la Fruzzetti (Simona per gli amici, Simo per i suoi amici lettori; quindi per tutti) propone (e offre a 0 euri e 0 centesimi per un breve periodo, come dono natalizio) la dolcezza e la serenità traboccano come da una tazza di cioccolata calda riempita per distrazione oltre l'orlo.</div><div style="text-align: justify;">Il tempo di sorseggiare un drink e il racconto passa nei "già letto", senza escludere la possibilità di una rilettura, magari carezzando un gatto, quando la frenesia del tempo natalizio rischia di mandare in tilt anche il più pacioso dei lettori.</div><div style="text-align: justify;">Grazie Simo, e tanti auguri... a te e a tutti i tuoi personaggi che, pur essendo frutto di fantasia, sono passati dal mondo virtuale a quello nostro, umanamente infelice, per dare un tocco di pace laddove pace non c'è più. </div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-2041983799301600142023-12-08T10:23:00.000+01:002023-12-08T10:23:24.753+01:00Aspettando Natale<div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #2b00fe;"> </span></div><div style="text-align: left;"><span><span style="color: #2b00fe; font-size: large;"><b>𝕹𝖆𝖙𝖆𝖑𝖊 𝖉𝖊 𝖌𝖚𝖊𝖗𝖆 𝖉𝖎 𝕿𝖗𝖎𝖑𝖚𝖘𝖘𝖆</b></span></span></div><div style="text-align: left;"><span><span style="color: #444444; font-size: large;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: left;"><b><span style="color: #666666;">𝕬𝖒𝖒𝖆𝖑𝖆𝖕𝖕𝖊𝖓𝖆 𝖈𝖍𝖊 𝖘’𝖊̀ 𝖋𝖆𝖙𝖙𝖔 𝖌𝖎𝖔𝖗𝖓𝖔</span></b></div><div style="text-align: left;">𝖑𝖆 𝖕𝖗𝖎𝖒𝖆 𝖑𝖚𝖈𝖊 𝖊̀ 𝖊𝖓𝖙𝖗𝖆𝖙𝖆 𝖓𝖊 𝖑𝖆 𝖘𝖙𝖆𝖑𝖑𝖆</div><div style="text-align: left;">𝖊 𝖊𝖗 𝕭𝖆𝖒𝖇𝖎𝖓𝖊𝖑𝖑𝖔 𝖘’𝖊̀ 𝖌𝖚𝖆𝖗𝖉𝖆𝖙𝖔 𝖎𝖓𝖙𝖔𝖗𝖓𝖔.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">– 𝕮𝖍𝖊 𝖋𝖗𝖊𝖉𝖉𝖔, 𝖒𝖆𝖒𝖒𝖆 𝖒𝖎𝖆❗ 𝕮𝖍𝖎 𝖒’𝖆𝖗𝖎𝖕𝖆𝖗𝖆❓</div><div style="text-align: left;">𝕮𝖍𝖊 𝖋𝖗𝖊𝖉𝖉𝖔, 𝖒𝖆𝖒𝖒𝖆 𝖒𝖎𝖆❗ 𝕮𝖍𝖎 𝖒’𝖆𝖗𝖎𝖘𝖈𝖆𝖑𝖑𝖆❓</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">– 𝕱𝖎𝖏𝖔, 𝖑𝖆 𝖑𝖊𝖌𝖓𝖆 𝖊̀ 𝖉𝖎𝖛𝖊𝖓𝖙𝖆𝖙𝖆 𝖗𝖆𝖗𝖆</div><div style="text-align: left;">𝖊 𝖈𝖔𝖘𝖙𝖆 𝖙𝖗𝖔𝖕𝖕𝖔 𝖈𝖆𝖗𝖆 𝖕𝖊̀ 𝖈𝖔𝖒𝖕𝖗𝖆𝖑𝖑𝖆…</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">– 𝕰 𝖑’𝖆𝖘𝖎𝖓𝖊𝖑𝖑𝖔 𝖒𝖎𝖔 𝖉𝖔𝖛’𝖊̀ 𝖋𝖎𝖓𝖎𝖙𝖔❓</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">– 𝕿𝖗𝖆𝖘𝖕𝖔𝖗𝖙𝖆 𝖑𝖆 𝖒𝖎𝖙𝖗𝖆𝖏𝖆</div><div style="text-align: left;">𝖘𝖚𝖗 𝖈𝖆𝖒𝖕𝖔 𝖉𝖊 𝖇𝖆𝖙𝖙𝖆𝖏𝖆: 𝖊̀ 𝖗𝖊𝖖𝖚𝖎𝖘𝖎𝖙𝖔.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">– 𝕰𝖗 𝖇𝖔𝖛𝖊❓</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">– 𝕻𝖚𝖗𝖊 𝖖𝖚𝖊𝖑𝖑𝖔…𝖋𝖚 𝖒𝖆𝖓𝖓𝖆𝖙𝖔 𝖆𝖗 𝖒𝖆𝖈𝖊𝖑𝖑𝖔.</div><p>– 𝕸𝖆 𝖑𝖎 𝕽𝖊 𝕸𝖆𝖌𝖌𝖎 𝖆𝖗𝖗𝖎𝖛𝖊𝖓𝖔❓ </p><div style="text-align: left;">– 𝕰’ 𝖎𝖒𝖕𝖔𝖘𝖘𝖎𝖇𝖇𝖎𝖑𝖊</div><div style="text-align: left;">𝖕𝖊𝖗𝖈𝖍𝖊̀ 𝖓𝖚𝖓 𝖈’𝖊̀ 𝖑𝖆 𝖘𝖙𝖊𝖑𝖑𝖆 𝖈𝖍𝖊 𝖑𝖎 𝖌𝖚𝖎𝖉𝖆;</div><div style="text-align: left;">𝖑𝖆 𝖘𝖙𝖊𝖑𝖑𝖆 𝖓𝖚𝖓 𝖛𝖔’ 𝖚𝖘𝖈𝖎’: 𝖕𝖔𝖈𝖔 𝖘𝖊 𝖋𝖎𝖉𝖆</div><div style="text-align: left;">𝖕𝖊’ 𝖕𝖆𝖚𝖗𝖆 𝖉𝖊 𝖖𝖚𝖆𝖗𝖈𝖍𝖊 𝖉𝖎𝖗𝖎𝖌𝖌𝖎𝖇𝖇𝖎𝖑𝖊…-</div><p>𝕰𝖗 𝕭𝖆𝖒𝖇𝖎𝖓𝖊𝖑𝖑𝖔 𝖍𝖆 𝖈𝖍𝖎𝖊𝖘𝖙𝖔: </p><div style="text-align: left;">– 𝕴𝖓𝖉𝖔𝖛𝖊 𝖘𝖙𝖆𝖓𝖓𝖔</div><div style="text-align: left;">𝖙𝖚𝖙𝖙𝖎 𝖑𝖎 𝖈𝖆𝖒𝖕𝖆𝖌𝖓𝖔𝖑𝖎 𝖈𝖍𝖊 𝖑’𝖆𝖓𝖙𝖗’𝖆𝖓𝖓𝖔</div><div style="text-align: left;">𝖕𝖔𝖗𝖙𝖆𝖛𝖊𝖓𝖔 𝖑𝖆 𝖗𝖔𝖇𝖇𝖆 𝖓𝖊 𝖑𝖆 𝖌𝖗𝖔𝖙𝖙𝖆❓</div><div style="text-align: left;">𝕹𝖚𝖓 𝖈’𝖊̀ 𝖓𝖊𝖕𝖕𝖚𝖗𝖔 𝖚𝖓 𝖘𝖆𝖈𝖈𝖔 𝖉𝖊 𝖕𝖔𝖑𝖊𝖓𝖙𝖆,</div><div style="text-align: left;">𝖓𝖊𝖒𝖒𝖆𝖓𝖈𝖔 𝖚𝖓𝖆 𝖋𝖗𝖔𝖈𝖊𝖑𝖑𝖆 𝖉𝖊 𝖗𝖎𝖈𝖔𝖙𝖙𝖆…</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">– 𝕱𝖎𝖏𝖔, 𝖑𝖎 𝖈𝖆𝖒𝖕𝖆𝖌𝖓𝖔𝖑𝖎 𝖘𝖙𝖆𝖓𝖓𝖔 𝖎𝖓 𝖌𝖚𝖊𝖗𝖗𝖆,</div><div style="text-align: left;">𝖙𝖚𝖙𝖙𝖎 𝖆𝖗 𝖈𝖆𝖒𝖕𝖔 𝖊 𝖈𝖔𝖒𝖇𝖆𝖙𝖙𝖊𝖓𝖔. </div><div style="text-align: left;">𝕷𝖆 𝖒𝖆𝖓𝖔 𝖈𝖍𝖊 𝖘𝖊𝖒𝖎𝖓𝖆𝖛𝖆 𝖊𝖗 𝖌𝖗𝖆𝖓𝖔</div><div style="text-align: left;">𝖊 𝖈𝖍𝖊 𝖘𝖊𝖗𝖛𝖎𝖛𝖆 𝖕𝖊’ 𝖛𝖆𝖓𝖌𝖆’ 𝖑𝖆 𝖙𝖊𝖗𝖗𝖆</div><div style="text-align: left;">𝖆𝖉𝖊𝖘𝖘𝖔 𝖛𝖎𝖊’ 𝖆𝖉𝖉𝖔𝖕𝖗𝖆𝖙𝖆 𝖚𝖓𝖎𝖈𝖆𝖒𝖊𝖓𝖙𝖊 </div><div style="text-align: left;">𝖕𝖊𝖗 𝖆𝖒𝖒𝖆𝖟𝖟𝖆’ 𝖑𝖆 𝖌𝖊𝖓𝖙𝖊…</div><div style="text-align: left;">𝕲𝖚𝖆𝖗𝖉𝖆, 𝖑𝖆𝖌𝖌𝖎𝖚̀, 𝖑𝖎 𝖑𝖆𝖒𝖕𝖎</div><div style="text-align: left;">𝖉𝖊 𝖑𝖎 𝖇𝖔𝖒𝖇𝖆𝖗𝖉𝖆𝖒𝖊𝖓𝖙𝖎❗</div><div style="text-align: left;">𝕷𝖎 𝖘𝖊𝖓𝖙𝖎, 𝕯𝖎𝖔 𝖈𝖊 𝖘𝖈𝖆𝖒𝖕𝖎,</div><div style="text-align: left;">𝖑𝖎 𝖖𝖚𝖆𝖙𝖙𝖗𝖔𝖈𝖊𝖓𝖙𝖔𝖛𝖊𝖓𝖙𝖎</div><div style="text-align: left;">𝖈𝖍𝖊 𝖘𝖕𝖆𝖈𝖈𝖍𝖊𝖓𝖔 𝖑𝖎 𝖈𝖆𝖒𝖕𝖎❓ </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">– 𝕹𝖊𝖗 𝖉ı̀ 𝖈𝖔𝖘ı̀ 𝖑𝖆 𝕸𝖆𝖉𝖗𝖊 𝖉𝖊𝖗 𝕾𝖎𝖌𝖓𝖔𝖗𝖊</div><div style="text-align: left;">𝖘’𝖊̀ 𝖘𝖙𝖗𝖊𝖙𝖙𝖆 𝖊𝖗 𝕱𝖎𝖏𝖔 𝖆𝖗 𝖈𝖔𝖗𝖊</div><div style="text-align: left;">𝖊 𝖘’𝖊̀ 𝖆𝖘𝖈𝖎𝖚𝖌𝖆𝖙𝖆 𝖑’𝖔𝖈𝖈𝖍𝖎 𝖈𝖔’ 𝖑𝖊 𝖋𝖆𝖘𝖈𝖊.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">𝖀𝖓𝖆 𝖑𝖆𝖌𝖗𝖎𝖒𝖆 𝖆𝖒𝖆𝖗𝖆 𝖕𝖊’ 𝖈𝖍𝖎 𝖓𝖆𝖘𝖈𝖊,</div><div style="text-align: left;">𝖚𝖓𝖆 𝖑𝖆𝖌𝖗𝖎𝖒𝖆 𝖉𝖔̀𝖗𝖈𝖊 𝖕𝖊’ 𝖈𝖍𝖎 𝖒𝖔𝖗𝖊…</div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-30559486214063540592023-12-04T08:21:00.006+01:002023-12-04T19:38:40.623+01:00𝟑 𝐃𝐢𝐜𝐞𝐦𝐛𝐫𝐞: 𝐆𝐢𝐨𝐫𝐧𝐚𝐭𝐚 𝐝𝐞𝐥𝐥𝐞 𝐃𝐢𝐬𝐚𝐛𝐢𝐥𝐢𝐭𝐚̀<p><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: times; white-space: pre-wrap;">Ho passato l'infanzia, l'adolescenza e la prima maturità circondato da persone disabili. Ma non le chiamavamo disabili: per noi tutti erano semplicemente </span><i style="background-color: white; color: #050505; font-family: times; white-space: pre-wrap;">invalidi.</i><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: times; white-space: pre-wrap;"> </span></p><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Erano ciechi, monchi, sordomuti, sciancati, focomelici (ma questa 'specialità' l'ho appresa molti anni dopo)... ma anche scemi, epilettici... e vecchi, alcuni bavosi e strani. </span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Non erano diversi da noi, anche noi eravamo invalidi, mancanti di qualcosa: chi di un papà, chi di una mamma, i più di entrambi. </span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Mia madre era morta prima che 'facessi' i due anni, mio padre mi dicevano che 'stava' in ospedale, ma avevo saputo che invece 'stava' in carcere; non ho mai chiesto il perché, né me lo sono mai chiesto. Quando mi avevano portato a salutarlo era uno sconosciuto, come tanti altri che in seguito avrei imparato a conoscere, alcuni ad apprezzare, altri meno, altri meno assai.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Era da poco finita la guerra (la seconda, per non invecchiarmi più del necessario), ed ero stato ospitato in un ospizio, un orfanotrofio per vecchi, e qui avevo avuto i primi contatti con la disabilità. Il fatto che fossi un frugoletto implume non li aveva spaventati, né io ero stato turbato dalla loro decrepitezza.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">In seguito, in un passaggio affatto indolore nel lasciare piccoli amici e ambienti noti e amati, ero stato portato in un orfanotrofio vero, che si affacciava su altri orfanotrofi, per adulti, sfortunati come noi. Non eravamo in grado di soppesare le reciproche invalidità, né di provare vicendevoli compassioni particolari.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Personalmente, crescendo avevo avuto modo di frequentarli tutti, e di tutti avevo provato invidia.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Di Giorgio, il cieco che suonava la trombetta, leggeva libri in braille e che, con una piccola macchinetta, scriveva lettere e mi faceva vedere come funzionava una serie di punzoni che bucherellavano fogli di carta leggermente più spessi di quelli dei miei quaderni.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">C'era Didimo, privo delle gambe fino sopra il ginocchio, che faceva il barbiere a tempo perso, seduto su una panchetta, alla quale sembrava avere il sedere incollato tanto la manovrava a suo piacere, girando intorno al 'cliente' nel tagliare i capelli o fare la barba.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">E Gaetano, focomelico, che nella piccola banda musicale suonava la grancassa: con il percussore fissato al moncherino da una cinghietta di cuoio batteva il tempo quasi con furia. Era lo strumento che preferivo tra tutti, bastava battere e ribattere facendo un fracasso altrimenti vietato.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Dei sordomuti andavo pazzo per quell'agitar di mani, quelle espressioni del viso che 'parlavano' meglio delle nostre lingue.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">C'era lo sciancato che aveva la manutenzione di tutte le caldaie, a carbone, posizionate sotto ogni palazzone. Ogni sera le andava a caricare e al mattino a recuperare i residui, a noi noti come <i>'maciafer'.</i></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">C'era lo scemo che correva dietro alle foglie, le raccoglieva, le metteva nelle tasche e scappava come si sentisse colpevole di furto; e i tentativi di 'fregargliele' erano respinti anche con violenza. Bastava lasciarlo in pace e non avrebbe fatto male a una mosca...</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Non c'erano barriere architettoniche 'da abbattere': c'erano solo tante barriere da superare, e le vedevo superare con una naturalezza a noi (ragazzini diversamente disabili ma abili e scavezzacolli) sconosciuta.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Eravamo tutti abilmente disabili, chi nel fisico chi negli affetti, non avevamo la possibilità di compatirci, ma non era cinismo: era condivisione tacita e inconscia di situazioni non cercate e impossibili da modificare.</span></div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Poi i tempi sono cambiati: oggi definire un invalido col termine <i>invalido </i>è ritenuto quasi offensivo, l'invalido è divenuto <i>disabile, </i>con tutte le derivazioni. Così il cieco è divenuto non vedente; il sordo, non udente... e così via. Il diverso approccio filologico imposto per legge. Con l'estensione del <i>diversamente abile,</i> che fa a pugni con la metrica filologica e col buon senso.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">In cambio il rispetto spontaneo che noi, orfani e ignoranti, portavamo alla categoria degli sfortunati, non esiste più. Sono visti come un ingombro, una croce che noi, sani di fisico ma non più di mente, malamente sopportiamo. Noi, divenuti croce per loro...</span></div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto"><span style="font-family: times;">C'è solo una categoria che nel cambio di 'ragione sociale' ci ha guadagnato: quelle che un tempo erano definite battone, passeggiatrici, meretrici, per i più colti peripatetiche, per i volgari semplicemente puttane... affatto cordialmente disprezzate, oggi sono diventate "<i>escort</i>", apprezzate, portate, come si dice, in palmo di mano, chiamate come opinioniste di punta nei programmi... ignorando le (a)scese in politica... ecco il guadagno è evidente. E, per dirla tutta, anche le tariffe sono, giustamente, lievitate.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Quasi quello che avviene per le pensioni agli invalidi, ai quali sono state 'addolcite' le pillole della disabilità, lasciando queste invariate, come prima e più di prima da semplici invalidi, nonostante i vari cambi di destinazione che li collocano tra i diversamente abili. Hanno ricevuto una promozione con adeguamenti che hanno il sapore di elemosine. </span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">A questo proposito con una curiosa distinzione: se hai una invalidità congenita e sei inabile (o disabile) riconosciuto, ricevi i gradi e il contributo; se il destino ti 'dona' la disabilità dopo i 65 anni di età, ricevi i gradi ma non il contributo. In pratica è vietato invalidarsi dopo una certa età, casualmente quella che più necessiterebbe di sostegni, e non di pacche di affettuoso compatimento.</span></div></div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-32916518856469140742023-11-18T11:00:00.005+01:002023-12-21T08:07:57.194+01:00Premierato e dubbi filologici<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFNZrcE4LDbRodIPuhzHPDB-NR7U_Qj8iDOo7wRny2U6kXxNeciyjBpYIvg9H3m1z-bWbC33DNmka0Pi9VyHtxVa32y0eVCo8ti17PjjTQPLsbrDfPd4vfKDfgXy6ywN1cj9cXBkkk4HJmjXvaSKgiO8Kn2nLcumAwZCcASaD9cS6fPdnwOZFV5tYXsbA/s350/Titilo%20premierato.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="45" data-original-width="350" height="111" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhFNZrcE4LDbRodIPuhzHPDB-NR7U_Qj8iDOo7wRny2U6kXxNeciyjBpYIvg9H3m1z-bWbC33DNmka0Pi9VyHtxVa32y0eVCo8ti17PjjTQPLsbrDfPd4vfKDfgXy6ywN1cj9cXBkkk4HJmjXvaSKgiO8Kn2nLcumAwZCcASaD9cS6fPdnwOZFV5tYXsbA/w320-h111/Titilo%20premierato.png" width="320" /></a></div><i><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div>Premierato</i>, ovvero elezione diretta del Presidente del Consiglio.</div><div style="text-align: justify;">Se ne parla, chi a favore e chi contro, semplificandone la natura con una ingenuità angosciante. </div><div style="text-align: justify;">Elezione diretta del Presidente del Consiglio, si dice... che aprirà la strada a quella, sempre diretta, del Presidente della Repubblica. </div><div style="text-align: justify;">Sarà il popolo, si dice, a scegliere da chi vuole essere governato, non più dai partiti, come successo dall'immediato dopoguerra in poi. </div><div style="text-align: justify;">Eletto dal popolo, senza interferenze di terzi, senza ricorsi al ballottaggi o trattative più o meno sottobanco: se la quota raggiunta fosse superiore a un minimo (ancora da stabilire) ma non sufficiente a governare, un premio di maggioranza la arrotonderebbe al 55% richiesto per l'ascesa al soglio.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Di chi?</div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Letto così come presentato fa pensare a una, diciamo, trentina di milioni di soggetti che avanzano la propria candidatura personale, distribuendo volantini tra parenti e amici per ottenere più voti per raggiungere il <i>quorum</i> minimo. Eh, sì, se i partiti non potranno metterci lingua, tutti e ciascuno correranno per conto proprio, con le stesse probabilità e con le stesse possibilità, di vittoria.</div><div style="text-align: justify;">Certo, chi potrà contare su un ampio spettro comunicativo avrà qualche possibilità in più di uscire vittorioso; chi avrà mezzi o poteri economici potrà premere, spendere e spandere a volontà pur di raggiungere l'agognata meta.</div><div style="text-align: justify;">Mi dispiace, su questo argomento so di essere particolarmente tonto, assai più di quanto credessi d'esserlo trattando altri quesiti. Questi li esamino, nel mio piccolo e inutile li valuto, cerco di vedere le due facce delle medaglie, e sovente, per non decidere lascio cadere tutto e passo oltre; e mi rendo conto che il mondo gira benissimo, forse meglio, anche senza il mio parere.</div><div style="text-align: justify;">Questa, peraltro, è una medaglia (o moneta) che ha, incredibilmente, più facce, non è un problema piatto, ma un parallelepipedo, un cubo di Rubik, con mille sfaccettature e altrettanti colori. Come mi succede con questo, non è la speranza di riuscire a risolverlo, bensì la sola curiosità, il piacere di una ricerca che so fine a sé stessa come tale. E che troverà mille e mille altri che vedranno altre facce e altri colori, probabilmente più validi e più credibili di questo mio ragionamento.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Le prime prove di accesso al <i>'premierato'</i> risalgono all'ottobre del 1922. In quel mese fu "proposto" al popolo italiano da una minoranza che chiedeva a gran voce, e non solo, un governo forte che mettesse fine alle scorribande di una controparte che, a sua volta, puntava ad ottenerlo, in nome di una rivoluzione avvenuta cinque anni prima nell'oriente europeo. Storicamente le due parti in lotta erano divise come destra e sinistra, forse per semplificare un riconoscimento più globale dei mille rivoli in cui entrambe si proponevano.</div><div style="text-align: justify;">Infatti dietro la voce <i>"socialismo"</i> abbacinavano le genti, dividendole su temi fondamentalmente identici, ma che puntavano all'assunzione del potere in nome di uno stesso popolo, per poter poi guidare la parte riluttante verso una redenzione che unificasse il Paese sotto un'unica bandiera e sotto un unico duce.</div><div style="text-align: justify;">Il fine giustifica i mezzi, mi pare abbia detto un certo De Santis... e infatti i mezzi usati, sia per l'offesa che per la difesa dei propri 'ideali', non furono delicati. Non fu l'eloquio degli uni a sottomettere gli altri, ma le randellate e le bombe. Così dice la Storia...</div><div style="text-align: justify;">Fatto sta che quel premierato, voluto (?) dal popolo, durò una ventina d'anni, tanto da passare alla Storia etimologicamente indicato semplicemente come Ventennio. Dici, o senti, Ventennio e il periodo viene immediatamente inquadrato, perla nera nella cesta di perle bianche dei millenni di vita di questa nostra Penisola.</div><div style="text-align: justify;">Quell'esperimento deve avere avuto un esito soddisfacente, visto che giusto 80 anni dopo viene riproposto, sotto altre forme, almeno apparentemente addolcite sotto la veste di richiesta di stabilità, di forma democratica di ottenere dal popolo un consenso quanto più possibile ecumenico. Un sistema che nel lontano primo esperimento era stato superato con una prova di forza, avvallata da ambigui silenzi e da appoggi sotterranei mai ben chiariti.</div><div style="text-align: justify;">Comunque il primo vero affidamento al popolo di una scelta decisiva fu il <i>referendum</i> del '46 che vedeva contrapposti i sostenitori della monarchia verso coloro che auspicavano l'avvento della repubblica. Un ente fisico nella persona del re contro una ancora fantomatica repubblica.</div><div style="text-align: justify;">Il popolo scelse la Repubblica. Tale scelta fu inizialmente contestata dai monarchici, che solo l'accettazione da parte del re della sconfitta mise (più o meno) a tacere. Forse nella regia decisione avrà pesato il rimorso, se non la vergogna, per quanto di letale aveva propinato al Paese nel ventennio precedente.</div><div style="text-align: justify;">In seguito ci furono altri <i>referendum, </i>dedicati ai più svariati argomenti, con 'sentenze' emesse direttamente dal popolo, quindi di pressoché impossibile contestazione.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A completamento di quella scelta popolare fu emanata la Costituzione, che per alcune decine d'anni fu ritenuta testo più sacro di Bibbia e Vangeli ad essa collegati/Corano/Talmud/Tipitaka, e chi più ne sa più ne metta. Ogni alito di vento, ogni onda del mare, ogni stormir di foglia, ogni virgola, dovevano ricevere il <i>placet </i>di questo Testo, per il rispetto del quale fu creata una Corte apposita che esaminava, in ultima ed incontestabile anatomia, ogni legge o sentenza emesse o in via di emissione.</div><div style="text-align: justify;">La Costituzione venne scritta in un periodo specifico, che portava a valutare sia quel presente che il presumibile immediato futuro. </div><div style="text-align: justify;">Tra gli altri dettati, viste le ferite ancora aperte delle recenti esperienze, fu dato particolare risalto al divieto assoluto, ribadito a più riprese, alla ricostituzione del partito fascista o di altre formazioni che ad esso facessero riferimento. Articoli, come sappiamo, poi aggirati nel tempo, affidando alla libertà di pensiero e divulgazione, altrettanto difese e garantite nel Testo, il superamento di questo scoglio. </div><div style="text-align: justify;">L'art. 1 recitava su cosa si fondava la Repubblica democratica: sul lavoro. Che, al momento dell'emissione di quel sacro testo, non era un problema, vista la frenesia della ricostruzione da macerie ancora fumanti. In seguito, preso atto che proprio il lavoro stava iniziando a latitare, quell'articolo è divenuto oggetto di sarcasmi, per cui quella stessa Repubblica è risultata fondata, via via, sulle <i>farfalle</i> (con la doppia lettura di 'cambiali' e 'prostitute'), sulla corruzione, sui <i>magna-magna</i> (con riferimento affatto velato alla politica e ai politici), sul cemento, ecc. Fino al giorno d'oggi, dove non essendoci lavoro, la Repubblica risulta fondata sul nulla. D'altra parte i padri costituenti non potevano prevedere uno sviluppo tecnologico tale da eliminare posti di lavoro a milioni a botta...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Torniamo sul tema: elezione diretta del Presidente del Consiglio.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><u><i>Oggi</i>:</u> seguendo il dettato costituzionale, esistono un parlamento e un senato che sono la forma rappresentativa diretta del popolo, che vota per entrambi in base a quanto i vari partiti o movimenti offrono. Su queste offerte, più note come promesse o impegni elettorali, ci sarebbero da scrivere volumi, per il numero e le bizzarrie messe su piatti rimasti poi regolarmente vuoti; alla mancanza di rispetto di questi impegni vengono chiamati in causa accadimenti mai prevedibili, che finiscono per divenire muri invalicabili al mantenimento delle 'promesse'. </div><div style="text-align: justify;">Nei partiti o movimenti c'è sempre e necessariamente un <i>leader, </i>un capo, una guida, un maestro. Votando, è chiaramente a questo <i>guru</i> che l'elettore fa riferimento; non tanto ai programmi, che in fondo sono più o meno similari pur se presentati con vesti diverse, che contano ormai ancora meno delle promesse. Il lavoro, la giustizia, la sanità, il commercio con i suoi derivati, l'economia, la scuola, il valore dei soldi, l'evasione fiscale, le mafie... questi, a grandi linee, sono i cardini su cui tutto ruota.</div><div style="text-align: justify;">Finito lo spoglio delle schede, un partito tra tutti avrà ricevuto più <i>cadeau </i>degli altri. Al <i>leader</i> di questo partito, con decisione quasi obbligata, il Presidente della Repubblica offre la presidenza del consiglio, che può essere accettata o rifiutata, nel caso non risultasse possibile creare una maggioranza con numeri tali da governare, più o meno serenamente, la nazione. Questi, prima di accettare l'incarico, deve patteggiare con altri partiti, per quanto possibile prossimi alle sue proprie ideologie o programmi. Smaltite le trattative (uno sfiancante <i>do ut des </i>di ministeri e sottosegretariati e altri contorni sottobanco), l'astro nascente, talvolta ripetente, dà il suo assenso e presenta al Capo dello Stato una lista di ministri che lo aiuteranno nel gravoso compito di portare la barca in porto. Che io ricordi, solo in rari casi un ministro è stato rifiutato dal Presidente; che non è mai un problema, tamponabile nel giro di pochi incontri di vertice tra i molti pretendenti.</div><div style="text-align: justify;">Ed è così che, teoricamente, con cinque anni davanti per risolvere problemi giacenti da decenni sul tavolo dei governi precedenti, finisce come sempre: a tarallucci e vino e avanti un altro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><u style="font-style: italic;">Domani:</u> con la cosiddetta elezione diretta da parte del popolo, il <i>premier</i> non sarà più nominato dal Capo dello Stato, ma dal popolo stesso. E qui mi impantano...</div><div style="text-align: justify;">Elezioni: a meno che, come accennato, una trentina di milioni di italiani presentino <i>direttamente</i> la propria personale candidatura, ci sarà un partito o più partiti o movimenti che proporrà al popolo un proprio candidato, probabilmente coincidente col capo bastone dei partiti interessati alla gara. Colui che otterrà più voti riceverà un premio di maggioranza che glieli arrotonderà fino al 55% richiesto dalla nuova norma. E il candidato vincente si presenterà al Capo dello Stato dichiarandogli il suo premierato, acquisito ufficialmente dal voto popolare.</div><div style="text-align: justify;">Avendo così una maggioranza sua personale, indipendente dall'appoggio di altri sodalizi, ai quali sarà proposta un'adesione senza bisogno di trattative, offrendo in cambio la garanzia di un quinquennio completo di governabilità. </div><div style="text-align: justify;">La differenza sostanziale? </div><div style="text-align: justify;">Non sarà più il Capo dello Stato a dire "<i>tu es Petrus, et super hanc petram aedificabo republic mea", </i>ma sarà il Pietro di turno che dirà al Capo "io sono Pietro, delegato dal popolo all'edificazione della <u>mia</u> Repubblica, <i>et oppositio non prevalebit adversus eam</i>". </div><div style="text-align: justify;">Che piaccia o meno al Presidente della Repubblica in carica nel periodo... </div><div style="text-align: justify;">Basta avere, che so, tre o quattro sodali che accettino un premierato unico <i>in fieri,</i> e il gioco è fatto. Il popolo deciderà quello che il partito o i partiti in combutta decideranno. E per cinque anni, tanto per iniziare, ci sarà "<i>un uomo solo al comando</i>", che difficilmente sarà uno sportivo. Con più ampi poteri e con minore dipendenza dai <i>placet </i>del Presidente della Repubblica o del testo costituzionale.</div><div style="text-align: justify;">In omaggio alla <i>par condicio </i>per<i> </i>"uomo" si intende una persona, un individuo, indipendentemente dal suo proprio genere...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sicuramente cento anni fa la faccenda fu più sbrigativa, senza tanti fronzoli e chiacchiere e, soprattutto, senza la fastidiosa necessità di modificare una Costituzione che all'epoca manco era nominabile.</div><div style="text-align: justify;">In pratica domani mi sarà detto <i>chi</i> eleggere a <i>premier,</i> lo voterò perché questo passerà il convento, e potrò vantarmi coi nipoti di avere votato <i>direttamente </i>un Presidente del Consiglio.</div><div style="text-align: justify;">Sono soddisfazioni mica da tutti.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ancora una considerazione prima di chiudere questa elucubrazione, chiaramente frutto della mia ignoranza in merito.</div><div style="text-align: justify;">Oggi, alla guida del Paese c'è una Triade... no, Triade no, che potrebbe far pensare a gente malavitosa... meglio Trinità di partiti, ciascuno con un proprio <i>leader, </i>che in occasione delle ultime elezioni hanno praticamente anticipato il <i>premierato, </i>oggi proposto come soluzione di buona parte dei mali che affliggono il nostro Paese. Si erano detti, prima dello spoglio delle preferenze: chi avrà più voti sarà <i>premier. </i>Un po' contro le aspettative, una su tre ha ricevuto più consensi degli altri due messi insieme. Leggermente "a collo storto" questi hanno dovuto confermare quanto concordato e la prescelta è salita al Colle a "ricevere" l'investitura da parte del Capo dello Stato. </div><div style="text-align: justify;">Che, quasi mai come stavolta, aveva poco da scegliere; poteva solo 'accettare' una candidatura pre-concordata dai partiti interessati.</div><div style="text-align: justify;">Cosa fatta, capo ha... Resta solo una perplessità, dovuta a una coincidenza che, forse, definire casuale sarebbe insulto alla mia pur scarsa intelligenza.</div><div style="text-align: justify;">Nel programma presentato agli elettori da questi partiti c'era un paniere di previsioni, direi rosee, che toccavano quasi ogni settore delle attività della vita quotidiana di tutti. Purtroppo, come già detto in precedenza e <i>more solito,</i> i famigerati eventi non prevedibili hanno costretto a riduzioni o variazioni di quei piani di sviluppo. Quando c'è qualcosa di (almeno apparentemente) buono in pentola, ecco che guerre, cataclismi, pestilenze, buttano la pentola in aria, rovesciandone il contenuto e costringendo a tentare di racimolare quanto più possibile, raschiando il pavimento alla ricerca di qualcosa ancora commestibile.</div><div style="text-align: justify;">Tutto da rivedere, tutto rivisto, tutto tagliato...</div><div style="text-align: justify;">Restava in piedi soltanto, a costo zero, la richiesta di questo benedetto <i>premierato</i> "nuova" maniera; alla fin dell'avventura ha finito per diventare l'apice, lo <i>zenit,</i> di tutto il programma elettorale, l'unico non influenzabile dai fattori esterni citati.</div><div style="text-align: justify;">Il caso ha voluto che a proporlo in maniera così prioritaria sia un partito che ideologicamente si aggancia, senza remore o pudori, a quello che cento anni fa aveva fatto la stessa "proposta", in maniera più vivace, ottenendone pronto riscontro da parte del popolo e del regnante. Con la Trinità compatta anche in questa battaglia è facile prevedere che stavolta la richiesta andrà a buon fine senza violenze e senza spargimenti di sangue o lacrime.</div><div style="text-align: justify;">Il Popolo comanda, viva il Popolo!</div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-63602133153162946972023-10-23T16:49:00.003+02:002023-10-25T16:53:27.979+02:00Lettera aperta a KIA Italia<div style="text-align: left;">Gentile signora Kia,</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: justify;"> salto i preamboli, tipo quanto è bella lei, quanto è buona lei e quanto è umana, di fantozziana memoria, poiché alla fine di questo racconto potrebbero sembrare lodi da presa in giro.</div><div style="text-align: justify;">Passo subito al <i>'dunque'</i> di questo scritto, che non vuole essere un <i>pamphlet, </i>ma la semplice, e spero chiara, descrizione di un fatto che mi ha leggermente basito.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Esattamente un anno fa ho avuto la fortunosa idea (senza ironia, veramente) di acquistare una sua vettura. Fortunosa poiché la Concessionaria di vendita non era nei miei piani di acquisto; ci ero passato davanti mentre ero di passaggio per andare a visionare altre marche. Vista, piaciuta, comprata... </div><div style="text-align: justify;">Piccola di cilindrata, a mia misura come carcassa esterna e interna, moderna quanto basta; sul prezzo non metto lingua, poiché ormai è difficile, se non impossibile, la comparazione sia con i famosi prezzi di una volta che con gli attuali, dove se non è zuppa è pan bagnato: non sono più i mille o duemila euro che fanno la differenza tra i veicoli in vendita. Contano le offerte nel loro complesso.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Per l'acquisto a saldo netto, ho lasciato alla Concessionaria un 1400 diesel di 13 anni, con un totale di meno di 150.000 km, unico proprietario, in ottimo stato di carrozzeria, non avendo mai subito o provocato il benché minimo incidente. Il più serio è stato 'merito' della moglie che, con il paraurti anteriore, ha letteralmente sradicato una panchina di ferro fuori dalla chiesa. Essendo il paraurti, <i>of course, </i>tutta plastica, il carrozziere lo ha a sua volta sradicato in tutta la sua lunghezza e l'ha cambiato.</div><div style="text-align: justify;">Per il resto, era stata compagna fedele (la vettura) per tutti i tredici anni. Quasi tredici, visto che da un primo colpo di tosse era passata a malanni che mi stavano dissanguando goccia a goccia. Col meccanico che ogni volta diceva di averla rimessa a nuovo, che avrebbe seguito il mio funerale tanto aveva vita lunga. Fino a quando mi aveva quasi mollato nel pieno di una lunga galleria, con un traffico di camion e bus che strombazzavano alle mie quattro frecce, non ho capito bene se (nel sorpassarmi con la doppia striscia continua) fosse per salutarmi con cameratesca simpatia o per maledirmi. A parte il cero virtuale di ringraziamento per lo scampato pericolo, furono gli ultimi euro che diedi al meccanico, col grazie sentito per avere curato molto bene... i suoi interessi.</div><div style="text-align: justify;">So bene che questo a lei interessa poco, anzi niente: a lei interessa aver venduto la sua macchina accettando il peso del mio catorcio (che so essere poi stato venduto meno di una settimana dopo; ma questi sono affari suoi).</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Torniamo alla mia nuova macchina. </div><div style="text-align: justify;">Nella vendita, l'abilità del delegato di una Concessionaria sta nel decantare tutti pregi di quanto offerto a supporto verbale di ciò che è ampiamente descritto in locandine, opuscoli e quant'altro. 'Calcando' la mano su voci non sempre bene evidenziate nei cartacei. Nel caso di questa nuova 'creatura'<i> </i>il di più evidenziato era stato: sette anni di garanzia o 150.000 km, tre anni di assistenza stradale, <u>la prima manutenzione</u> <u>gratuita dopo un anno o 15.000 km.</u></div><div style="text-align: justify;">Dai circa 150.000 km divorati dalla vecchia vettura in tredici anni era facile intuire che l'anno lo avrei passato e per l'accumulo dei 15.000 ce ne sarebbero voluti almeno circa altri tre. Ero in una botte di ferro...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">È passato l'anno, i chilometri erano poco meno di 5.000. I 417 km al mese farebbero la felicità del mio medico... se fatti a piedi, ovviamente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Una ventina di giorni prima della scadenza dell'anno, in un piccolo <i>display </i>di fronte al volante, 2 pollici circa di larghezza per circa 4 di altezza... (no, non pollici inglesi, non avendo un centimetro a portata di mano i pollici di misura sono i miei, col destro più largo di almeno due millimetri più del sinistro; succede, a furia di contare le banconote della pensione...), era apparso un promemoria che segnalava i giorni mancanti alla scadenza dell'anno per la prevista manutenzione. Giorno dopo giorno ne scalava uno.</div><div style="text-align: justify;">(A tempo perso, avevo pensato al Re Sole e alla sua Antonietta: se avessero avuto nei loro alloggi alla Bastiglia, nell'ultimo periodo della loro vita, qualcuno che, giorno dopo giorno, bussando alla loro porta gli avesse ricordato i beneauguranti -20 -19 -18... credo che si sarebbero alterati più di quanto già lo fossero per altri pensieri. È pur vero che io mi avviavo alla semplice manutenzione di un aggeggio meccanico e non alla ghigliottina, ma era comunque scocciante, poiché metteva in dubbio la mia capacità di recepire un messaggio nella sua singolarità).</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Una decina di giorni prima della scadenza, cara signora, aveva chiamato il suo Emissario della Concessionaria per fissare un appuntamento per la manutenzione della vettura. Wow! che servizio, ragazzi!... neanche l'Agenzia delle Entrate è così premurosa verso i propri clienti. Se anche non fossi stato intenzionato ad aderire, tanto scrupolo avrebbe comunque meritato, e avuto, la mia attenzione.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Per arrivare alla Concessionaria da casa mia ci sono circa 75 km, appuntamento alle 9. Per essere puntuali, levata alle 7, colazione veloce e via andare. Alle 9 meno un quarto eravamo nel cortile antistante il locale di esposizione. Non un'anima... salvo un meccanico che, dall'officina, ci aveva invitato a portare la vettura all'interno. Dove l'aveva subito avviata alla 'sala operatoria'. </div><div style="text-align: justify;">Quanto ci vorrà? Un'oretta o poco più.</div><div style="text-align: justify;">Perfetto, andiamo a cercare un bar, un cornetto e un caffè per passare il tempo e... due ore dopo la macchina era pronta; passare alla cassa, prego. Presumo che mi sarà addebitato il materiale di consumo e infatti... un conticino un po' salato, ma tant'è, così gira il mondo. </div><div style="text-align: justify;">Al rientro a casa dò uno sguardo alla fattura: per un buon terzo di questa è addebitata la mano d'opera...</div><div style="text-align: justify;">Ma la prima manutenzione non era gratuita? Telefonata di chiarimento e quel che segue è il motivo di questa mia lettera.</div><div style="text-align: justify;">"Scusate, quando ci siamo lasciati l'anno scorso, al momento dell'acquisto, ricordo male o mi avevate detto che, oltre ai 7 anni di garanzia e i 3 di assistenza, era prevista anche la manutenzione <u>gratuita</u> dopo un anno dall'acquisto?".</div><div style="text-align: justify;">E qui, cara la mia signora Kia Italia, è venuto fuori un discorso che mi ha portato alla mente un certo Kafka, con un discorsetto che mi ha mandato in confusione. Mi segua, la prego, cercherò di riportarlo nella maniera più chiara e semplice possibile, visto che alla fine dell'avventura è stata tirata in ballo lei come Casa Madre.</div><div style="text-align: justify;">Confermata la gratuità del primo tagliando per quanto riguarda la mano d'opera, questa vale in questi casi: un anno, e vale per tutti, <i>oppure</i> 15.000 km. Questo <i>oppure </i>significa che se hai 15.000 km percorsi in 3-4-6 mesi l'intervento e la manutenzione sono gratuite; se passa un anno e hai circa 15.000 km è ancora gratuita. </div><div style="text-align: justify;">Se passa un anno e ne hai percorso meno di 15.000 km l'intervento è a pagamento.</div><div style="text-align: justify;">Così pare abbia decretato la Casa Madre, cioè lei, gentile signora.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Visto che il sottotitolo del suo logo è, in italiano, <i>Movimenti che ispirano,</i> la vicenda mi ha ispirato questo post che vado a integrare con un altro ragionamento.</div><div style="text-align: justify;">Pur avendo un anno, ma non i 15.000 km, assurdamente richiesti per la gratuità, mi prendo la briga di spulciare tutto l'intervento, leggendo per bene la fattura, voce per voce. </div><div style="text-align: justify;">Cambio filtro olio motore, cambio filtro dell'aria, cambio olio motore, rabbocco liquido lavavetri, sono il peso maggiore dell'addebito, seguito dalla relativa Iva. Le altre voci oscillano tra i 90 centesimi e i due euro per voci di alcun peso. </div><div style="text-align: justify;">Oltre alla manodopera che ha la parte del leone.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Se io fossi maligno mi chiederei: ma quale officina si prenderebbe la briga di cambiare questi pezzi a 5.000 km quando la previsione d'uso ne prevede il cambio a 15.000? Nel mio specifico sono prevedibili, salvo imprevisti, tre interventi di questo tipo contro uno soltanto dei secondi viaggiatori; a meno che nell'anno vengano fatti 45.000 km, nel qual caso in un anno ci sarebbero i tre cambi, contro i miei tre in tre anni. </div><div style="text-align: justify;">Ma per fare percorsi del genere non credo che l'interessato avrebbe preso una piccola utilitaria come la mia. Non essendo maligno, credo nella buonafede degli operatori e... ho pagato.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ma quello che più mi ha basito, e che il suo Emissario non è riuscito a farmi digerire è l'incredibile distinzione operata tra un consumo chilometrico maggiore e uno minore sul fatto della gratuità. Non sto parlando di centinaia di euro addebitati: sto parlando dello schiaffo ricevuto, questo sì gratuito, per essermi permesso di viaggiare secondo le mie esigenze e non secondo i canoni automobilistici abituali.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Vede, cara signora, quando si arriva a una certa età, e io quasi ci sono (qualunque questa sia), gli amici amano punzecchiare su molti aspetti del fisico, giustamente modificati nel tempo. Queste punture di spillo spaziano dal pelo canuto alla sessualità, dalla dentatura all'udito, dalla vista alla piega dorsale non più retta ma vicina all'angolo 45°. Gli amici... Ai quali rispondo sempre in termini ironici, sul tipo "ridi, oggi a me domani a te", sempre che tutto vada bene, con l'augurio che <i>così sia.</i></div><div style="text-align: justify;">I <i>non </i>amici preferiscono andare su un tema caro ai più: in pratica non esitano a darmi (glielo dico in coreano, perché nella sua lingua madre capisca meglio il concetto) del rincoglionito, anzi del vecchio rincoglionito, dove non capisci se ritenere più offensivo il primo o il secondo termine. Ecco, i suoi Adepti, vista la mia cocciutaggine nel non voler capire una logica così lampante, mi hanno fatto capire come sia urgente il mio ricovero, in ospizio o... altrove. </div><div style="text-align: justify;">Nell'attesa che ciò avvenga, poiché prima o poi avverrà per una o l'altra ipotesi, vorrei che capisse che non sto contestando la manciata di euro che ritengo mi siano stati sottratti in maniera indebita, ma l'assurda, illogica, ingiustificabile fondatezza della sua direttiva che, a credere alla Concessionaria, impone un simile trattamento differenziato.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ho finito. </div><div style="text-align: justify;">Nell'attesa di un riscontro che aspetterò invano, come fosse Godot, le siano sgraditi i miei cordialmente inviperiti saluti.</div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-75255173566186223122023-10-19T08:31:00.000+02:002023-10-19T08:31:45.612+02:00Cammin facendo<div style="text-align: justify;">Sono nato in una terra inzuppata nel mare, i primi vagiti erano lacrime di sale. Ho affrontato strade da subito in salita, le ho percorse, gattonando prima, molto camminando poi, sovente correndo, talvolta arrancando. <span style="text-align: left;">Con più di metà del cammino superata, la strada era in piano o in dolce discesa; ma un brutto mattino me la son ritrovata nuovamente in salita, ripida e sconnessa.</span></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: justify;">L’ho affrontata, e in quest’ultimo tratto ho incontrato vermi in sembianze umane, con il cuore chiuso in un conto alla banca o in uno stupido fasullo sentore di potenza: monnezza, che tutta l’aria intorno ammorba. </div><div style="text-align: justify;">Ma ho anche trovato fiori di campo, umili, immersi in un perpetuo precariato, creato da blatte che vanno decretando, gentaglia che taglia, la benda sugli occhi, e decide chi vivere può e chi deve morire. Questi fiori hanno profumo di speranza, persone che del mestiere fanno missione e che sopra le cure distendono amore. Li ho benedetti ieri e li benedico ancora: è grazie a questi fiori che pietà non muore.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Non inattesa, proprio sul bordo della strada, ho trovato una pietra, una pietra miliare, una di quelle che dicono quanto cammino è fatto, e dovrebbero segnare quello ancor da fare. Anomala, questa pietra ha un solo numero, quello che comunica “<i>qui sei arrivato</i>”; qualcuno, un vandalo, un dispettoso, ha scalpellato l’altro, quello che al futuro avrebbe indirizzato.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Era quasi nascosta dall’erba degli eventi, e stavo andando oltre, tentando d’ignorarla, ingenuo intento di fregare il tempo. Si è messa di traverso, facendomi quasi inciampare, pur di darmi un messaggio da non cancellare, spingendomi a vedere ciò che volevo evitare: quel numero solo, pesante e pure un po’ ammaccato.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEFSiGk8l1Lbbxj9xlR5QLCoMEX59jDP7K8S-aDqBM8DDfQwjVyOm2cu4QNIrahrHxs6a_T7v00t6B2GEPpDQwAfDzg-dvD9fytEnmCfAFtnW3n1XJl18XchTeXRdnaRGz6ftnfUWeqo4NRyEFNRc-xIVzKyaoRvz5urjrnltgI5FcRAFbAV5453TnsKM/s691/Immagine%20per%20blog%2082.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="454" data-original-width="691" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEFSiGk8l1Lbbxj9xlR5QLCoMEX59jDP7K8S-aDqBM8DDfQwjVyOm2cu4QNIrahrHxs6a_T7v00t6B2GEPpDQwAfDzg-dvD9fytEnmCfAFtnW3n1XJl18XchTeXRdnaRGz6ftnfUWeqo4NRyEFNRc-xIVzKyaoRvz5urjrnltgI5FcRAFbAV5453TnsKM/w400-h263/Immagine%20per%20blog%2082.png" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Siedo su questo sasso, per riposare un poco, riprenderò il cammino appena tirato il fiato. Uno sguardo verso ponente per guardare la strada, quella da affrontare; non ne vedo la fine, è sterrata ed è, più che mai, in ripida salita.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mezzogiorno è passato, pure da un pezzo, il sole ormai declina, si sta facendo sera. Sollevo le natiche, anchilosate dal riposo pur breve su questa dura pietra, e riprendo a scarpinare. Sono facile profeta, fra molto poco tempo tornerò a gattonare, su questa stessa strada, non so quanto lunga, ma di cui si intravvede la fine. Con nello sfondo una luce buia che invoglia a rinunciare e al tempo stesso invita a proseguire, verso un ipotetico striscione di fine corsa. </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: justify;">E camminando e gattonando e arrancando, troverò ancora una pietra, l’ultima miliare, senza numero, ma solo con una data esplicita. Non cercherò il nome e neppure il paese, ma capirò al volo che l’ora è scoccata, perentorio invito a per sempre a riposare. </div><div style="text-align: justify;">Quello sarà, definitivo, il mio ponente, abbarbicato al sole anch’io tramonterò. </div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-43122702711654766102023-10-12T23:37:00.009+02:002023-10-15T08:28:50.186+02:00Un camice di troppo<div style="text-align: justify;">Simona Fruzzetti è già ben conosciuta per la pubblicazione di precedenti libri, tutti ambientati nel nord dell'Europa, tutti ugualmente apprezzati per la simpatia ironica dei personaggi, dei quali evidenzia <i>tic </i>e pregi, sempre in una cornice di una (quasi) pacifica convivenza. Quella serena convivenza che in un non ben definibile altrove è ormai un ricordo, che si allontana sempre più, a ritroso nel tempo. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNcYS_MNT7fT_R7dxQZXi9-JACyjhzm3Ab2Cjtr6DNWwNUCpTvlrtZ_fcv_C9L2n-O6tYR3Xkv9H4trVWq2QpTjdIrK5inRWeigKLhvozm3_cDiCyjRGEfWWi4E6cVD-4sQGfHd3nThZuAhs9S2UaHXSI11Jptt2uIhZNUM4nk2437s8MYNF518niE4XY/s1500/Un%20camice%20di%20troppo.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="986" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNcYS_MNT7fT_R7dxQZXi9-JACyjhzm3Ab2Cjtr6DNWwNUCpTvlrtZ_fcv_C9L2n-O6tYR3Xkv9H4trVWq2QpTjdIrK5inRWeigKLhvozm3_cDiCyjRGEfWWi4E6cVD-4sQGfHd3nThZuAhs9S2UaHXSI11Jptt2uIhZNUM4nk2437s8MYNF518niE4XY/s320/Un%20camice%20di%20troppo.jpg" width="210" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;">Per chi ama la sintesi: delizioso e deliziante, piacevole e rilassante.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Per chi, invece, ne vuol sapere di più e ha due minuti di tempo da perdere, ecco il commento di un antico e vecchio lettore.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La premessa e l'epilogo offrono uno spaccato di quella che è ed era la sanità inglese, affatto dissimile da quella che è ed era quella italiana. Qui come là si sta arrivando allo sfascio totale di quanto fu fiore all'occhiello di queste Nazioni nei decenni successivi all'ultimo conflitto mondiale. </div><div style="text-align: justify;">Su questa constatazione versiamo l'ennesima lacrima di rimpianto e passiamo ai dettagli del racconto vero e proprio.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tutto si svolge in un piccolo paese del nord europeo, uno di quelli che sprizzano serenità e gioia da ogni finestra e da ogni stradella, una bomboniera ornata di nastri colorati e sorrisi e pettegolezzi. Come ogni piccolo paese che si rispetti ma che, pur accettando le nuove tecnologie, non ha rinunciato alla sua propria umanità.</div><div style="text-align: justify;">Tutto va a meraviglia, fino all'arrivo di un tizio, aitante, belloccio e pure affascinante, che suscita la curiosità di tutta la comunità, che vede in lui soltanto un nuovo ospite, più che altro valutato come motivo di future chiacchiere e spettegolamenti. </div><div style="text-align: justify;">Il resto del racconto si può riassumere in una recita, su un palcoscenico virtuale, in un teatro virtuale, probabilmente presente nel piccolo paese, a sua volta apertamente virtuale.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">In quella recita, due protagonisti, il nuovo arrivato e una stanziale, lui <i>doc </i>e lei pure, si alternano in una simpatica e originale alternanza che, in un susseguirsi di prima persona, singolarmente plurali (una forma di <i>par condicio sui generis)</i> se ne dicono e fanno di tutti i colori, mascherando i loro sentimenti dietro l'apparentemente cinica difesa di <i>status </i>personali conquistati nel tempo, ciascuno in territori e ambiti diversi, apparentati da un camice bianco che è bandiera di entrambi.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un po' tutto il piccolo paese giostra intorno ai due, a supporto del racconto e con compiti variegati, in cui spicca la saggezza di una vecchina, già oggetto delle affettuose attenzioni dell'Autrice in testi precedenti, la cui lettura sarebbe di aiuto nell'inquadramento dei personaggi di questo nuovo racconto.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La recita dei due mi porta alla mente il diagramma del DNA, laddove le due spirali si incrociano, si toccano, si baciano e puntualmente si indispettiscono a vicenda, allontanandosi in un giro largo, quasi a sfuggirsi, per poi ritrovarsi puntualmente, pronte a incrociarsi, pronte a toccarsi, pronte a baciarsi, con una sequenzialità che fa pensare a una durata infinita della tresca... salvo prevedibili imprevisti.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Nota a margine, che nulla ha a che vedere col racconto: come la sanità, sia nord- che sud-europea, anche i lavandini non sono più quelli di una volta... </div><div style="text-align: justify;">Leggere per credere. </div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-74208030921281411572023-07-26T11:41:00.005+02:002023-07-26T17:25:37.177+02:00Memento homo quia pulvis es...<p></p><div style="text-align: center;"><div style="text-align: right;"><br /></div><span style="background-color: white; color: #202122; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsbIQIRSxF0O2oEvyk-JSL8ePzWsDJLPnG9X3ipZAkRHC2QaryidxAO73_D507iqYtxXVhTSSUBbFihonYgREE0Xf4_DcWa6XwzjVGJJse92D6ylcYWq-otP-Nqhga_iNkTmcnLz9WnY7Q3s9fP61lzRtG0TY5HTdhy708dp0Xf3BBA3dmRcxxBclUyLo/s346/Il%20Santo%20di%20Travaglio.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="346" data-original-width="219" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsbIQIRSxF0O2oEvyk-JSL8ePzWsDJLPnG9X3ipZAkRHC2QaryidxAO73_D507iqYtxXVhTSSUBbFihonYgREE0Xf4_DcWa6XwzjVGJJse92D6ylcYWq-otP-Nqhga_iNkTmcnLz9WnY7Q3s9fP61lzRtG0TY5HTdhy708dp0Xf3BBA3dmRcxxBclUyLo/w254-h400/Il%20Santo%20di%20Travaglio.jpg" width="254" /></a></div></span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i><b><span style="font-size: medium;">Ei fu</span></b>. Siccome immobile,</i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i>Dato il mortal sospiro, </i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: arial;"><i>Stette la spoglia immemore</i></span></div><div style="text-align: center;"><i style="color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: arial;">Orba di tanto spiro,</span></i></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;">Così percossa, attonita</span></i></span></div><div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;">La terra al nunzio sta,</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;">Muta pensando all'ultima</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;">Ora dell'uom fatale;</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;">Né sa quando una simile</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;">Orma di pie' mortale</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;">La sua cruenta polvere</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;">A calpestar verrà.</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;">Lui folgorante in solio</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: arial;"><i>Vide il mio genio e </i></span></span><span style="background-color: white; color: #202122; font-family: arial; text-align: justify; text-indent: 32px;">non</span><i style="background-color: white; color: #202122; font-family: arial; text-align: justify; text-indent: 2em;"> tacque,</i></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;">Quando, con vece assidua,</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;">Cadde, risorse e giacque,</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;">Di mille voci al sonito</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;">Mista la sua non ha:</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: arial;"><i>Vergin di </i>livida invidia</span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: arial;"><i>E con </i>costante attacco,</span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: arial;"><i>Sorge ora </i>indignato<i> al subito</i></span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;">Sparir di tanto raggio:</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: arial;"><i> E scioglie all'urna un </i>diario</span></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;"> Che forse non morrà.</span></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><i><span style="font-family: arial;"><br /></span></i></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;">Ecco, in questo inizio della nota poesia manzoniana, a parte alcuni ritocchi, si può riassumere il contenuto di questo lungo '<i>cantico</i>' in memoria del personaggio che, nel male e nel bene, ha lasciato nel ventesimo, e in questo ventunesimo, secolo un'impronta che sarà studiata nei millenni a venire.</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;">Gli 'aggiustamenti' alla poesia: intanto Travaglio <i>vide </i>sì<i> il suo genio </i>ma dai suoi scritti risulta che mai <i>tacque; </i>quanto al <i>servo encomio,</i> sarebbe oltremodo comico che se ne trovasse traccia. Così come il <i>codardo oltraggio: </i>che dai diretti interessati quanto da lui man mano raccontato sia stato visto, negli anni, come un oltraggio alla persona e alle persone interessate è fuor di dubbio, ma sicuramente non è possibile tacciare i suoi scritti di codardia. Codardo è colui che insinua nell'anonimato, trama fuori dalla scena, che non mette la faccia nell'esposizione di fatti, magari altrimenti contestabili: e Travaglio lo ha mai fatto, e ne sanno qualcosa i giudici che hanno esaminato migliaia di fascicoli, tra querele e denunce tutte dirette alla sua persona, in veste di giornalista che per un lungo periodo è stato spina nel fianco al pianeta e a tutti i suoi satelliti.</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;">Nella lunga introduzione al racconto vero e proprio, il giornalista di fatto ricalca il senso della poesia, aggiornando ai tempi nostri quello che accadde nei decenni presi in considerazione.</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;">Travaglio, nonostante abbia alle spalle una intera carriera giornalistica dedicata al Cavaliere, contro lo stesso e avverso tutte le operazioni che lo hanno portato e tenuto in sella, anzi sul trono, alla politica per circa trent'anni, a suo dire non pensava di insistere oltre la morte del soggetto. Sennonché il funerale del Nostro, e i contorni e dintorni di questo, sarebbero stati lo schiaffo che risveglia il dormiente, quale lui era apparso nell'ultimo periodo, caratterizzato dalla malattia e dagli sprazzi di attività quasi frenetica del Cavaliere, prodromi forse della prossima fine.</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;">Un'uscita così tempestiva fa presumere che si tratti di un lungo "<i>coccodrillo</i>", assemblato nel tempo e dato prontamente alle stampe giustificandone l'uscita, appunto, con le scandalose esequie prestate a un pluripregiudicato, tra lacrime di facciata prontamente riprese dai media, ad uso e consumo di un popolo che 'festeggia' alla pari matrimoni, funerali, battesimi, lauree e scudetti.</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;">Il libro, poco più di 500 pagine, edito da Paper First, è una lunga carrellata del percorso ascendente di Silvio Berlusconi. Del suo e delle migliaia di personaggi che hanno ruotato intorno a lui, ricavandone onori, cariche pubbliche e private, posti in Parlamento e al Senato... ma soprattutto denari, tanti denari.</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;">Il libro è uscito il 14 luglio, a un mese esatto dal trionfale funerale che ha consegnato al Padreterno il corpo terreno del suo secondogenito, in attesa della ascensione anche fisica verso l'Alto dei Cieli. </span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;">Anche Lui, dicono le cronache di parte, bastonato e crocifisso come quello che si pensava Unigenito, non per i canonici tre giorni ma per ben trent'anni, senza sosta, senza un attimo di respiro. Giudici contro, giornali e giornalisti contro, le opposizioni imprenditoriali e politiche contro... Più che di livella, sarebbe meglio parlare di bilancia, visto che altrettanti giudici, altrettanti giornali e giornalisti, altrettanti imprenditori risultano essere stati a Lui favorevoli; e questi ultimi talmente spregiudicati da 'seppellire' coloro che gli remavano contro... quando e finché hanno potuto.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;">E una simile drammatica persecuzione non poteva cessare all'improvviso: è apparsa da subito evidente la volontà della giustizia di scarnificare il defunto fino all'annientamento del suo ricordo. Forse è a questo che si riferiva la primogenita del Cavaliere, nell'accorata lettera ai giornali, poi ripetuta in maniera quasi ossessiva in tutti i telegiornali Fininvest e nazionali.</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;">Per una strana coincidenza quella lettera è stata pubblicata tre giorni dopo la presentazione del libro di Travaglio. Ovviamente pensare che sia stata letta dagli interessati in sì breve lasso di tempo, è pura utopia. Più facile ritenere che già la lettura della parte introduttiva abbia provocato una reazione che, per non apparire <i>ad personam,</i> è stata indirizzata a una Giustizia generica e generalizzata che, guarda caso, nel mese trascorso ha avuto ben altro a cui pensare che rivangare vita e miracoli del Santo <i>in itinere.</i></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #202122; text-align: justify; text-indent: 2em;"><span style="font-family: times;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><i style="background-color: white; color: #555555; font-family: arial, verdana, tahoma, sans-serif; font-size: 14px;">“La persecuzione di cui mio padre è stato vittima, e che non ha il pudore di fermarsi nemmeno davanti alla sua scomparsa – </i><span face="arial, verdana, tahoma, sans-serif" style="background-color: white; color: #555555; font-size: 14px;">scrive </span><i style="background-color: white; color: #555555; font-family: arial, verdana, tahoma, sans-serif; font-size: 14px;">-, credo contenga in sé molte delle patologie e delle aberrazioni da cui la nostra giustizia è afflitta”.</i></div><div style="text-align: justify;"><i style="background-color: white; color: #555555; font-family: arial, verdana, tahoma, sans-serif; font-size: 14px;"><br /></i></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">Devo dire che nei giorni successivi, ancora in corso di lettura, mi sarei aspettato un Travaglio in catene, condannato pronta cassa a un 41<i>ter</i> appositamente creato per lui, a un confino in qualche scoglio oceanico, a nutrirsi di acqua di mare e pesce crudo, ammesso che fosse in grado di catturarlo...</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">Non è successo, almeno per ora, il che mi porta a pensare che questo "cantico", nella sua prolissità, abbia un ottimo fondo di credibilità. Anche perché si tratta del racconto di una sequenza di dati, date, avvenimenti e accadimenti, nomi cognomi (talvolta pure soprannomi) di tutti gli attori di questa tragicommedia che poteva essere soltanto italiana, difficilmente non credibili.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">Dati, date, eventi, nomi e cognomi che, presi singolarmente, sono già per la più parte noti, poiché di volta in volta sono stati oggetto di attenzioni specifiche, da parte dei media e, soprattutto, da parte della giustizia. Fa un certo effetto vederli pubblicati in un complesso cronologico che mostra l'ampiezza del 'fenomeno' Berlusconi, su un percorso così lungo che, a modo suo e con sistemi più adeguati ai tempi, ha seppellito il famigerato Ventennio di sventurata memoria.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">Informazioni contestabili? Certo, e lo furono più che ampiamente già all'epoca, via via che venivano messe in atto, creando una favola che sicuramente passerà alla Storia. Non per niente questo giornalista credo sia un <i>recordman</i> nell'accumulo di denunce e querele. Denunce e querele che, almeno teoricamente, dovrebbero essere ripetute e ribadite da tutti e da ciascuno dei personaggi tirati in ballo in questo "romanzo".</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">Perlomeno da parte di quelli ancora in vita... Quanto agli eredi, è probabile che continueranno ad accanirsi contro una magistratura fellona, che non demorde e che è necessario demolire dalle fondamenta. Demolire per ricostruire; ricostruirla plasmandola a propria immagine. Ci sono tutte le premesse politiche per farlo, e pure alla svelta. Tra l'altro nei seggi camerali siedono fior di avvocati, tutti miracolati a suo tempo dal tocco del Santo, che non avranno difficoltà a creare un codice di comportamento che preveda un "liberi tutti" già messo in atto in precedenti operazioni e dibattiti giudiziari con risultato vincente.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">Come leggere questo tomo, diviso in cinque parti affatto distinte e separate?</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">Nella prima, a parte l'introduzione che, come detto, è parte a sé, c'è un <i>excursus</i> sulla vita del Cavaliere, niente di particolarmente nuovo visto che è stata sviscerata in migliaia di articoli, talvolta ritoccati, limati e ammorbiditi soprattutto da biografi che erano apertamente sul suo libro paga.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">La seconda è un "bollettino di guerra", almeno all'apparenza distaccato, con date e nomi e fatti esposti in una narrazione cronologica che non prevede molti commenti dell'Autore, che si limita a presentare il tutto con modalità quasi notarili.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">La terza, invece, è una disamina sulle sentenze, con le condanne, le assoluzioni, le prescrizioni, in una forma di vivisezione di ciascuna, con le corruttele specifiche messe in atto, che hanno consentito al Nostro di dichiararsi perseguitato, martirizzato, innocente per tutto il periodo preso in esame. E che consente oggi agli eredi di rivendicare una santità violata da un sistema giudiziario che nulla avrebbe da invidiare a quello nazista o comunista dei 'migliori' anni di quelle dittature.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">La quarta parte è un <i>divertissement </i>sulla miriade di battute, controbattute, smentite talvolta per smentire altre smentite, dichiarazioni, giuramenti, assicurazioni, spergiuramenti... tutte passate in giudicato alla stampa e volutamente minimizzate o ignorate dall'interessato. A modo suo, un capitolo divertente.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">L'ultima parte è la cronistoria delle intercettazioni telefoniche presentate a riprova del presunto delinquere, sia del Nostro che di buona parte dei comprimari di questa commedia all'italiana. Integrata dalle immagini di un paio di documenti personali, dei quali a suo tempo fu sempre negata la veridicità.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">Un romanzo, una lunga storia che, secondo gli innamorati del Cavaliere, è tutta frutto di pura fantasia, per una malevolenza verso questo non giustificata da un agire estremamente corretto, costantemente alla luce del sole e sotto riflettori che non avrebbero mai rilevato alcunché di meno che probo nel suo agire.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">Più che mai, ai posteri l'ardua sentenza.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">Sentenza che potrebbe essere influenzata anche da questo tomo, solo che fosse emessa in un'aula di tribunale che, visti i precedenti, non fosse italiana. E, a pensarci bene, neanche europea, rilevata la deriva in atto verso lo stesso mondo giudiziario sognato e preconizzato dal Cavaliere.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">Al quale, nel frattempo, pare ci sia una gara alla intitolazione di vie, piazze, ponti, gallerie, perfino sedi di tribunale e caserme, nonché l'erezione (<i>ops,</i> spero che il Cav non si inalberi per questo svarione, per lui così fuori tema) di statue equestri nei parchi cittadini, a futura memoria della grandezza di un personaggio che di umano aveva solo il corpo, tunica a un contenuto che, stando alle commozioni rilevate, era chiara copertura di una natura divina.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #555555;"><span style="font-family: times;">Guardando a un futuro non molto prossimo, si dice sia stato a Lui intitolato anche il Ponte sullo Stretto, per cui i nipoti dei nostri nipoti vedranno la sua gloria anche fra centinaia di anni. In cambio nessun carcere o locale di detenzione avrà l'onore di fregiarsi del suo nome: pare che fossero <i>pub </i>non graditi... ma forse solo perché ha sempre evitato di visitarli a causa di una idiosincrasia congenita.</span></span></div><div class="poem" style="background-color: white; line-height: 1.6em; margin: 0px 2em; text-align: justify;"><p></p></div><p></p></div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-63919588148385882562023-07-23T18:59:00.001+02:002023-08-27T08:46:56.558+02:00Domenica, 23 luglio, ghiacciolo al limone<p> <span style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: times;">Fa caldo, rinfreschiamoci divagando un po', senza pietà.</span></span></p><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto"><span style="font-family: times;">È in atto una campagna che invita all'adesione a un prestito, detto "dei Pensionati". Lanciato dall'INPS, e diretto ai suoi pensionati, compresi quelli delle gestioni a lei accorpate. </span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Martellante, seccante, indisponente, asfissiante. </span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Decine di messaggi sul cellulare, al giorno. "Prestito facile", "Occasione per gli over...", diretto a quelli che alla vita non chiedono più nulla... si limitano a raccogliere quanto seminato, in positivo e in negativo. </span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">A ogni chiusura di bilancio, INPS piange per il secchio bucato da cui i miliardi <a style="color: #385898; cursor: pointer;" tabindex="-1"></a>escono che neanche l'acqua dai colapasta.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">In questo "spot", ripeto ormai ossessionante, dà l'idea di avere troppi liquidi, un Ente Paperone i cui depositi stanno per scoppiare per un "troppo pieno" che sarebbe affascinante in prospettiva di elargizioni future sicure nei cedolini mensili di quei pensionati, oggi oggetto di limature costanti attribuite alla esosità di uno Stato vampiro.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">"Occasione da non perdere - contattate e sarete contattati - interessi debitori a un livello talmente basso da indurre al suicidio i gestori di banche e istituti vari di credito concorrenti - chiedete e vi sarà dato - piccole rate mensili...", ecc. </span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">La curiosità, per fortuna non il bisogno, una volta costretto a pestarmi gli zebedei a ogni passo per una messaggistica che rasenta lo stalkeraggio virtuale, mi sono preso la briga di fare due passi in un universo creditizio che mi era sconosciuto.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">In base all'età e al cedolino mensile, giustamente, un algoritmo partorisce la cifra massima erogabile, la rata mensile e la durata del prestito. Fin qui, credo, tutto nella norma.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Il Tan e il Taeg sono vagamente indicabili, poiché pare siano calcolati esclusivamente sull'interesse debitore al netto di una tara dovuta all'assicurazione sulla vita. Che, nel complesso aggiuntivo del debito contraibile, risulta essere circa il 60% del lordo.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Punto di forza dell'offerta: con questa assicurazione, i͟n͟ ͟c͟a͟s͟o͟ ͟d͟i͟ ͟m͟o͟r͟t͟e͟ ͟p͟r͟e͟m͟a͟t͟u͟r͟a͟ del contraente i͟l͟ ͟d͟e͟b͟i͟t͟o͟ ͟s͟a͟r͟à͟ ͟e͟s͟t͟i͟n͟t͟o͟. Senza indagare, neanche girandoci intorno con delicatezza, sulle condizioni di salute del possibile cliente.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Probabile che il costo dell'assicurazione e l'interesse debitore siano comunque incassati dall'Ente erogatore, ma il malloppo restante sarebbe interessante.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Ecco, sarà perché l'età rende sospettosi e diffidenti (e quando non lo si è, sono fregature e botte e peggio, solitamente per quattro miserabili €; il che rende queste 'operazioni' particolarmente umilianti), ma il pensiero che questo "punto di forza" sia un incitamento ad 'agevolare' la dipartita di un congiunto per ritrovarsi con un gruzzoletto mica male, mi è passata (un lampo) nella mente.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Sappiamo tutti dell'inutilità degli anziani, è conosciuta la fama del loro vivere a scrocco della società... E sappiamo anche, almeno a seguire le cronache, che l'affetto (a volte perfino l'amore) hanno il limite dell'utilità. </span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">E sappiamo che basta un niente per invitare un anziano a togliere il disturbo. In maniera legalissima. Se nell'abitato ci sono scale, saranno le gambe già malferme e basterà un soffio alle spalle per farlo ruzzolare fino al termine... delle scale e della vita. </span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Ma poi, checcevò: un <i>buuuhh!</i> bene assestato appena gira un angolo... chi non lo ha fatto da bambino (cielo, io che lo facevo, buscavo caramelle sulla faccia o scarpate nel didietro che mi hanno fatto passare il gusto di quello scherzo!): un cuore già vecchio regge finché regge, poi...</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">... il debito si estingue.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Non mi pare che i messaggi siano inviati anche ai parenti e famigli (mogli, figli, nipoti, badanti) e questa credo sia un'occasione persa per piazzare un prodotto che forse desterebbe maggiore interesse che diretto ai pensionati; peggio se anziani.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Non ho parenti definibili anziani, e se ne avessi, col cavolo che mi inserirebbero nell'asse ereditario, ma, se mai ne avessi, il pensiero di incassare una tantum la cifra che il vecchio percepisce in un anno (tredicesima compresa), e che gli serve solo per continuare a vivere, come detto a scrocco, magari malamente, un pensierino in merito lo farei.</span></div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto"><span style="font-family: times;">Ho già detto che fa caldo? <span class="x3nfvp2 x1j61x8r x1fcty0u xdj266r xhhsvwb xat24cr xgzva0m xxymvpz xlup9mm x1kky2od" style="display: inline-flex; height: 16px; margin: 0px 1px; vertical-align: middle; width: 16px;"><img alt="😹" height="16" referrerpolicy="origin-when-cross-origin" src="https://static.xx.fbcdn.net/images/emoji.php/v9/t8d/1.5/16/1f639.png" style="border: 0px;" width="16" /></span><span class="x3nfvp2 x1j61x8r x1fcty0u xdj266r xhhsvwb xat24cr xgzva0m xxymvpz xlup9mm x1kky2od" style="display: inline-flex; height: 16px; margin: 0px 1px; vertical-align: middle; width: 16px;"><img alt="☀️" height="16" referrerpolicy="origin-when-cross-origin" src="https://static.xx.fbcdn.net/images/emoji.php/v9/tf4/1.5/16/2600.png" style="border: 0px;" width="16" /></span><span class="x3nfvp2 x1j61x8r x1fcty0u xdj266r xhhsvwb xat24cr xgzva0m xxymvpz xlup9mm x1kky2od" style="display: inline-flex; height: 16px; margin: 0px 1px; vertical-align: middle; width: 16px;"><img alt="🔥" height="16" referrerpolicy="origin-when-cross-origin" src="https://static.xx.fbcdn.net/images/emoji.php/v9/ta9/1.5/16/1f525.png" style="border: 0px;" width="16" /></span></span></div></div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-26132243709523895862023-06-26T23:07:00.006+02:002023-06-26T23:12:59.944+02:00Succede...<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Succede che in un condominio, subito dall'entrata ci si affacci verso il fondo dell'unica scala del caseggiato e si presenti questo spettacolo di abominevole abuso degli spazi condominiali.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Succede che questa presa d'atto avvenga dopo decenni dal compimento dell'occupazione.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Succede che al fondo di quella scala esista un solo alloggio.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Succede che da quell'ultima parte di scala gli altri condomini scendano esclusivamente quando hanno bisogno di qualcosa, di un favore, anche solo di un cacciavite o di una scala o di una sigaretta, ovvero per protestare per un qualcosa che non va come dovrebbe: l'autoclave bloccato, la luce scale, il portone d'entrata che fa i capricci...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Succede che la prima e unica protesta verso il fattaccio sia stata avanzata oggi, dopo una trentina d'anni dalla creazione del condominio, da un condomino <i>estivo,</i> definito tale per il fatto che, avendo a suo tempo acquistato un piccolo alloggio, lo sfrutta con visite estive o nei ponti comandati o in fine settimana occasionali. Giustamente.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Condominio che vanta una quattrina (anzi, quattro per l'esattezza) di famiglie stanziali e una decina (dieci per essere precisi) di famiglie vaganti, che ieri c'erano e che si rivedranno fra poco in vista dell'ormai assestata estate. Poi fine della scampagnata fino all'anno prossimo. <i>Inshallah, </i>se Dio vuole...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Nell'immagine che (coraggiosamente) il cronista pubblica, la porta a sinistra è entrata dell'unico alloggio occupato da un personaggio <i>presumibilmente</i> malavitoso; non affiliato a mafie o congreghe o clan: malavitoso di suo, sempre <i>presumibilmente,</i> fatto salvo il diritto ad essere ritenuto innocente fino a prova contraria. Diciamo, <i>presumibilmente </i>innocente.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">La porta a destra conduce direttamente ai garages; e, poiché la più parte dei <i>box</i> gli appartengono, quell'entrata viene usata quasi esclusivamente da lui. La scala, che nell'immagine è chiaramente in discesa, il Nostro la usa più che altro per andare, a tarda sera come da istruzioni comunali, a depositare il secchio dei rifiuti nei giorni specificamente designati. Diversamente usa un'altra entrata/uscita dal suo piccolo giardino di proprietà. Il che gli evita incontri ravvicinati, che non sempre gli sono graditi. Senza peraltro essere un misogino cronico. Vale per lui il detto: più li conosci, più li eviti; che se vale per i parenti, figuriamoci per i conoscenti di scala.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Ufficialmente è conosciuto come un brav'uomo, ma si sa le apparenze ingannano. Prova ne sia che il recente arresto di un noto latitante, effettivamente mafioso, ha rivelato quanto il personaggio fosse rispettato (e rispettoso) verso tutti i suoi compaesani. E, pare, anche verso le Forze dell'Ordine, che ufficialmente lo cercavano appassionatamente altrove, in giro per il mondo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Fatto sta che il Nostro, piccolo <i>boss </i>ormai in fase decadente, nel suo piccolo deve avere sparso intorno a sé timori e paure mai ufficialmente dichiarate. Non si spiega altrimenti il perché la pur coraggiosa denuncia dell'occupazione abusiva, anziché essere presentata di persona all'interessato, sia stata inoltrata all'amministratore del condominio. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Forse contando sull'anonimato, nel timore di ritorsioni verso i suoi mezzi o addirittura verso la sua persona fisica?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Un buon vero malavitoso per avere informazioni non ha bisogno di ricorrere a strappamenti di unghie o cavamento di occhi o altre forme coercitive: poiché abitualmente rispetta, automaticamente è rispettato. Così era bastato che chiedesse all'amministratore il nome del mittente il messaggio, non tanto per contestare il delitto di occupazione abusiva, quanto per avere un chiarimento sull'espressione usata per denunciare il fatto.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">A seguire l'immagine dell'abuso e il testo della denuncia, letteralmente riportato; e poi il cartello oggetto di integrazione della stessa, opportunamente sezionato e ingrandito:</span></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9NAGqHonuOH_EdMJCyWKvUNeCppFJnbvT0t8dZQ5jye46shnNtMbkxPq05bTHeziI3HKMy-zDc7C83HudFNO0y3pRFPf80Ohzh2i9nJch_LPaS9C_tN-VfcmLSEvrvhsL1171jsmjL1G401BVv4TfZuUZqz5tkw4P-PT0Y-4LczLhF_DV9S9lr_HS6Jc/s1024/Messaggio%20di%20cataldo.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1024" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9NAGqHonuOH_EdMJCyWKvUNeCppFJnbvT0t8dZQ5jye46shnNtMbkxPq05bTHeziI3HKMy-zDc7C83HudFNO0y3pRFPf80Ohzh2i9nJch_LPaS9C_tN-VfcmLSEvrvhsL1171jsmjL1G401BVv4TfZuUZqz5tkw4P-PT0Y-4LczLhF_DV9S9lr_HS6Jc/w400-h300/Messaggio%20di%20cataldo.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-family: arial; font-size: x-small;">Condominio Xxxxxxxx, sembra un loft privato, </span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-family: arial; font-size: x-small;">compreso epiteti sul rispetto (degli altri)</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-family: arial; font-size: x-small;"><br /></span></b></div><div style="text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; font-weight: bold; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv0gaQq_xJ3ydeTVKoWUezLq6U7jlMfhAhwgtrEOFjcKFeZcpbHYT4iw_Eq2eTrlbB-nTuL3GtfZvCQnfWyyN6jXnq_R-JBKeM9juxwvdmrGPOyNIQtp9SgnHrALR_uuqgO-iFfJYhV-1M08IYPlcdrWptE7Dp9hgaPBiC2n2hk1JutUsdIxTwo3HXd8Q/s579/Rispettare%20l'italiano.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="579" data-original-width="572" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjv0gaQq_xJ3ydeTVKoWUezLq6U7jlMfhAhwgtrEOFjcKFeZcpbHYT4iw_Eq2eTrlbB-nTuL3GtfZvCQnfWyyN6jXnq_R-JBKeM9juxwvdmrGPOyNIQtp9SgnHrALR_uuqgO-iFfJYhV-1M08IYPlcdrWptE7Dp9hgaPBiC2n2hk1JutUsdIxTwo3HXd8Q/w395-h400/Rispettare%20l'italiano.png" width="395" /></a></div><div style="font-weight: bold; text-align: center;"><b><br /></b></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;">Ecco, piacerebbe al cronista assistere all'incontro, se mai ci sarà, tra il denunciato e il denunciante, per avere il piacere di sentire la definizione che quest'ultimo darebbe al termine <i>epiteto, </i>e<i> </i>a come sia arrivato ad abbinarlo ad un rispetto richiesto per essere a sua volta donato.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: times;">Niente altro, fine del racconto.</span></div><div class="separator" style="clear: both; font-weight: bold; text-align: center;"><br /></div></div><p></p>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-85324359076248967832023-06-13T08:33:00.002+02:002023-06-13T08:33:43.384+02:0012 Giugno 2023<p><i>Ei fu...</i></p><p>Il resto sono solo chiacchiere.</p><div style="text-align: left;"><i>Fu (tutta) vera gloria?</i></div><div style="text-align: left;"><i>Ai posteri l'ardua sentenza.</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;">Più che ai posteri, che sono notoriamente volubili, sarà la Storia a raccontare le verità del personaggio. Anche se questa sarà, come sempre, scritta sugli umori del momento politico in essere.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Nell'attesa riposi in pace, dopo una vita trascorsa sempre di corsa, sovente vispo, talvolta claudicante: <i>cadde, risorse e </i>infine, umanamente, <i>giacque.</i></div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-85003222688088191142023-05-08T12:40:00.006+02:002023-05-08T12:49:41.292+02:00Quando la Calabria imparerà a leggere...<p><br /></p><p><span face=""Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif" style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPF3qqOnP_sdMuvczFs9oDWTVkqY1WurEhIaGo_DL2RV5QCUn5CWO4--c8KKHTkzdzOKu3PLG3ZogvIXMi5aj-UwTp1W3WLs8zGUobPcRmxmqXLEKnM7BW_RUHAn0Ht87uAIQw3DaNfwD58lOm29HvaqkwEX36d2PwAa7QxJQd42prb9f2Gsu4SS9W/s500/Sodomia.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="324" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPF3qqOnP_sdMuvczFs9oDWTVkqY1WurEhIaGo_DL2RV5QCUn5CWO4--c8KKHTkzdzOKu3PLG3ZogvIXMi5aj-UwTp1W3WLs8zGUobPcRmxmqXLEKnM7BW_RUHAn0Ht87uAIQw3DaNfwD58lOm29HvaqkwEX36d2PwAa7QxJQd42prb9f2Gsu4SS9W/s320/Sodomia.jpg" width="207" /></a></div><br />Appena finito di leggere. <p></p><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Già la prefazione è una piacevolissima disamina che anticipa in maniera approfondita e competente quello che sarà il piatto forte della lettura. </div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Una lettura affatto piacevole, sia detto per inciso...</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><br /></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Non una finestra sulla Calabria, ma una enorme veranda da cui si vede tutto (o forse non tutto) il marciume che qui impera. Una lama che, una volta entrati appieno nel racconto, si rigira nella ferita aperta. </div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Nomi, cognomi e soprannomi elencati ciascuno <span style="font-family: inherit;"><a style="color: #385898; cursor: pointer; font-family: inherit;" tabindex="-1"></a></span>con il proprio contorno di infamie, commesse o commissionate. E tutti osannati, baciamanati, idolatrati da un popolo che, nel mentre piange, si lamenta, impreca al padreterno, alle urne si prostra a quegli stessi che, quotidianamente da decenni, stanno facendo della Calabria il cesso dell'universo. A parziale attenuante c'è da dire che non ci sono alternative, né al suo governare né ad una possibile alternanza partitica. Non per niente il racconto passa il rasoio su tutti quelli che dagli anni '70 in poi si sono alternati, ufficialmente destra sinistra ambidestri; in realtà una rete a maglie fitte che accomuna, lega, incatena tutti ad un unico ceppo: il grande truogolo che consente mangerie epuloniche a tutti, affratellati nei malaffari che qui vengono puntigliosamente elencati.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"> </div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Forse l'inserimento nei testi scolastici di questo libro potrebbe, ma ripeto forse, fare aprire gli occhi ai giovani, far vedere che non è questa la Calabria che viene presentata nei (costosi e inutili) spot paraelettorali; la Calabria non è cieli azzurri, mari puliti (<span class="x3nfvp2 x1j61x8r x1fcty0u xdj266r xhhsvwb xat24cr xgzva0m xxymvpz xlup9mm x1kky2od" style="display: inline-flex; font-family: inherit; height: 16px; margin: 0px 1px; vertical-align: middle; width: 16px;"><img alt="😭" height="16" referrerpolicy="origin-when-cross-origin" src="https://static.xx.fbcdn.net/images/emoji.php/v9/t99/1.5/16/1f62d.png" style="border: 0px;" width="16" /></span>), gente cordiale... la Calabria vera è quella qui raccontata, ignorarlo significa falsarne la visuale, significa accettarne l'assurda situazione. Significa rinunciare a un futuro che sia almeno parvenza di civile convivenza.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><br /></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">La postfazione è ciliegina sulla torta... intesa come lettura del testo, non sulla torta che i personaggi citati, i più ancora 'degnamente' operativi, continuano a spartirsi, in barba a inchieste, pseudo condanne, assoluzioni che manco un prete concederebbe.</div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><br /></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Dio salvi la Calabria... ma mi sa che anche Lui ha rinunciato, anche Lui aspetta e spera. </div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Sarebbe bello sapere cosa... </div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;">Godot?</div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-76489302496394715362023-05-03T12:19:00.004+02:002023-05-03T16:16:37.019+02:00Aprile, quando era dolce il dormire<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Veramente tutto aveva avuto inizio con <i>Marzo pazzo</i>: il marito di una donna, anzianotta e pure malmessa di salute, aveva chiesto aiuto per un malore della moglie. Un malore che le aveva procurato una crisi d'ansia che la spingeva alla fuga dalla casa, con un'apnea pericolosa, la cui mancanza d'aria la portava ad atti di violenta ribellione a chi cercava di tranquillizzarla. Dopo oltre un decennio, avevamo allertato il 118 che, dopo averla flebolizzata, se l'era portata in ospedale. Dopo un paio di giorni di controlli era stata dimessa e il palazzo era sprofondato nel solito apparente tran-tran.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Fine primo tempo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Aprile 2023, un mese da dimenticare. Per un palazzotto con poche anime stanziali, una quattrina di famiglie e un paio di singoli, dire che è stato un periodo movimentato potrebbe essere letto come un qualcosa che ormai è all'ordine del giorno in tutti i paesi e le città. Basta leggere le cronache o seguire i tiggì.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Tutto era iniziato il lunedì dopo la domenica delle Palme, con la caduta della ragazza dal balcone sopra di noi. Ne ho già parlato diffusamente in un post apposito, che qui mi limito ad aggiornare.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">La ragazza era stata dimessa dall'ospedale dopo qualche giorno, fisicamente abbastanza integra, psicologicamente assai meno. Nel frattempo i carabinieri avevano proseguito le indagini, ufficialmente secretate, ufficiosamente divulgate.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Sembra che la dichiarazione del padre della ragazza non collimasse con la nostra: avrebbe dichiarato che la ragazza non era caduta, tanto meno si era buttata, dal balcone. Secondo la sua versione, avrebbe fatto il giro del palazzo, sarebbe entrata nel nostro giardino passando da una porticina (chiusa dall'interno con chiavistello), avrebbe camminato lungo tutto l'esterno del nostro alloggio, sarebbe salita sul piccolo balcone della cucina, lo avrebbe scavalcato, adagiandosi poi sul terreno... in attesa dei soccorsi.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Questo per sentito dire; in effetti dai carabinieri non abbiamo avuto segnali di messa in dubbio della nostra versione che, al di là del percorso impossibile, dava la ragazza incosciente fino al ricovero in ospedale. Con la madre rintracciata quaranta minuti dopo il fatto e il padre arrivato dopo un'ora; per cui qualunque versione abbiano potuto dare sa di fuffa lontano un miglio. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Un miglio che avrebbe potuto essere 'verde', se in quel giardinetto ci fosse stato un manufatto di cemento. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Anche perché, dopo quindici giorni esatti, la ragazza, nuovamente sola in casa, ne era uscita, scalza e infreddolita e piangente, chiedendo a gran voce aiuto, prima al palazzo vicino (silenzio assoluto), poi alle famiglie residenti. Avevamo allertato il 112, erano intervenuti i carabimieri, che per tutta la mattinata erano stati con lei tranquillizzandola, in attesa dei genitori dai quali avere una spiegazione in merito alla disperata richiesta di aiuto. Erano arrivati anche tre addetti dei servizi sociali per verbalizzare le sue dichiarazioni e vedere cosa fare per aiutarla. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Anche allora, buona ultima era arrivata la madre che, come buongiorno ai carabinieri, li aveva accusati di essere entrati in casa senza mandato...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Fine del secondo tempo.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Nel corso dell'ultima decade del mese, in tarda serata il pizzaiolo del ristorante aveva avuto un malore: ambulanza, rimesso in piedi sul posto, una crisi epilettica forse dovuta a <i>stress </i>da lavoro, frenetico in vista dei ponti e ponticelli prossimi.</div><div style="text-align: justify;">Fine terzo tempo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tra via-vai di ambulanze e di carabinieri, il mese sarebbe già stato ampiamente da ricordare.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ma il peggio doveva ancora venire. Anzi, il peggio era già in atto da un bel po', ma con tutto 'sto trambusto era passato (quasi) inosservato.</div><div style="text-align: justify;">Un giovanotto dell'ultimo piano da un po' di tempo dava segni di strane stranezze: fischiettava in continuazione, salendo o scendendo le scale, ogni tanto cacciando urla senza senso compiuto, dialogando con se stesso a voce alta, tenendo concioni dal terrazzo, rivolti verso l'infinito; un infinito in cui era compreso tutto il circondario, nessuno escluso.</div><div style="text-align: justify;">L'allarme era scattato quando dai fischi e dalle parole era passato ai fatti: lo sbattere il portone d'entrata, il prendere a calci le porte degli appartamenti, i dispetti alle macchine parcheggiate, in particolare a quella degli stranieri con svirgolamento degli specchietti e rigatura delle fiancate, i gesti di malocchio verso altre... </div><div style="text-align: justify;">L'aggressione verbale violenta, non giustificata e gratuita, verso una signora del palazzo aveva fatto drizzare le antenne, creando intorno al soggetto un prudenziale vuoto.</div><div style="text-align: justify;">Come succede spesso, la definizione comune, peraltro generica, lo aveva etichettato come pazzo. </div><div style="text-align: justify;">Fino a quando la madre, venuta appositamente dal paese di residenza abituale, non aveva fatto il giro delle "parrocchie" e, piangendo, aveva comunicato a tutti, amministratore compreso, che il figlio è affetto da uno stato di disturbo depressivo bipolare, che è in cura da uno psichiatra, che non prende le medicine che questi gli propone; chiedeva perdono per il fastidio che dava... Che, forse, il fatto di essere disoccupato, lo aveva gettato in una prostrazione psicologica sfociata poi in depressione.</div><div style="text-align: justify;">Che no, non era un pericolo, né per sé né per gli altri. Visto il comportamento del giovanotto, è una rassicurazione che lascia il tempo che trova.</div><div style="text-align: justify;">Infatti, come messaggi tranquillizzanti, aveva prima preso a calci, in tarda serata, la porta di casa dei genitori della ragazza già traumatizzata da quanto successole nei giorni appena precedenti; e in seguito aveva preso a pugni e sfasciato lo sportello in legno della nicchia che racchiude il contatore della luce scale e dell'autoclave; con un pugno aveva sfasciato l'interruttore della luce delle scale facendone saltare la mascherina, che aveva poi calciato verso la porta di un locale.</div><div style="text-align: justify;">Nei due mesi precedenti aveva cambiato posto di lavoro tre volte: nel primo era durato un paio di settimane, nel secondo tre giorni, nell'ultimo una settimana. A detta della madre, posti lasciati per incompatibilità ambientale con i sistemi lavorativi proposti.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aprile è passato, maggio si dice sia il mese degli asini (ma non ne so il perché), speriamo sia il mese buono per entrare in un periodo di antica, quasi dimenticata, pace in terra. </div><div style="text-align: justify;">Perlomeno in questa mia povera terra.</div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-26379383988444763072023-05-01T11:56:00.000+02:002023-05-01T11:56:41.720+02:00Blog e commenti di un tempo lontano<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span style="background-color: white;"><i>Tempo piovoso, per un 1° Maggio francamente uggioso. Tempo da polenta infarcita da ricordi di un passato neanche tanto lontano. Dovrei fare la storia di questo aborto di poesia, da cosa fosse stata suscitata, ma francamente non lo ricordo. Ho lasciato i commenti, che hanno il sapore di amicizie virtuali ormai disperse nel tempo; a modo loro divertenti, al di là di cosa significassero. Colgo l'occasione per un saluto affettuoso a chi ancora c'è, ma soprattutto a coloro che nel frattempo hanno attraversato quella porta che consente solo l'entrata e mai più l'uscita.</i></span></span></div><p style="text-align: left;"><u style="color: #0b5394; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 18px;">LATITANTE</u></p><div class="post hentry uncustomized-post-template" itemprop="blogPost" itemscope="itemscope" itemtype="http://schema.org/BlogPosting" style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 13px; min-height: 0px; position: relative;"><div class="post-header" style="line-height: 1.6; margin: 0px 0px 1em;"><div class="post-header-line-1"></div></div><div class="post-body entry-content" id="post-body-5831222429682724272" itemprop="description articleBody" style="line-height: 1.4; position: relative; width: 567.667px;"><div style="text-align: center;">Peregrino se ne va,</div><div style="text-align: center;">nel deserto di città,</div><div style="text-align: center;">ramingo e disperato,</div><div style="text-align: center;">solitario e ricercato.</div><div style="text-align: center;">Guarda a destra,</div><div style="text-align: center;">e c’è un plotone,</div><div style="text-align: center;">di corvi affamati,</div><div style="text-align: center;">sulla sinistra</div><div style="text-align: center;">un altro plotone,</div><div style="text-align: center;">di jene ridenti…</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">che cercano lui.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Tutto per colpa</div><div style="text-align: center;">di una ca<strong><em>ss</em></strong>ata,</div><div style="text-align: center;">nata dal nulla</div><div style="text-align: center;">e poi svirgolata.</div><div style="text-align: center;">Tutti lo cercano,</div><div style="text-align: center;">nessuno lo vuole,</div><div style="text-align: center;">soltanto perché,</div><div style="text-align: center;">seguendo la cronaca,</div><div style="text-align: center;">ha scoperto un amore.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Che amore non era,</div><div style="text-align: center;">e neanche un calesse:</div><div style="text-align: center;">era solo un miraggio,</div><div style="text-align: center;">seppure palese.</div><div style="text-align: center;">Lo hanno fregato</div><div style="text-align: center;">nella sua ingenuità,</div><div style="text-align: center;">ed ora è in viaggio.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Un viaggio di fuga,</div><div style="text-align: center;">la Legge lo insegue,</div><div style="text-align: center;">chissà quando mai</div><div style="text-align: center;">quei torvi avvocati</div><div style="text-align: center;">vedranno in che guai</div><div style="text-align: center;">si vanno a cacciare.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Lui nella Legge</div><div style="text-align: center;">ha poca fiducia,</div><div style="text-align: center;">ancora di meno</div><div style="text-align: center;">nell’avvocatura.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Ha i suoi legali,</div><div style="text-align: center;">già sull’avviso,</div><div style="text-align: center;">non sono “dottori”,</div><div style="text-align: center;">di Legge non sanno,</div><div style="text-align: center;">ma legge san fare,</div><div style="text-align: center;">e battono bene,</div><div style="text-align: center;">laddove un gattino</div><div style="text-align: center;">vien pesto di gusto.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Uno fa il cuoco,</div><div style="text-align: center;">l’altro è insegnante,</div><div style="text-align: center;">l’altro è buon mastro</div><div style="text-align: center;">di muratura,</div><div style="text-align: center;">e un altro intercetta</div><div style="text-align: center;">rompendo i contatti</div><div style="text-align: center;">tra chi lo ricerca</div><div style="text-align: center;">per fargli la festa.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">E’ un misero gatto,</div><div style="text-align: center;">e oltre che nero,</div><div style="text-align: center;">è pure granata,</div><div style="text-align: center;">che è come dire</div><div style="text-align: center;">“che bella giornata!”.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Chi vuol la sua pelle</div><div style="text-align: center;">per farne zerbino</div><div style="text-align: center;">è bene che sappia</div><div style="text-align: center;">che pur latitante,</div><div style="text-align: center;">(gatto vagante),</div><div style="text-align: center;">ricerca la pace,</div><div style="text-align: center;">la cerca ogn’istante.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">E quando sul ponte</div><div style="text-align: center;">vedrà sventolare</div><div style="text-align: center;">bandiera bianca,</div><div style="text-align: center;">o una colomba</div><div style="text-align: center;">con foglia di fico,</div><div style="text-align: center;">che copra in silenzio</div><div style="text-align: center;">un amore cortese,</div><div style="text-align: center;">che altro non era</div><div style="text-align: center;">che una grande ca<strong><em>ss</em></strong>ata</div><div style="text-align: center;">ed un picciol calesse,</div><div style="text-align: center;">sarà segno di fine</div><div style="text-align: center;">della sua latitanza.</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">.<strong style="font-size: xx-small;">E, comunque, abbasso giulio!</strong></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="clear: both;"></div></div><div class="post-footer" style="line-height: 1.6; margin: 1.5em 0px 0px;"><div class="post-footer-line post-footer-line-1"><span class="post-author vcard" style="margin-left: 0px; margin-right: 1em;">Pubblicato da <span class="fn" itemprop="author" itemscope="itemscope" itemtype="http://schema.org/Person"><a class="g-profile" href="https://www.blogger.com/profile/14985170386399153237" rel="author" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;" title="author profile"><span itemprop="name">gattonero</span> </a></span></span><span class="post-timestamp" style="margin-left: -1em; margin-right: 1em;">alle <a class="timestamp-link" href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html" rel="bookmark" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;" title="permanent link"><abbr class="published" itemprop="datePublished" style="border: none;" title="2010-09-17T20:21:00+02:00">20:21</abbr></a> </span><span class="post-comment-link" style="margin-right: 1em;"></span><span class="post-icons" style="margin-right: 1em;"><span class="item-control blog-admin pid-556620538" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=4912582442207230326&postID=5831222429682724272&from=pencil" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;" title="Modifica post"><img alt="" class="icon-action" height="18" src="https://resources.blogblog.com/img/icon18_edit_allbkg.gif" style="border-color: initial; border-image: initial; border-style: none !important; border-width: initial; margin: 0px 0px 0px 0.5em !important; position: relative; vertical-align: middle;" width="18" /> </a></span></span><div class="post-share-buttons goog-inline-block" style="display: inline-block; margin-right: 0px; margin-top: 0.5em; position: relative; vertical-align: middle;"></div></div><div class="post-footer-line post-footer-line-2"><span class="post-labels" style="margin-left: 0px; margin-right: 0px;">Etichette: <a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/search/label/Sparare%20sui%20gatti%20%C3%A8%20reato" rel="tag" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Sparare sui gatti è reato</a></span></div><div class="post-footer-line post-footer-line-3"><span class="post-location" style="margin-left: 0px; margin-right: 0px;"></span></div></div></div><div class="comments" id="comments" style="background-color: white; clear: both; color: #333333; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 13px; margin-bottom: 0px; margin-top: 2em; min-height: 0px; position: relative;"><a name="comments"></a><h4 style="color: #29aae1; font-size: 18px; font-stretch: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; line-height: normal; margin: 0px; position: relative;">24 commenti:</h4><div class="comments-content" style="margin-bottom: 16px;"><div id="comment-holder"><div class="comment-thread toplevel-thread" style="margin: 8px 0px;"><ol id="top-ra" style="list-style-type: none; padding: 0px;"><li class="comment" id="c4671678000314631446" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 16px 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEbmdj0-eeHRuD_h8gKiWKVXT6UKX3fH3-zgehyphenhyphen818vlpKO55_vaYfc_XT6YExoC5Yc2w9C9Rc4iTjSw2-8Eanl3bDf5OAWOfRfpMMM4bj4HxeGl_Up9YCd1ucFKo50J0Jssc3xmita8I/s35/426958_3200480446145_1090075975_3136281_1683972737_n.jpg" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/11800956421453329605" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Alessandro Turati</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1284748862464#c4671678000314631446" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">17 settembre 2010 alle ore 20:41</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Questo pezzo è bellissimo. Ho riso, mi ha fatto ridere, è bello. Mi piace. E' cazzuto, però mi piace. Ah, intendo questo:<br /><br />E’ un misero gatto,<br />e oltre che nero,<br />è pure granata,<br />che è come dire<br />“che bella giornata!”.</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="4671678000314631446" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-1460955835" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=4671678000314631446" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c4671678000314631446-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c5493924981322878455" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://www.blogger.com/img/blogger_logo_round_35.png" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/04084296293868161023" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Giuliana Guzzon</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1284750706367#c5493924981322878455" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">17 settembre 2010 alle ore 21:11</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Ci accomuna un gatto!!!<br />Simpatico il tuo testo.<br />Saluti<br />Giulia</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="5493924981322878455" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-1158831534" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=5493924981322878455" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c5493924981322878455-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c8436702850517219429" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://3.bp.blogspot.com/_J1Hq-CJVW0E/TMROa2RJf5I/AAAAAAAAD3s/flapZcObbLo/S45-s35/giusto%2BAvatar%2BItsas.jpg" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/07289873790877722572" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Itsas</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1284805761195#c8436702850517219429" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">18 settembre 2010 alle ore 12:29</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Ma questa poesia...<br />non sarà rivolta a me, vero?</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="8436702850517219429" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-2119316985" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=8436702850517219429" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c8436702850517219429-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c6333237116041932013" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://3.bp.blogspot.com/-VFz9viaw4Bk/Tlfm_NcdU6I/AAAAAAAACbg/pajBr6wq35Y/s35/stefy_248_1.jpg" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/02897157760845241835" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Stefania248</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1284809640793#c6333237116041932013" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">18 settembre 2010 alle ore 13:34</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Caro Itsat è per me e per te!<br />Gattone ailoviu!<br />♥</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="6333237116041932013" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-1762174444" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=6333237116041932013" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c6333237116041932013-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c8056141987597359518" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://www.blogger.com/img/blogger_logo_round_35.png" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/04084296293868161023" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Giuliana Guzzon</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1284819647896#c8056141987597359518" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">18 settembre 2010 alle ore 16:20</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Lo voglio anch'io il mutuo di topi per Piumino!!!!!<br />Un sorriso a te e grazie del commento (simpatico)che mi hai lasciato<br />Kisses<br />Giulia</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="8056141987597359518" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-1158831534" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=8056141987597359518" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c8056141987597359518-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c8820264433839269867" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim9il3wcT8LoIpkU5yP0oeEtJGG-qQcypMZLeuCARckp1dDPXP_cZ4BIEHS9Yja2sUyT9flUNKVadfLOR7DRgbJbnfR5goQxGNuiTus6K2V3FlxkATa-3TTS_qCR8iHrXvvVAwaXz_5HaW/s35/black-cat%25252Bottobre.png" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/14985170386399153237" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">gattonero</a></cite><span class="icon user blog-author" style="background-image: url("data:image/png;base64,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"); background-repeat: no-repeat; display: inline-block; font-weight: bold; height: 18px; margin: 0px 0px -4px 6px; width: 18px;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1284829023691#c8820264433839269867" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">18 settembre 2010 alle ore 18:57</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">@ Itsas: certo che no! Potrebbe essere usata contro di me in tribunale. Ma come ti vengono in mente certe idee?<br /><br />@ Stefy: ovviamente idem come sopra.<br />Tra l'altro, i miei legali li ho citati, Itsas pure (domani intervista in tedesco?), degli indagati mancano InfraReDito e Grace (e tutto quel che segue). Di parte lesa manchi tu: se tanto mi dà tanto, i tuoi saranno Gaccaedinì e Pekorinella.<br /><br /><i>(Chiedo il rinvio delle udienze perché ho iniziato la vendemmia, e dell'aiuto dei miei legali in questa operazione non mi fido; so che resterei senza uva e senza vino. Alle cose serie penserò dopo).</i></p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="8820264433839269867" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-556620538" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=8820264433839269867" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c8820264433839269867-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c7127707215927022928" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQ7YTCgYFcgrzTh3d74Z9D2Fzy7OlNuHvPsrUV8EeDneRI52dhoWWu3B5TDVdJ6vUxA0NlU5bHTJS443q3Dj7EaBtlw830qATTsp47PTFHm6oFwXuCctSQ-PGeDg33XoWtwCVYW8CTUGY/s35/sad_woman_pain.jpg" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/06273124723953520601" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Greis</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1284829757712#c7127707215927022928" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">18 settembre 2010 alle ore 19:09</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Gatto..ci sono delle novità..appena puoi..passa a leggermi da Itsas..<br />QUESTA STORIA DEVE FINIRE!</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="7127707215927022928" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-1269025507" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=7127707215927022928" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c7127707215927022928-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c2503310972770686453" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheT6NgJitJuYrc9RnNKutpRNhUAnp0xgqulCnZQiBxiJHSlb2CtHJEcAfolRhLbCDdUCpkPmudp3J1VZmf2h8OlIEUjJrUY9NCmPkkgCIxSioq3Okzqx9XJZ38kufMC_GbOlu8GO1PeX7H/s35/*" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/15216177360258416630" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Zio Scriba</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1284884950264#c2503310972770686453" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">19 settembre 2010 alle ore 10:29</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">La gattanza nera come sai ti accomuna anche a me... un saluto dallo scrittore pazzo e dal suo Isidoro... :D</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="2503310972770686453" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-764943902" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=2503310972770686453" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c2503310972770686453-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c1421819144128000980" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5LLBlR4MqQtVpebLJh1hrWC1pC47v-uHDraH8tdX6iaByzZWxgJhhzlwGLFDAobzBhtUM6snHHcEuZmrkzbw8x-u4n6sDF4JU7ydSZhBZZFXcxNm6eRPK5t_V8Y_Eaz6To0FiOIJuWgo/s35/IMG_1118.JPG" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/08963480230230780658" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Ellys...o meglio Martina</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285005800597#c1421819144128000980" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">20 settembre 2010 alle ore 20:03</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Grazie per le belle parole che hai lasciato nel mio posticino, sono felice perchè sono riuscita a comunicare qualcosa e in questo mondo in cui tutti pensano a sè stessi, vanno veloci e pensano soltanto ad arrivare e non anche al cammino che compiono per arrivare, l'avere fatto pensare o almeno riflettere anche una sola persona mi rallegra e mi sprona a fare sempre di meglio. A presto Gatto.</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="1421819144128000980" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-460062921" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=1421819144128000980" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c1421819144128000980-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c7380484596738640564" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc9AN0q5wTxKfaGbaVniyVkfmglQeGY98L6JIzmicd4wdYJ9QEwpPncnNolZhWEoBaSov3j-o6eXAnxXEoBbxKxUVb86QFee1y4vgW00C0c9Iq-7nSi3Zv-4ckLEOHBAyaPC6Lw2Nly7M/s35/informatico+sfigato+MOD2.GIF" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/14449103261337498743" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Ernest</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285021336657#c7380484596738640564" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">21 settembre 2010 alle ore 00:22</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Davvero bello! :-)</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="7380484596738640564" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-160815987" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=7380484596738640564" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c7380484596738640564-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c8753698477163336896" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPP-V1OCkUEmicb9llcyf8nsg05me8HStj2DiG7s-zAPzApekhADwrDdMN8Ycwt0TT80i40uyaXGSjgqBsgzkVkgwpB3bbh-LWMWfHx7yoDiGfVk4LRBe7I6B7O3U-g3Sb7mYJKUVb6Zk/s35/color17.jpg" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/10857756304169009548" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Heidi</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285076237968#c8753698477163336896" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">21 settembre 2010 alle ore 15:37</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Ciao Gatto, tutto bene oggi???</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="8753698477163336896" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-1191477770" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=8753698477163336896" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c8753698477163336896-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c4579074704363325878" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXdwglpItvGA62jSiLXvsm3ucdgJRpAqsdYLwFpXDYvPnWwYXM7Bbrmaf5esCHWX37URsg_GUx5Pf6By3h9cGQ0DAh_FbkLRMqAjFknQMeo0z31JLwN2tIJ9gYAeK6I-OeCbIlfIdJKyE/s35/PROFILO.jpg" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/06589214007266110769" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Lorenzo</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285081455601#c4579074704363325878" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">21 settembre 2010 alle ore 17:04</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Che casino. Mi spiace a prescindere, ma te la caverai.</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="4579074704363325878" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-788670852" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=4579074704363325878" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c4579074704363325878-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c9046423020210269513" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://www.blogger.com/img/blogger_logo_round_35.png" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/02738945145890778574" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Francesco Zaffuto</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285082797659#c9046423020210269513" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">21 settembre 2010 alle ore 17:26</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">L'ho letta con gusto un paio di volte<br />saluti</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="9046423020210269513" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-1349856161" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=9046423020210269513" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c9046423020210269513-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c8422355555059697565" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYMC1qvJUN-InDv_TT4cXHto_byFiWCY8pPRNiGqQBWnJqdYLn4wErd5msNBRdcabkjBgw-UqyW4rSkCNlwHccGCCXnxbOruOxhpfueUF0VX7LiRonwL91afMd-IL3V4DD4wQDQ1yjQaos/s35/las+palmas.JPG" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/09744912261957089444" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">bussola</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285085155832#c8422355555059697565" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">21 settembre 2010 alle ore 18:05</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">grazie gatto..... ho un posto libero come correttore di bozze.... è tuo.... assunto senza colloquio.... per titoli</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="8422355555059697565" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-948756708" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=8422355555059697565" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c8422355555059697565-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c5198406791887025020" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPP-V1OCkUEmicb9llcyf8nsg05me8HStj2DiG7s-zAPzApekhADwrDdMN8Ycwt0TT80i40uyaXGSjgqBsgzkVkgwpB3bbh-LWMWfHx7yoDiGfVk4LRBe7I6B7O3U-g3Sb7mYJKUVb6Zk/s35/color17.jpg" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/10857756304169009548" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Heidi</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285156574604#c5198406791887025020" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">22 settembre 2010 alle ore 13:56</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Gatto?????? Ma mi dici che ti è pigliato l'altra sera ? Cosa ti ha infastidito, posso saperlo?<br />Grazie,<br />Heidi</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="5198406791887025020" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-1191477770" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=5198406791887025020" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c5198406791887025020-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c8494908842989344033" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPP-V1OCkUEmicb9llcyf8nsg05me8HStj2DiG7s-zAPzApekhADwrDdMN8Ycwt0TT80i40uyaXGSjgqBsgzkVkgwpB3bbh-LWMWfHx7yoDiGfVk4LRBe7I6B7O3U-g3Sb7mYJKUVb6Zk/s35/color17.jpg" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/10857756304169009548" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Heidi</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285173781858#c8494908842989344033" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">22 settembre 2010 alle ore 18:43</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Miao</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="8494908842989344033" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-1191477770" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=8494908842989344033" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c8494908842989344033-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c3576078102411182701" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim9il3wcT8LoIpkU5yP0oeEtJGG-qQcypMZLeuCARckp1dDPXP_cZ4BIEHS9Yja2sUyT9flUNKVadfLOR7DRgbJbnfR5goQxGNuiTus6K2V3FlxkATa-3TTS_qCR8iHrXvvVAwaXz_5HaW/s35/black-cat%25252Bottobre.png" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/14985170386399153237" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">gattonero</a></cite><span class="icon user blog-author" style="background-image: url("data:image/png;base64,iVBORw0KGgoAAAANSUhEUgAAABIAAAASCAYAAABWzo5XAAAAAXNSR0IArs4c6QAAAAZiS0dEAP8A/wD/oL2nkwAAAAlwSFlzAAALEgAACxIB0t1+/AAAAAd0SU1FB9sLFwMeCjjhcOMAAAD+SURBVDjLtZSvTgNBEIe/WRRnm3U8RC1neQdsm1zSBIU9VVF1FkUguQQsD9ITmD7ECZIJSE4OZo9stoVjC/zc7ky+zH9hXwVwDpTAWWLrgS3QAe8AZgaAJI5zYAmc8r0G4AHYHQKVwII8PZrZFsBFkeRCABYiMh9BRUhnSkPTNCtVXYXURi1FpBDgArj8QU1eVXUzfnjv7yP7kwu1mYrkWlU33vs1QNu2qU8pwN0UpKoqokjWwCztrMuBhEhmh8bD5UDqur75asbcX0BGUB9/HAMB+r32hznJgXy2v0sGLBcyAJ1EK3LFcbo1s91JeLwAbwGYu7TP/3ZGfnXYPgAVNngtqatUNgAAAABJRU5ErkJggg=="); background-repeat: no-repeat; display: inline-block; font-weight: bold; height: 18px; margin: 0px 0px -4px 6px; width: 18px;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285189907475#c3576078102411182701" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">22 settembre 2010 alle ore 23:11</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">@ QUASI TUTTI: non ero più tornato sul blog, perché ritenevo il fatto esaurito. Stasera vado per postare l'ennesima fesseria, e mi trovo il finimondo...<br />Cerco di essere conciso, e tutti sapete a che sacrificio mi obbligate: Orwell '84 ci fa un baffo (veramente sarebbe un baffetto, ma qualcuno potrebbe pensare al politico, che, almeno in questo caso, è innocente).<br />Per mia fortuna e felicità ho incocciato un gruppetto di bloggeristi (spero di non perdere il posto testé offertomi da Bussolina) che, da una virgola piuttosto che dal colore di una mutandina, sanno 'svariare' a tutto campo, creando commedie tragedie gialli... musical no, perché, almeno io, sono negato (alcuni lo sanno bene), in modo talmente sequenziale ed esponenziale da apparire alla fine dell'avventura fatto realmente voluto.<br />L'<i>input</i> alla vicenda è partito da Stefy, seguita da Itsas che (coda di paglia) aveva subito detto <i>non sono stato io</i>, seguiti, tra gli altri, da un gatto ingenuo (e anche stravaccato dall'inizio del campionato di B, e non dico altro), che per gelosia ha puntato il dito accusatore verso il negazionista a priori.<br />Poi le smentite sono fioccate, anche su giornali mai sentiti nominare, in anglo-inglese e in ispano-spagnolo; sono spuntati, come corvi e jene, avvocati di merda pronti a spolpare gatti itsas stefanie grace alligatori...<br />Insomma, un grandissimo casino, partito da un dolcissimo "I LOVE", che qualunque persona dotata di sentimento esprime ogni dì verso l'amato/a.<br />Sarebbe stato il <i>The end</i>, se non fosse spuntato un fantomatico Giulio...<br />Chiunque si chiami, o sia chiamato Giulio, è candidato al prosieguo del dramma (e qualcuno, volpinamente, lo ha già fatto, subito allontanato dal piedino 36 della Stefy).<br />Concisione volevate, <i>cir</i>concisione avete avuto.<br /><br />(Ricordate: sparare ai gatti è reato! E anche tirare scarpe, se non accoppiate).</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="3576078102411182701" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-556620538" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=3576078102411182701" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c3576078102411182701-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c8255075830642616591" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim9il3wcT8LoIpkU5yP0oeEtJGG-qQcypMZLeuCARckp1dDPXP_cZ4BIEHS9Yja2sUyT9flUNKVadfLOR7DRgbJbnfR5goQxGNuiTus6K2V3FlxkATa-3TTS_qCR8iHrXvvVAwaXz_5HaW/s35/black-cat%25252Bottobre.png" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/14985170386399153237" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">gattonero</a></cite><span class="icon user blog-author" style="background-image: url("data:image/png;base64,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"); background-repeat: no-repeat; display: inline-block; font-weight: bold; height: 18px; margin: 0px 0px -4px 6px; width: 18px;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285191057844#c8255075830642616591" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">22 settembre 2010 alle ore 23:30</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">@ HEIDI: prima di tutto MIAO a te. Non devi esagerare con l'acqua minerale (oh, quando cerco una rima, manco a pagarla...): ho riletto tutto tutto, e non mi pare mi fosse preso nulla di diverso da quello che ho detto.<br />Nada verso il tuo post, delicato e sensibile come sempre; nada de nada verso i commenti precedenti e seguenti il mio, li ho trovati aderenti al mio pensare in merito al discusso.<br />Voglio sapere dove ho dato l'impressione di essermi infastidito.<br />Se non vuoi seguire la strada maestra, il sentiero alternativo lo conosci, è sempre aperto...<br />Fammi comunque sapere; nel frattempo ho pronto un secchio di cenere, fredda, e se ho fatto, involontariamente, una cassata, mi ci arravoglio in penitenza. Vabbé, penitenza: lo sai che la cenere per i gatti è la migliore alcova. Però fammi alcovare felice...</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="8255075830642616591" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-556620538" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=8255075830642616591" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c8255075830642616591-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c3954431494130322560" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPP-V1OCkUEmicb9llcyf8nsg05me8HStj2DiG7s-zAPzApekhADwrDdMN8Ycwt0TT80i40uyaXGSjgqBsgzkVkgwpB3bbh-LWMWfHx7yoDiGfVk4LRBe7I6B7O3U-g3Sb7mYJKUVb6Zk/s35/color17.jpg" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/10857756304169009548" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Heidi</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285224017755#c3954431494130322560" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">23 settembre 2010 alle ore 08:40</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Ciao, mi è sembrato che te la fossi presa quando mi hai scritto: "Heidi, mi sa che con le mie scuse stasera ti fai un cuscino..."<br />Mi è sembrato che da me ti aspettassi una risposta diversa e CREDIMI, non ho capito quale.<br />Comunque detto questo, non è neanche tanto bello che tu mi indichi la strada maestra caro Sig. Gatto mentre cerchiamo di capirci, perchè ci arrivo comodamente da sola.<br />Mi dispiace per tutto e ti chiedo scusa se è il caso di chiedere scusa ma alla porta, anche se virtuale, non mi ci faccio mettere da nessuno!<br />Buona Vita<br />Heidi</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="3954431494130322560" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-1191477770" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=3954431494130322560" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c3954431494130322560-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c2063646173495758156" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim9il3wcT8LoIpkU5yP0oeEtJGG-qQcypMZLeuCARckp1dDPXP_cZ4BIEHS9Yja2sUyT9flUNKVadfLOR7DRgbJbnfR5goQxGNuiTus6K2V3FlxkATa-3TTS_qCR8iHrXvvVAwaXz_5HaW/s35/black-cat%25252Bottobre.png" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/14985170386399153237" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">gattonero</a></cite><span class="icon user blog-author" style="background-image: url("data:image/png;base64,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"); background-repeat: no-repeat; display: inline-block; font-weight: bold; height: 18px; margin: 0px 0px -4px 6px; width: 18px;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285238074049#c2063646173495758156" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">23 settembre 2010 alle ore 12:34</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">@ HEIDI: o io sto rincoglionendo (del tutto) o tu insisti troppo con la minerale o è un attimo di non comprensione reciproca. Riprovo:<br /><br />a) il cuscino di scuse (le mie scuse) era dovuto al fatto che in poche righe mi ero scusato più volte per non essere riuscito a farmi capire; non era un'ipotesi di sprezzo di queste scuse da parte tua; l'ho creduto un modo originale per darti la buona notte;<br /><br />b) devi essere proprio incazzata, per leggere a quel modo le mie indicazioni "stradali":<br /><br />LA STRADA MAESTRA INDICATA SONO I COMMENTI DIRETTI E PUBBLICI A UN POST QUALUNQUE.<br /><br />IL SENTIERO ALTERNATIVO ERA QUELLO CHE HAI SEGUITO, FORSE CASUALMENTE, PER ENTRARE NELL'ALTRO BLOG PARALLELO, NEL CASO AVESSI RITENUTO PRIVATIZZARE IL TUO MESSAGGIO.<br /><br /><b>Non è nel mio carattere troncare un dialogo, per difficile e antipatico possa essere (e non è questo il caso nostro!), invitando l'interlocutore a togliersi dai piedi. Sono testardo nel difendere le mie ragioni, ma altrettanto umile da riconoscere quando ho torto. E in tal caso non mi vergogno di chiedere scusa... fino ad offrirne cuscini, se è il caso, ma mai in modo offensivo).</b><br /><br /><i>Se mi sono spiegato a sufficienza, sono sempre qui, però sempre e solo gatto. Il Sig. l'hanno mangiato i topi.</i></p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="2063646173495758156" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-556620538" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=2063646173495758156" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c2063646173495758156-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c1286261191005018016" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://3.bp.blogspot.com/-VFz9viaw4Bk/Tlfm_NcdU6I/AAAAAAAACbg/pajBr6wq35Y/s35/stefy_248_1.jpg" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/02897157760845241835" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Stefania248</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285240458336#c1286261191005018016" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">23 settembre 2010 alle ore 13:14</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Concordo in pieno sul fatto che i bloggeristi in questione sono fantastici ad inventarsi una montagna da un granello di sabbia! :)<br />Comunque la qui scrivente cenerentola porta il 39!<br />AHAHAHHAH<br />Se posso: Heidi, credi a me, Gattone non è il tipo! ;-)<br />Fate pace.<br />:)</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="1286261191005018016" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-1762174444" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=1286261191005018016" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c1286261191005018016-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c2099914783003774361" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPP-V1OCkUEmicb9llcyf8nsg05me8HStj2DiG7s-zAPzApekhADwrDdMN8Ycwt0TT80i40uyaXGSjgqBsgzkVkgwpB3bbh-LWMWfHx7yoDiGfVk4LRBe7I6B7O3U-g3Sb7mYJKUVb6Zk/s35/color17.jpg" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/10857756304169009548" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Heidi</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285244855888#c2099914783003774361" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">23 settembre 2010 alle ore 14:27</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Gatto, ti chiedo scusa. Sicuramente di persona riuscirei a capirti e a farmi capire meglio, ma così è difficile. Probabilmente sono stata un pochino permalosa e mi stupisce perchè solitamente non lo sono, comunque vuoi un po' d'insicurezza e un po' di sindrome...ormonale, non ho capito le tue intenzioni e tanto meno l'invito. Mi piace troppo quello che scrivi un po' qui e un po lì... che non potrei mai rinunciare a seguirti.<br />Ti chiedo scusa e spero di non averti fatto arrabbiare troppo. Dai mettiamoci una pietra sopra, che dici?</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="2099914783003774361" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-1191477770" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=2099914783003774361" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c2099914783003774361-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c7524178240846568430" style="margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 8px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim9il3wcT8LoIpkU5yP0oeEtJGG-qQcypMZLeuCARckp1dDPXP_cZ4BIEHS9Yja2sUyT9flUNKVadfLOR7DRgbJbnfR5goQxGNuiTus6K2V3FlxkATa-3TTS_qCR8iHrXvvVAwaXz_5HaW/s35/black-cat%25252Bottobre.png" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/14985170386399153237" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">gattonero</a></cite><span class="icon user blog-author" style="background-image: url("data:image/png;base64,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"); background-repeat: no-repeat; display: inline-block; font-weight: bold; height: 18px; margin: 0px 0px -4px 6px; width: 18px;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285263248036#c7524178240846568430" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">23 settembre 2010 alle ore 19:34</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">@ <b>Heidi: ti amo come e più di prima!</b><br /><br />@ Stefynuccia: trentanove!<br />Siamo pari: tu mi facevi più giovane (sigh! bisigh! trisigh!), e io ti avevo dato un piedino cenerentoliano.<br />Se può farti piacere, ma non so perché dovrebbe, anch'io porto il trentanove.<br />E quando compro le scarpe ci sono montagne di 38 e caterve di 40, ma niente 39. O è un piede universale, o viene ignorato contando sulla crescita in età crescitiva, o sul raggrinzimento in quella decrescitiva.<br />Qualche 38 mi va già bene...</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="7524178240846568430" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-556620538" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=7524178240846568430" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div><div class="comment-replies" style="margin-left: 36px; margin-top: 1em;"></div><div class="comment-replybox-single" id="c7524178240846568430-ce" style="margin-left: 48px; margin-top: 5px;"></div></li><li class="comment" id="c3147725548629757286" style="border-bottom: 0px; margin: 0px 0px 16px; padding: 0.25em 0px 0px;"><div class="avatar-image-container" style="float: left; max-height: 36px; overflow: hidden; width: 36px;"><img alt="" src="https://3.bp.blogspot.com/-VFz9viaw4Bk/Tlfm_NcdU6I/AAAAAAAACbg/pajBr6wq35Y/s35/stefy_248_1.jpg" style="max-width: 36px;" /></div><div class="comment-block" style="margin-left: 48px; position: relative;"><div class="comment-header" style="margin: 0px 0px 8px;"><cite class="user" style="font-style: normal; font-weight: bold;"><a href="https://www.blogger.com/profile/02897157760845241835" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">Stefania248</a></cite><span class="icon user " style="font-weight: bold;"></span><span class="datetime secondary-text" style="margin-left: 6px;"><a href="https://pietro-gattonero-pietro.blogspot.com/2010/09/latitante.html?showComment=1285264452858#c3147725548629757286" rel="nofollow" style="color: #29aae1; text-decoration-line: none;">23 settembre 2010 alle ore 19:54</a></span></div><p class="comment-content" style="margin: 0px 0px 8px; text-align: justify;">Certo, mi fa veramente piacere. Se vuoi ti presto un paio delle mie. Sai portare i tacchi alti? No? Nemmeno io. Ti presterò le scarpette da tennis, ok?<br />Mi fai morire! :D</p><span class="comment-actions secondary-text"><a class="comment-reply" data-comment-id="3147725548629757286" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px;" target="_self">Rispondi</a><span class="item-control blog-admin blog-admin pid-1762174444" style="display: inline;"><a href="https://www.blogger.com/delete-comment.g?blogID=4912582442207230326&postID=3147725548629757286" style="color: #29aae1; padding-right: 5px; padding-top: 5px; text-decoration-line: none;" target="_self">Elimina</a></span></span></div></li></ol></div></div></div></div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-67397333390392665922023-04-29T11:51:00.003+02:002023-04-30T19:08:18.842+02:00Argomento sempre attuale<div style="text-align: center;"><span style="background-color: #fcff01; color: #990000; font-family: times; font-size: medium;">ODE AI CAMBIATORI DI CASACCA</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Ma sono solo io a vedere il cambio di casacca tra parlamentari come atto immoralmente ignobile?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Dice: una persona può rendersi conto a un certo punto del cammino di avere sbagliato strada... </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Benissimo, la libertà è una conquista che coinvolge tutti e tutti rende liberi...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Ma se hai sbagliato strada, devi avere il pudore di tornare indietro e riprenderla dall'inizio. Da quando sei stato votato, da quando hai intortato i tuoi elettori elargendo pillole di una ideologia, o comunque di un programma, che i tuoi elettori hanno recepito come rispondente a quanto da essi desiato.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Se a metà, o anche prima, del percorso politico intrapreso, ti rendi conto di avere sbagliato, caro onorevole, devi lasciare la poltrona, tornare nell'uovo come pulcino bagnato, poiché non stai tradendo il tuo partito, stai 'introiettando' le migliaia di persone che ti hanno votato. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">È ignobilmente immorale che tu, spostando le tue preziose terga da un settore all'altro, cambiando casacca, accettando un nuovo contratto che solo tu accetti e sottoscrivi, possa mantenere inalterato il tuo trattamento pecuniario e i benefici ad esso connessi. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Se hai un minimo di onestà mentale devi chiedere a chi a suo tempo ti ha votato se concorda con il cambiamento che proponi; e se è d'accordo, saranno questi a darti l'OK per il cambio.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Altrimenti, che tu sia camaleonte di sinistra, di destra, di centro e di macedonia, il tuo comportamento oltre che immorale è pure disonesto.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><p style="text-align: justify;"><br /></p>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-91583518322332337282023-04-05T10:02:00.011+02:002023-04-06T08:29:34.994+02:00Oltre una notizia di cronaca<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><i>"Ragazza cade dal balcone di una palazzina</i>", questo il titolo di una comune notizia di cronaca, seguito dalla sintetica descrizione di quanto accaduto. Vaga, poiché le notizie definitive sono ancora frammentarie, per un fatto successo un paio di giorni fa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; text-align: left;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times; text-align: left;">Succede, si dice. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Ma quando succede sotto casa propria è un <i>'succede'</i> che non era previsto succedesse.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Una ragazza cade dal balcone del piano di sopra, pochi metri, al di sotto dei quali terra bagnata, che attutisce il botto della caduta. Un cagnolino abbaia furiosamente, i gatti in giardino che corrono come impazziti, spaventati non si sa da cosa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Una donna, abitante col marito nell'appartamento sottostante, cercando di capire cosa stesse succedendo, si è affacciata e ha visto qualcosa, uno straccio, un vestito, adagiato sul terreno. Succede sovente che, malamente stesi, indumenti cadessero in quel giardinetto...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Ma stavolta dentro al vestito c'era una persona, una ragazzina poco più che quindicenne; riversa nel prato, appoggiata al fianco sinistro, il viso rivolto verso terra, gli occhi chiusi, chiaramente incosciente.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Alle grida di allarme della donna, il marito, in assenza di altra entrata a quel sito, era saltato dal suo terrazzino, non molto alto, circa un metro e mezzo, ma che la sua età ne aveva reso ardua la scesa; non sapeva nulla di primo soccorso, durante una vita affatto breve non gli era mai successo di dover intervenire in un tentativo di salvataggio, nulla che lo potesse aiutare, a parte i "<i>sentito e visto</i>" televisivi. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Il suo primo pensiero non era stato che fosse viva o che non lo fosse più: intanto aveva pensato ad allontanare il viso dalla terra, l'aveva con delicatezza messa supina, e aveva pensato che potesse prendere freddo; infatti sia la maglia della salute, e un'altra maglietta, che il pantalone di quello che sembrava un pigiama, nella caduta le avevano lasciato scoperto l'addome. Con una pioggerellina costante e raffiche di vento gelido, era stato proprio il pensiero che questa poco più che bambina potesse prendere freddo, viva o meno che fosse, che lo aveva spinto a chiedere alla moglie delle coperte e un cuscino da metterle sotto la testa...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Mentre le picchiettava sulle gote nel tentativo di rianimarla, aveva lanciato grida disperate, con tutto il fiato che aveva in gola; in questi casi non c'è fumo di sigaretta che tenga, urlare a squarciagola, ripetendo il richiamo, chiedendo aiuto... che era rimasto senza risposta per quasi mezz'ora. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Maledetti doppi vetri?... Non riusciva a credere che si trattasse di indifferenza elevata a potenza. Sarebbe stato da criminali.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Occhi chiusi, palpebre tremolanti, il gargarozzo che si muoveva, un respiro appena percettibile, facevano ritenere che fosse ancora in vita. L'uomo non conosceva altri modi per risvegliare un'incosciente, o forse l'agitazione glieli aveva fatti dimenticare: buffetti sulle guance, tenerle la mano nelle mani. Che era fredda, la sua, ma piano piano stava riprendendo calore dalle sue... ma senza altre reazioni apparenti.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Poi era arrivata gente, qualche decina di persone, che stavano affacciate dal terrazzino, chiedendo, commentando; altre se ne stavano appoggiate alla cancellata che delimita la strada soprastante. A nessuno era venuto in mente di saltare giù per dare una mano a scaldare, a tentare qualcosa in attesa dei soccorsi ufficiali... poi qualcuno, alla buon'ora, aveva chiamato il 118, un altro aveva rintracciato la madre della ragazza, una movimentazione che aveva dell'incredibile a fronte del silenzio assoluto alle urla precedenti.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">All'arrivo dell'ambulanza... gli occhi della ragazza si erano aperti, ma restando fissi in un vuoto da buco nero. Portata al nosocomio provinciale, circa 140 chilometri, con un posto di primo intervento a un paio di chilometri... È la sanità locale che dimostra ancora una volta la propria (in)efficienza.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Erano arrivati anche i carabinieri, avevano preso atto di quanto presumibilmente accaduto, avevano relazionato su quanto erano riusciti a raccogliere, tempi e modalità del ritrovamento, e... buonanotte.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">In serata la ragazza si era risvegliata, dando l'impressione che tutto fosse a posto, perlomeno a livello di fisicità. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Solo lei, se lo vorrà, potrà dire cosa sia successo, se incidente o evento voluto, cercato...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Questa la cronaca, nuda e cruda. E questa cronaca è presentata in terza persona, come da prassi, a indicare un distacco formale dai fatti.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">I sentimenti successivi, invece, li voglio esporre con la prima persona, visto che di quel fatto sono stato involontario, tremante, protagonista.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Dietro il freddo del racconto ci sono punti che mi fanno agitare più dell'intervento effettuato. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Come primo (e unico per oltre mezz'ora) soccorritore ho prestato i primi soccorsi (per carità di patria, chiamiamoli così) chiedendo alla ragazza di svegliarsi, picchiettandole le guance, fissandole il viso in cerca di una reazione qualunque fosse, scaldandole la mano sperando in una stretta di ricambio...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Delle urla di richiamo ho detto; ribadisco che preferisco pensare ai doppi vetri delle abitazioni che ad altro. Anche se il successivo arrivo, quasi in combinata, di tante persone mi lascia il dubbio che il passaparola abbia avuto più effetto delle mie urla.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Non sapevo come si chiamasse la ragazza. Pur abitando al piano sotto il suo, pur avendola incrociata sulle scale un sacco di volte, con un sorriso e un ciao ricambiati a ogni casuale incontro... <i>non sapevo il</i> <i>suo nome</i>. Non avevo mai avuto modo di chiederglielo, sia perché non c'era motivo, sia come reazione (probabilmente inconscia) ad evitare un contatto che, con l'aria che tira di caccia alle streghe, avrebbe potuto essere interpretato come molestia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Anche perché i nostri rapporti con i suoi genitori non sono mai stati idilliaci: l'ancestrale conflitto tra chi, in un palazzo, abita al piano di sopra e si comporta poco civilmente, e chi, al piano di sotto, è costretto a subire la mala educazione di chi sta più in alto. La stesura di panni grondanti, malamente stesi e lasciati al sole e alle piogge per giorni, che regolarmente cadevano nel nostro giardino, il lavaggio del terrazzo con acqua corrente indirizzata verso il basso con la scopa, oggetti vari lanciati di sotto, grida e rumori esasperanti nelle ore più strane del giorno e della notte... </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Ai primi tentativi per chiarire i nostri rapporti, avevano avuto una reazione talmente violenta che avevamo rinunciato. All'inizio, circa due anni fa, il fatto che fossero stranieri ci aveva spinto ad offrire una collaborazione particolare, sì da renderli meno soli in una contrada affatto benevola nei confronti degli estranei. Ma la loro alcuna civiltà ci aveva costretti al ritiro formale degli ambasciatori.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Il <i>buongiorno/buonasera</i> negli occasionali incontri era rimasto, ma niente più; la ragazza, questa ragazza, invece, non aveva motivo di essere coinvolta in una diatriba tra grandi (grandi più piccoli di lei), per cui il ciao sorridente e reciproco veniva spontaneo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Ma non era il peggio: nell'ora successiva, molto prima del 118 e dei carabinieri, nessuna delle decine di persone che erano venute ad osservare, tutte abitanti nei dintorni, alcune addirittura dirimpettaie, nessuna sapeva quale fosse il nome di questa ragazza, poco più che bambina.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Una terza cosa mi ha lasciato in bocca un amaro da fiele: nella chiamata al 118 era stato specificato l'accaduto, sintetizzato in "<i>una ragazza è caduta dal balcone", </i>che sottintendeva una gravità che solo un medico avrebbe potuto valutare; sul posto, magari con un intervento più immediato, forse salvavita, viste le sue condizioni. Pare ci fosse solo un'ambulanza medicalizzata, in servizio altrove, per cui si erano presentati due portantini, che, preso atto dell'incoscienza della ragazza, l'avevano caricata su una specie di tavola, fermandone il corpo con una lentezza esasperante. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Per me, ignorante, dopo una caduta del genere almeno un collare di fermo della cervicale ci sarebbe stato tutto. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">È la nostra sanità, che non è più solo malasanità ma <i>morta</i>sanità. </span><span style="font-family: times;">Salvo quando, molto, troppo sovente, gli elisoccorso vengono chiamati anche per un semplice malore, che di solito non richiede neanche un ricovero osservativo...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Bene, di tutta la vicenda, forse conclusa positivamente, non mi interessa tanto se quanto successo sia stato incidente domestico o altro: sono sconvolto dal fatto che una persona, vivente in un consesso ufficialmente 'urbano', in una contrada piccina piccina e quasi picciò, non abbia potuto tentare il risveglio di una ragazzina che forse aspettava solo di sentirsi chiamare per nome per aprire gli occhi e rispondere <i>"ci sono!"</i>.<b> </b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Da tafazzarsi con un bidone pieno da venti litri, o col battacchio di una campana, tanta è la delusione di un mondo che non è più mondo ma solo fredda, stupida, anacronistica tecnologia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Ci siamo chiusi a riccio, per difenderci da altri, a loro volta chiusi a riccio. Con gli eventi che, come onde violente di mare, finiranno per scaraventarci sulla spiaggia, rinsecchiti dal sole, inariditi dalla salsedine, avvelenati da acidità reciproche, via via accentuate, come per accelerare la nostra stessa fine. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"> </span> </div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-50666167243437477402023-04-03T11:02:00.002+02:002023-04-03T12:36:37.975+02:00Burocrazia canaglia: 44<p><span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; text-align: justify;"><i>Ricordando il passato, ripropongo un pezzullo come passatempo di un tempo piovoso.</i></span></p><p><span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; text-align: justify;">Non sono un esperto del gioco del lotto, pertanto ciò che vado a scrivere va preso con beneficio d’inventario.</span></p><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Un numero singolo, tipo quello citato nel titolo, puntato da solo si dice <i>“ambata</i>”; è da quando ho saputo dell’esistenza di questa fregatura venduta come “gioco” che mi chiedo perché un numero solitario sia definito ambata, divenendo “<i>ambo</i>” quando al single si aggiunge un compagno.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;"><br /></span></div><div class="MsoNormal"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZBNLmnE1K8SYUN5lVPuDMeUbxCyWk5G8dA_bFzXkqNwo1W0b3j9eqpwam3x38baSXqT5It8T1fTU9Ibrp_6ZfRgKna8Qr4bU2co4E_t1zTBkZQvYJbW1awyNz8VP-Z7q6FyLAM134pas/s1600/banco+lotto+antico.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhZBNLmnE1K8SYUN5lVPuDMeUbxCyWk5G8dA_bFzXkqNwo1W0b3j9eqpwam3x38baSXqT5It8T1fTU9Ibrp_6ZfRgKna8Qr4bU2co4E_t1zTBkZQvYJbW1awyNz8VP-Z7q6FyLAM134pas/s320/banco+lotto+antico.jpg" width="320" /></a><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;"><div style="text-align: justify;"><span>Dopodiché tutto procede con la sequenza progressiva della buona aritmetica: terno, quaterna, cinquina; che è il top della giocata, soprattutto se si vince.</span></div><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Il mio primo incontro con questo “sport” risale a un accadimento drammatico avvenuto dalle parti di Cuneo (tra l’altro una città a me molto cara) molti, ma veramente molti, anni fa.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Non deve stupire che i numeri da giocare nascano il più delle volte da fatti tragici, avvenimenti eccezionali o da sogni, di solito con defunti che si materializzano “dando i numeri”, non nel senso metaforico della pazzia improvvisa ma fornendo direttamente quei segnetti, che dell’arabo sono l’unica cosa che conosciamo (a parte la Bonino che, non paga dei numeri noti ai comuni mortali, è andata sul loro posto natìo per imparare qualche parola alternativa al politichese nostrano imperante, a malapena oscurato dal parlare forbito di recenti neonati movimenti).<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">I numeri su quanto successo in quell’occasione non li avevo elaborati di persona (allora ne capivo una beneamata cippa di ‘ste cose, adesso invece… pure); li avevo ricevuti da un’esperta, che mi aveva garantito la vincita, purché li avessi giocati per almeno tre volte.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Detto-fatto, mi ero presentato in ricevitoria (un bugigattolo, poco più che un sottoscala, fiocamente illuminato, una specie di antro, con uno stretto banconcino dietro il quale stazionava una befana, con naso adunco e occhi grifagni; da allora, pensando o parlando di Fisco, ne abbìno l’ipotetica sua figura a quella di questa megera, in ciò confortato da tutte le caricature satiriche che ancora meglio lo descrivono), avevo esposto i miei numeri, la ‘personcina’ li aveva scritti a mano su una sottile strisciolina di carta verdognola…<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">“Su quale ruota?”.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">“Cuneo”.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">“Non esiste una ruota su Cuneo”.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Allora non ero sboccato come adesso (lo sono un pochino oggi, per adeguarmi al parlare quotidiano), ma sono certo che avrò pensato “Cazzo!”, come rafforzativo al disappunto per una notizia inattesa, di quelle che tagliano da subito le gambe a una prospettiva di gioco vincente.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Che allora sarebbe pure stata espressione originale, visto che i vocabolari del tempo non la riportavano; a malapena questi, e neanche tutti, citavano “Pene”, senza allargarsi più di tanto: organo di riproduzione maschile. Punto.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Una breve ricerca su alcuni di quelli in mio possesso, mi porta a scoprire che in uno del 1936 e in un altro del 1965, quel termine non compare. Figuriamoci “cazzo”…<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Per curiosità, cercando il suo contrapposto fisico, alla voce “Vagìna” ho trovato, su quello del ’36: <i>“in anat. Vagìna si usa a significare il</i> <i>canale che conduce all’Utero</i>”; quello del ’65 è più esplicito: <i>“Guaìna, fodero;</i> <i>tegumento</i> (citando poi, di Dante: <i>“la vagina delle membra sue”</i>, riferito allo spellamento di Marsia da parte di Apollo). Punto, anche qui.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Provate a immaginare, in tempi più attuali, un De Falco che urla (incazzatissimo) a Schettino: <i>“Torni subito a bordo, pene!”.</i><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Peraltro, se mai mi fosse sfuggito di bocca, ho il dubbio che la strega, certamente più esperta di me in quel campo specifico, più che esserne scandalizzata, mi avrebbe annunciato che:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">“No, neanche la ruota sul Cazzo esiste… le ruote sono dieci, le vede lì appese al muro, su quale di quelle metto ‘sti numeri?”.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Un po’ scornacchiato, non ricordo su quale di quelle esposte li avevo puntati.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Come buon inizio di incoraggiamento non avevo vinto, in uscita manco un numero.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">E sono certissimo che se ci fosse stata la ruota di Cuneo qualche soldino lo avrei portato a casa.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Va da sé che le altre due giocate non le avevo più fatte.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">All'epoca le estrazioni avvenivano in ciascuna delle dieci città onorate del titolo di "ruota", e ricordo che venivano trasmesse in diretta televisiva, con affollamenti esterni in attesa fuori dalle singole sedi cittadine, con il ragazzino/ragazzina con gli occhi bendati che estraeva la pallina dall'urna a rete, ovalizzante ellittica, seguita dal passamano della biglia tra i funzionari schierati dietro il tavolone, fino alla fatidica esposizione del numero estratto, con l'urlo di gioia o delusione degli (a)spettatori.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyCCpPOzItvJRWNx518C6_bxm5Zb2sfWEZkQZp56H6EjuwEX1yE88Iq1YEGj-SRo0eO74Itb6GDRWpt_0JSgnr7t9k7AYpzojA08W4TqCrYdOv1PnxYFhs4ZmU9vfmpOO37FYY-L7AaMI/s1600/lotto+pubblico.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="195" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyCCpPOzItvJRWNx518C6_bxm5Zb2sfWEZkQZp56H6EjuwEX1yE88Iq1YEGj-SRo0eO74Itb6GDRWpt_0JSgnr7t9k7AYpzojA08W4TqCrYdOv1PnxYFhs4ZmU9vfmpOO37FYY-L7AaMI/s320/lotto+pubblico.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Adesso i “giochi”, tutti quelli di questo genere, sono diventati in molti casi l’<i>ultima ratio</i>, talvolta troppo sovente prima di un suicidio.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Laddove l’articolo 1 della Costituzione ormai si basa su tutto meno che sul lavoro, una “Repubblica fondata sul gioco (d’azzardo)” farebbe la sua sporca bella figura.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Non avevo pensato di fare un post esplicito sul gioco del lotto, ma un fatterello ha stuzzicato il parto, consentendomi di porgere a quanti interessati un altro numerino da abbinare al già citato 44.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Da giocare per tre volte consecutive, su una ruota a piacere.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; line-height: 18.4px;"><b><i><u><span style="color: #660000;">Questo è il post vero: 32 da giocare</span></u></i></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;"><b><i><u><br /></u></i></b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhph_cwRGDeahhovIgIACIvPQH7fgzYnH7WDG8pyXuy3HnATHDTjdn-X_ZIStYYudwCmOT4EmqWXVLg5we1vWaXzAh51lCnKJ5QXLrgCy1BV2H1a5bRWJ2CmI57-0-Uiy9kjIH3fHN9_AA/s1600/buro+cretineria.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhph_cwRGDeahhovIgIACIvPQH7fgzYnH7WDG8pyXuy3HnATHDTjdn-X_ZIStYYudwCmOT4EmqWXVLg5we1vWaXzAh51lCnKJ5QXLrgCy1BV2H1a5bRWJ2CmI57-0-Uiy9kjIH3fHN9_AA/s320/buro+cretineria.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Credo che tutti, chi più chi meno, più volte nella vita abbiamo avuto a che fare con la burocrazia.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">(S)parlarne è come sparare sulla benemerita Croce Rossa.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Questa fantomatica signora esiste in almeno due versioni: quella plateale, fatta di muri e di paletti che ostacolano lo sviluppo di ogni settore della vita, bloccando nei suoi <i>iter</i> farraginosi un procedere lineare e sereno; di per sé già notoriamente stupida e incomprensibile, i burocratizzati ci mettono del proprio per renderla più personalizzata.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Esiste poi una burocrazia becera, sviluppata di solito a livello locale, ciliegina su una torta fatta di citazioni e riferimenti che fanno comodo solo a chi vuole che la semplicità sia ulteriormente nascosta o manipolata.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Di quest’ultima forma qui vado a raccontare.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Trentadue, trentadue anni…<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Da quando mi sono trasferito qui, dove tutt’ora abito, sono passati trentadue anni.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Da allora, stesso mare, che guardo ogni mattina sorseggiando il primo caffè della giornata; stesso cielo; stesso giardino, variegato dai colori stagionali…<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Stessa casa: qui hanno chiuso gli occhi sia mio suocero prima che mia suocera poi, quando la loro residenza è stata trasferita definitivamente nei mini alloggi comunali, recintati e rallegrati da piccoli vasetti di fiori e, la notte, da tante lucine tremolanti.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">La mia famigliola ed io sono trentadue anni che abbiano qui la residenza; non abbiamo casa al mare poiché già ci siamo, non l’abbiamo ai monti accontentandoci del precollinare su cui la casa è costruita.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Luce, gas, acqua, allacci fognari, recapiti postali… tutto a posto, da appena arrivati qui.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Isi (la madre primaria di una vituperata tassa), Ici, Imu: tutto in regola, arrotondati al centesimo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Fiscalmente siamo in una botte di ferro.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Ricevo una lettera (gialla) dal Comune: datata 03/05/2013, busta timbrata in posta il 16 di questo mese, infilata nella mia cassetta il 25, sempre di questo maggio.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Una tale celerità mi ha fatto subito pensare a qualche comunicazione importante e sicuramente sgradevole.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Infatti.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Cito, letteralmente, rispettando le maiuscole, le espressioni e la punteggiatura:<o:p></o:p></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMFtwVSly6SRtzGer-hiremSezQKxhPa2jYxy3qdoHCU6bhor1QK8mTxdgPlXh_pBV7HtiFJp6GiN846AssHx4CAJhkgkNFKUKuj-Bu8vYW6qksTSdOKZxblXrKZQjmIntGA8uErb8G6w/s1600/burocrazia+infame.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMFtwVSly6SRtzGer-hiremSezQKxhPa2jYxy3qdoHCU6bhor1QK8mTxdgPlXh_pBV7HtiFJp6GiN846AssHx4CAJhkgkNFKUKuj-Bu8vYW6qksTSdOKZxblXrKZQjmIntGA8uErb8G6w/s1600/burocrazia+infame.jpg" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;"><b><span style="color: #20124d;"><u>«Oggetto</u>: censimento 2011</span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMFtwVSly6SRtzGer-hiremSezQKxhPa2jYxy3qdoHCU6bhor1QK8mTxdgPlXh_pBV7HtiFJp6GiN846AssHx4CAJhkgkNFKUKuj-Bu8vYW6qksTSdOKZxblXrKZQjmIntGA8uErb8G6w/s1600/burocrazia+infame.jpg" style="clear: right; display: inline; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><span style="color: #20124d;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">In riferimento all’oggetto, è stato riscontrato che la S.V. pur essendo residente nel Comune di </span></i></b><b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">(</span></b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; line-height: 21.4667px;">ndr: omissis per la privacy<b>)<i> risulta non censito, pertanto, s’invita la S.V. a mettersi in contatto con l’Ufficio Anagrafe per definire la vostra posizione di residenza nel Comune di (</i></b>ndr: ari-omissis, stesso motivo di quello precedente<b><i>).</i></b></span></span></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;"><span style="color: #20124d;">Se non vi presentate a chiarire la vostra posizione, sarete cancellati per irreperibilità.<o:p></o:p></span></span></i></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="color: #20124d;"><b><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">(</span></i></b><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Ari-ri-omissis<b><i>), 03/05/2013</i></b></span></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b style="text-align: right;"><i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;"><span style="color: #20124d;">L’Ufficiale d’Anagrafe»</span></span></i></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Bene, <i>à la guerre comme à la guerre.</i><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Pertanto mi sono armato (di tutte le carte del censimento citato, comprensive di ricevuta dell’inoltro e di una lettera di un’<i>aiutatrice</i> alla compilazione, nella quale dichiarava di essersi recata al mio domicilio per aiutarmi, appunto, nella compilazione dei fascicoli censuari; mai vista) e sono andato in Comune.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Sportello, stranamente libero da code (forse uno dei motivi per cui non smette di piovere e ogni tanto tempesta pure):<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">“Ho ricevuto questa lettera…”.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">“<i>Mimma, c’è un signore per il censimento…”.</i><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Mimma (forse Domenica, anche se era lunedì, capa del dipartimento), da un ufficio all’interno:<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">“<i>Venga di qua</i>”.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Per l’ufficio, a sinistra, prima porta a destra.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Faccio vedere la lettera, e mi appresto a sciorinare la lenzuolata delle dichiarazioni a suo tempo rilasciate per essere regolarmente censito…<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">“<i>No, non è necessario, è sufficiente che mi faccia una dichiarazione, in foglio di carta semplice, in cui dichiara di essere residente in questo Comune</i>”.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Avrei voluto mettere in mostra un’espressione intelligente, quella di uno che ha capito al volo; credo invece che mi sia uscita una faccia da <i>piciu</i>, da scemo, poiché ha ritenuto di ripetermi una seconda volta il messaggio.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">A casa ho battuto su Word la dicitura richiesta (il sottoscritto, nome, cognome, data e luogo di nascita, codice fiscale “dichiara di essere residente in questo Comune”, via, numero civico e, mi son voluto rovinare, ho aggiunto anche i distinti saluti, che l’Ufficio Anagrafe aveva trascurato) e son tornato a portare questa solenne pomposa dichiarazione.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">L’avesse letta, avesse dato almeno uno sguardo per vedere se corrispondeva a quanto da lei desiato, sarei uscito da quel manicomio parzialmente appagato.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Manco <i>pù cazz</i>, neanche quello.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">“<i>Ah, bene, finisco qui</i> (al computer, giurerei che si stava facendo un solitario di carte) <i>e metto a posto”.<o:p></o:p></i></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">La burocrazia, se non ci fosse bisognerebbe inventarla, tanto è divertente.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">E se, con questi chiari di luna, finisce il divertimento, significa che siamo prossimi alla fine.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; line-height: 21.4667px;">Lo so, lo so, ci siamo lo stesso, ma farlo sghignazzando colora d’arcobaleno questo periodo, che oltre al grigio offre soltanto il nero.<o:p style="font-size: 14pt;"></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14pt; line-height: 21.4667px;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; line-height: 18.4px;"><span><i>Nota finale: il numero 44 suggerito non corrisponde in cabala alla burocrazia, ma alla voce </i><u>Assurdità</u><i>; credo sia il mini</i></span></span><i style="font-family: "Times New Roman", serif;">t</i><i style="font-family: "Times New Roman", serif;">mo dovuto.</i></div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-12581268822326751942023-03-23T11:42:00.001+01:002023-03-23T12:30:24.398+01:00"Edipo a Berlino", a lettura ultimata<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1_2sfasiETIxUPiRw45OnPOlF63ak0V8rUqQyG_vNbP5hhXMjDgfT7jzKmK8ne-QHviH9BpkLXqJEqsKk9lHPOVCcJt4oCy7pRs4R0b-m5fRibHTHrbDvQMLkw3g4tBLzLUgiDCsevdg9Fzpsz0_dxIgM9oMk19YiREVWx8xuNTfIewDRFAijjjrW/s500/Edipo%20a%20Berlino.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="325" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1_2sfasiETIxUPiRw45OnPOlF63ak0V8rUqQyG_vNbP5hhXMjDgfT7jzKmK8ne-QHviH9BpkLXqJEqsKk9lHPOVCcJt4oCy7pRs4R0b-m5fRibHTHrbDvQMLkw3g4tBLzLUgiDCsevdg9Fzpsz0_dxIgM9oMk19YiREVWx8xuNTfIewDRFAijjjrW/s320/Edipo%20a%20Berlino.jpg" width="208" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Un giovane, poco più che un ragazzo, che sta per lasciare la sua adolescenza per diventare adulto. Questo passaggio di 'categoria' avviene in Germania, a Berlino, in un momento di grandi eventi che squasseranno il mondo nel decennio a venire. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><i>Kristallnacht, </i>la Notte dei Cristalli, fa da spartiacque tra un periodo di dialettica violenta che sfocia in una follia collettiva, a sua volta causa ed effetto di quella drammatica, tragica notte. Nel corso della quale questo ragazzo finisce coinvolto, e senziente, in un'azione aberrante che lo marchierà per tutta la vita. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Il romanzo racconta i fatti che lo hanno reso protagonista negativo, descrive la sua caduta nel baratro del ricordo di quella violenza all'inizio affatto voluta, ma in seguito mai ripudiata del tutto.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Essere tedesco e sentirsi nazista fino al midollo, per ritrovarsi poco dopo ebreo in un consesso di ebrei martoriati, massacrati... un salto di qualità difficile da accettare. Da carnefice a vittima, in un lasso di tempo brevissimo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Gli avvenimenti successivi lo costringono a una lenta risalita dalla voragine in cui era precipitato. Si sa, cadere in un burrone è semplice, basta un attimo di follia e ci si trova in fondo. Toccato quel fondo, e sopravvivendo all'impatto, la rimonta non è mai agevole. Per risalire, un ciuffo d'erba, un anfratto nella roccia, potrebbero essere di aiuto per tornare al piano.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Se però nel corso dell'arrampicata quel ciuffo, quel brandello di roccia cedono, si è portati a rinunciare; o a ritentare. Ci si può intestardire e insistere nella risalita, ma non basta la sola volontà per procedere. Se poi quella volontà risulta altalenante o assente, ecco che ci si trova abbarbicati ai propri pensieri, che sono più vaghi delle nuvole.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Nel romanzo, il giovane protagonista, Karl, quella volontà non ce l'ha, la trova solo alla fine, dopo un lungo peregrinare nella parte europea da subito coinvolta in quella che sarebbe poi passata alla Storia come Seconda Guerra mondiale. Quella volontà non ce l'ha, poiché combattuto tra il rimpianto di chi/cosa era stato e il rinvio dell'accettazione di chi/cosa era in seguito diventato. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Amleto, nell'omonima opera, imbeccato da Shakespeare, dice la nota frase: <i>Essere o non essere, questo è il problema, </i>che ancora fa scorrere fiumi d'inchiostro, alla ricerca della giusta interpretazione filosofica. Nell'opera si riferisce alla scelta tra il suicidarsi e il restare in vita, seppur tra sofferenze. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Ecco, per Karl il dilemma, straziante e straniante, è tra <i>essere </i>ed <i>essere. </i>Essere quello che era stato (un tedesco, nazista potenziale, carnefice) o essere ebreo (vittima sacrificale dello stesso tedesco/nazista che era stato a sua volta). </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Il protagonista del romanzo, quell'<i>or not</i> lo ignora, non lo riconosce, non lo accetta, come fosse un'indicazione impossibile da attuare. Tutta la storia è un continuo, assillante, <i>essere/essere, </i>un conflitto suo interno, la decisione di risoluzione di quel dilemma viene macerata in un costante rinvio, vedendo questo suo dubbio talvolta come espiativo di quanto fatto, tal'altra come rivalsa verso un passato che aborre ma che non riesce a rinnegare. Non del tutto.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Nel romanzo, per una serie di tragiche vicissitudini, Karl diventa Stefan, e fino alla fine, dopo essere caduto nel baratro, cerca di tornare al piano, trovando arbusti e speroni di roccia che gli potrebbero essere d'aiuto per la difficile risalita. Che, sistematicamente, rifiuta, preferendo crogiolarsi in sensi di colpa, peraltro affatto ingiustificati. Li accetta, questi aiuti, solo quando proprio non li può negare, ovvero non è in grado fisicamente di rifiutarli, e quindi gli vengono quasi imposti da persone che gli vogliono bene, nonostante il suo intestardirsi nel rifiuto della realtà.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Una bambina, sua figlia, alla fine lo costringerà a prendere atto che quello che era stato faceva, comunque, parte di un passato che si sperava irripetibile, portandolo a una forma di redenzione e, finalmente, alla presa di coscienza di <i>essere. </i>Di poter <i>essere </i>in<i> </i>un presente e in un futuro.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Con un contorno non casuale di macerie, di violenze, di morti, ma, su tutto, da una cappa di incredibili avvenimenti che sarebbe bello ritenere frutto di sola fantasia. Così non è, e il romanzo coglie l'occasione per ricordare a tutti orrori che neanche l'autore più sbrigliato avrebbe saputo partorire, e che, invece, sono stati un periodo tragico e indimenticabile nella sua drammaticità.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Diviso in tre parti, introdotte da un prologo che è portale di approccio alla lettura e, nel contempo, a chiusura del racconto. Con l'epilogo finale che si aggancia all'apertura iniziale. Non è una lettura da fare superficialmente: bisogna essere sempre concentrati, perdere un filo della ragnatela che compone il racconto significherebbe smarrirsi in un dedalo di fatti, situazioni, violenze, amori e quant'altro che ne sono valori portanti.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: x-small;"><b>"Edipo a Berlino", </b><i>di Francesca Veltri, ed. Rai Libri, su Amazon € 19,00 </i>(e li vale tutti).</span></div><p></p>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-4392610151272315792023-03-22T10:09:00.010+01:002023-03-22T19:15:25.113+01:00L'onore delle armi ai caduti<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Per una migliore comprensione di questo post rimando alla lettura del pezzo pubblicato l'11 marzo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">In sintesi: nella notte tra il 16 e 17 febbraio un ragazzo 30enne era stato colpito da una serie di pallettoni che lo avevano lasciato in coma una decina di giorni, per poi morire.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Questo giovane aveva avuto una vita travagliata, pur essendo di buona famiglia e non privo di mezzi di sussistenza. Purtroppo era finito nelle maglie della droga, per il cui acquisto aveva venduto tutti i suoi averi, appoggiandosi poi alla madre. La quale, stanca di contribuire alla rovina del figlio, lo aveva denunciato, salvo ritirare la denuncia per via delle promesse del figlio di cambiare il suo registro di vita. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Era stato affidato a una comunità, che aveva abbandonato poco dopo, per tornare alla vita sbandata precedente. Alcuni mesi fa il giovane si era ritrovato la macchina bruciata sotto casa; poco più di un mese fa colpi di fucile erano stati sparati verso il portone della sua abitazione.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Il ragazzo, dopo l'impallinamento, era stato lucido a sufficienza per indicare chi lo aveva colpito, prima di venire sedato e cadere in un coma irreversibile.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Il cammino della magistratura, pur con una strana lentezza, qualche giorno fa ha arrestato i colpevoli, associandoli alle carceri in attesa di giudizio. Naturalmente gli indiziati si sono avvalsi della facoltà di non rispondere. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">L'autopsia è stata effettuata solo adesso, dopo circa un mese dal decesso. Ci saranno stati buoni motivi per giustificare questa lentezza, così come i tempi per il fermo dei presunti colpevoli, nonostante da subito ne avessero i dati, comunicati, come detto, dalla stessa vittima.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">La salma è arrivata, portata in chiesa, per la veglia notturna e la successiva cerimonia funebre, per essere poi avviata al cimitero.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Il Comune ha ritenuto di proclamare il lutto cittadino in concomitanza con il giorno del funerale.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Sono molti anni che abito in questo paese, ho visto morire persone che, con le parole e i comportamenti e le azioni, hanno dato lustro al paese e non solo: mai che sia stato emesso l'onore del lutto cittadino, che avrebbero ampiamente meritato.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Ho ipotizzato che, trattandosi di una famiglia molto numerosa, questo lutto sia stato proclamato in una visione para-elettorale anticipata; una semina che alle urne potrà, un domani, portare voti buoni.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Il <i>Riposa in Pace</i> non si nega a nessuno, fa parte della <i>pietas</i> dovuta a chiunque lasci questo mondo. Ma la <i>pietas </i>non può escludere la giustizia. Mi chiedo quale sia il messaggio di questa glorificazione, assolutamente immeritata. La Chiesa può santificare chi le pare, lo ha fatto e lo fa con generosità anche a fronte di crimini che gridano vendetta; un Ente laico non lo dovrebbe poter fare.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Il lutto cittadino prevede alcuni adempimenti, indicazioni da rispettare su base volontaria ovvero inseriti in un protocollo standardizzato. E questo protocollo sarà rispettato in occasione della cerimonia funebre.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Gonfalone del Comune, sindaco con fascia tricolore a tracolla, giunta al completo, vigili urbani in alta tenuta, corone di fiori all'entrata della chiesa. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">La messa di <i>requiem </i>concelebrata da un folto gruppo di sacerdoti.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">All'uscita del feretro al termine della funzione, un fragoroso applauso, con lancio di palloncini bianchi verso il cielo e sparo di mortaretti, dimostrativi dell'affetto verso un ragazzo che, in vita, la società aveva respinto. Era stato chiaramente un "errore" impossibile da correggere.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Bene, fermo restando il rispetto per il defunto e, di riflesso per sua madre e i parenti tutti, ritengo queste manovre onorifiche una forma di falso ideologico. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Tanto onore: perché, a chi, a cosa? Applausi: perché, a chi, a cosa?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Alla veglia, nell'accogliere le condoglianze, la madre ha ripetuto a tutti la stessa frase: "<i>Me lo hanno ammazzato... ma anche loro hanno dei figli...". </i>Chiaramente si tratta dello sfogo di una madre addolorata, ma nel contesto in cui si inserisce fa pensare a un futuro affatto sereno.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Chi vivrà vedrà...</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-37100921962881587252023-03-19T18:32:00.005+01:002023-03-22T16:40:03.575+01:00"L'ablazione", visita a un testo difficile<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJRoy_teqYeF-edyiV5MDtVnTTxOxPSClJ1swwB5NsWOaerFp-kJR-3-yG0ORwXC34PXtpPhUAS5CDXbt7U9NIFrvHthp7MFmdgAyDYAB981FGfXohUwvywevp0I5wO0dOTAHhD4-pmGP9bxArEZoZZK1h7J79TbVka-iQehlyI7x1UzIErY_tq4Kt/s500/Ablazione.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="354" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJRoy_teqYeF-edyiV5MDtVnTTxOxPSClJ1swwB5NsWOaerFp-kJR-3-yG0ORwXC34PXtpPhUAS5CDXbt7U9NIFrvHthp7MFmdgAyDYAB981FGfXohUwvywevp0I5wO0dOTAHhD4-pmGP9bxArEZoZZK1h7J79TbVka-iQehlyI7x1UzIErY_tq4Kt/w227-h320/Ablazione.jpg" width="227" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-family: times;">Non credo sia stato facile scriverlo, questo libro; non è facile da leggere, e risulta difficile da digerire. E da capire a fondo, salvo conoscerne a priori il peso e la portata. E, in questo caso, anche il commentarlo diventa affatto semplice.</span></div><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Se quello che racconta fosse stato esposto da un medico, meglio da un chirurgo, meglio ancora da un chirurgo urologo, avrebbe il sapore di un romanzo frutto di fantasia medica, in cui la descrizione avrebbe avuto forzatamente una sua freddezza professionale, le sensazioni e le paure sarebbero state frutto di una ripresa, di una videata, di una presa indiretta di quanto fosse stato raccontato da un paziente di fantasia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Parla, il testo, di un matematico che affida a uno scrittore famoso la descrizione del suo accidente, nella parte fisica e in quella psicologica. Per cui dopo un breve preambolo di questi, in cui anticipa lo sviluppo del testo, fa passare il protagonista alla prima persona singolare, dando a tutto il sapore di un disagio profondo, dovuto alla scoperta di un tumore, di un brutto tumore, che dai primissimi, quasi ignorati, segnali segue la sua evoluzione diagnostica, poi alle cure messe in atto per eradicarlo, e alle prestazioni successive all'intervento per tenere sotto controllo quanto salvato. Controlli che ravvivano in lui i timori di una ricaduta che sarebbe fatale.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Tutta la parte 'tecnica', sanitaria, del racconto risulta essere supporto a un rimescolamento di sensazioni, di paure, di prese di coscienza che niente sarà più come prima. Mai più...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Mi sono andato a guardare l'etimologia precisa del termine <i>ablazione </i>che dà il titolo a questo libretto: di primo acchito ho trovato che si riferisce a particolari interventi mini invasivi relativi a fatti cardiaci. Che già non è che sia proprio zucchero filato...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">No, l'ablazione di cui si parla riguarda una parte del corpo umano maschile che, a torto o a ragione, ha per la mente dell'uomo un'importanza capitale. Forse sarebbe stato più esatto, più rispondente, dire asportazione, ma capisco che avrebbe potuto fuorviare il lettore che si fosse fermato al solo titolo; sostantivo che peraltro viene richiamato nel testo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Infatti di asportazione si tratta: della prostata. Ossia della parte mascolina dell'uomo, quella su cui si basa l'ancestrale valutazione della sua virilità.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Racconta il dramma di un uomo che, intorno ai sessant'anni, si ritrova all'improvviso con un tumore prostatico. Parla dei primi sintomi con dovizia di particolari, gli esami, la vergogna della messa a nudo di parti di sé prima occulte, dell'introduzione rettale per arrivare alla diagnosi finale che non dà possibilità di scelta.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Bisogna inoltrarsi nella lettura, soffrendo con il protagonista, partecipando alle sue sofferenze fisiche, ma soprattutto partecipando alla sua lenta presa di coscienza che la dipendenza da una ghiandola non può essere il destino di una vita. E infatti alla fine si adegua, superando periodi depressivi alternati ad attimi di speranza per una soluzione favorevole a una vita, nonostante tutto, degna di essere vissuta. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Un calice, da sorseggiare fino all'ultima goccia, ancorché si tratti di un calice di fiele.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Dicevo all'inizio delle difficoltà di scrittura, di lettura e di comprensione del testo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Ebbene, non è che il commento possa essere di facile stesura. Anzi, più che commento, mi piace pensare che si tratti di una integrazione, di un completamento, ma anche di chiarimento di alcune dissimiglianze che ho avuto modo di rilevare.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Ci sono passato, e in maniera ancora più estesa di quella raccontata nel libro. Forse è uno dei pochi argomenti di cui posso trattare con assoluta 'competenza' diretta, contro altri che ho avuto modo di esporre per sentito dire o rubato da letture o da lontani ricordi. Non che quegli altri racconti di vita vissuta non mi siano cari, ma lo sono, anche i più coinvolgenti, in una forma direi dolcemente amara.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">La parte 'tecnica' del racconto è una ripetizione quasi similare a quanto da me passato. Salvo alcune differenze sostanziali, giustificate da un paio di fattori importanti: l'età del paziente e la locazione degli interventi che lo hanno rimesso in pista. In più, come detto, un 'lavoretto' con base più estesa di quella descritta.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">L'età: contro i suoi sessant'anni c'erano, all'epoca del mio guaio, i miei quasi settantacinque. Un'età cui di solito si tende a dare un limite temporale prossimo, a meno di essere politici d'alto bordo o cardinali di santa romana chiesa. Quel limite temporale viene evidenziato in occasione dei compleanni: i cento anni di vita, sana ricca serena, si fanno anche ai neonati; quando affidati al buon cuore del padreterno, questi cento anni di augurio ci si accorge che si tratta di un lenzuolo che si va spostando, per cui dalla copertura dei piedi tende a salire, ormai prossimo a diventare sudario. Lasciando i piedi scoperti per poter legare all'alluce il cartellino di riconoscimento.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Il protagonista viene 'diagnosticato' e curato in Francia, a Parigi; io mi trovavo in Italia, e questo sarebbe stato un fatto positivo, visto che avrei potuto essere, che so, residente in Africa o in Siberia. Purtroppo sono stato colpito, e quasi affondato, nella parte italiana che della sanità ha fatto un'ipotesi opzionale, in cui la fortuna e il padreterno hanno un peso preponderante.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Cerco di farla breve, sintetizzando per quanto possibile la parte prettamente sanitaria.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">I sintomi iniziali furono gli stessi del racconto, minzioni notturne frequenti, poi dolorose, poi con il sangue in bella vista, senza bisogno di esami al microscopio. Non c'era in zona un ambulatorio urologico, il medico di base mi aveva indicato un urologo a pagamento che periodicamente visitava presso il suo studio. Mal me ne incolse: dopo avere frantumato la mia verginità anale, dopo avere effettuato ecografie pelviche e addominali, per circa sei mesi mi aveva fatto prendere delle pillole, avendo diagnosticato una prostatite, secondo lui curabile con farmaci.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Poi un botto di fortuna: alla residenza sanitaria dove era ricoverata mia moglie era arrivato un medico, urologo, che operava in una struttura privata in convenzione, un po' fuori mano, difficile da raggiungere. Aveva intuito dagli esami che c'era qualcosa di più che una infiammazione, aveva contattato un urologo suo conoscente all'ospedale provinciale per effettuare con urgenza una cistoscopia esplorativa. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Questa visita la devo raccontare, poiché credo sia unica nel suo genere. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Mi ero presentato all'indomani in ospedale e mi avevano appoggiato in attesa nell'ufficio di questo primario, con la mia cartellina. Intanto sulla scrivania, in bella evidenza, c'era un portacenere pieno di cicche e un pacchetto di americane: fumo, quindi la cosa non avrebbe dovuto sconvolgermi più di tanto, ma vederle lì mi aveva mandato in crisi. Quando era arrivato, mentre esaminava i miei dati aveva ricevuto la telefonata di un parente che chiedeva notizie per una persona affidata alle sue attenzioni. L'aveva liquidato in maniera secca, quasi alterata; per poi dire a me, letteralmente: "<i>Proprio non sopporto le</i> <i>persone ansiose</i>". Mi ero salvato per un pelo. Sapendo che poco dopo mi avrebbe messo le mani addosso, anzi dentro, non avevo reagito. Non ero ansioso, ero talmente terrorizzato che non potevo permettermi di essere anche ansioso. Nel mentre masticavo i battiti del cuore per non rendermi odioso, ma fossi stato su una graticola a piena fiamma mi sarei scottato di meno...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Cistoscopia: introduzione di un tubicino nel pene, munito di minitelecamera per vedere l'interno. Il dolore aveva ammortizzato la vergogna dello stare a gambe spalancate a mo' di partoriente. Il primario che guardava il monitor, un mediconzolo che rigirava l'apparecchio (non ci giurerei, ma mi pareva fischiettasse), commenti affatto in sordina... C'era qualcosa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Aveva dettato al manovratore la diagnosi, e mi ero reso conto che costui doveva essere più cieco di una talpa: occhiali con lenti spesse quanto bastava, nello scrivere a mano quanto suggerito stava a non più di un paio di centimetri dal modulo. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Esperienza sconvolgente...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Avevo portato il foglio all'ormai mio urologo di fiducia, che mi aveva preannunciato la necessità di una ulteriore cistoscopia, con prelievo di reperto da esaminare; non aveva esitato a ipotizzare la presenza di un tumore, di cui l'esame bioptico avrebbe definito la vastità e la potenza.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Mi aveva indirizzato alla clinica in cui lui operava, dandomi tutte le dritte per raggiungerla. E là avevo avuto una dimostrazione di una efficienza sanitaria cui non ero aduso. Anche perché non avevo precedenti validi come riferimento.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Appuntamento all'entrata alle 8,30 del mattino. Per vizio congenito sulla puntualità, alle 8,15 ero all'entrata, registrazione, prelievi ematici e urine, RX torace, ecografia pelvica, posto letto... in meno di due ore. Una specie di catena di montaggio che mi aveva ricordato la Fiat Mirafiori di Torino di un tempo lontano, applicata alla sanità. Caso unico, non raro, mai rilevato prima, né poi.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Un infermiere mi aveva depilato accuratamente il pube. Guardandomi dopo la rasatura, avevo visto tra le gambe un galletto amburghese. Spennato. Defunto.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Anestesia con lombare, difficoltà a trovare spazio tra le vertebre ormai in unica soluzione senza cartilagini in cui infilare con facilità l'ago, diversi tentativi, alla fine mi ero sentito gonfio come un pallone aerostatico pronto a salire verso l'alto dei cieli.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">In corso di perlustrazione, l'urologo parlava, forse per rasserenarmi; fino a quando, girando il monitor verso di me <i>"Guarda, Pietro, la tua</i> <i>vescica dal di dentro": </i>una piccola stanza di un abominevole colore rosato mi aveva fatto salire conati di vomito. Digiunissimo, solo conati, subito repressi.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Poi quasi tutto di <i>routine. </i>Reperto positivo, incontro con un noto medico specialista di chirurgia oncologica, sentenza senza appello: cistectomia radicale. La sera prima dell'intervento avevo avuto un lungo colloquio con il chirurgo che mi aveva spiegato i dettagli: si trattava di asportare sia la prostata che la vescica, in un colpo solo, rimuovendo eventuali linfonodi infettati. Nel corso dell'operazione sarebbe stato creato un condotto urinario la cui foce sarebbe stata nell'addome, alla destra dell'ombelico. Una sacca apposita, da incollare intorno al condotto stesso, avrebbe raccolto l'emesso, da vuotare di volta in volta nel water. Per la notte, un cordoncino ombelicale avrebbe immesso le urine notturne in altra sacca più capace, da vuotare al mattino.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Lunedì 13 ero entrato in reparto; lo stesso giorno e il seguente erano stati dedicati ai preparativi, con tutti gli esami di laboratorio previsti per il caso, compreso il nuovo depilamento puberale, affidato all'interessato con supervisione successiva di un infermiere. Per il giorno 15, mercoledì, era prevista la danza; digiuno dalla sera precedente, già bardato alla bisogna, c'era stato un problema a un intervento precedente, per cui il <i>rendez-vous </i>era saltato, con rinvio al giorno successivo. E il cuore, nonostante tutto, continuava a battere, apparentemente sereno, forse intontito da calmanti pre-anestetici...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Una manciata di ore l'intervento, che mi aveva lasciato in dote un cesareo verticale da poco sotto l'ombelico a poco sopra l'attacco del pene; che era stato lasciato, forse a futura memoria di un qualcosa che fu. Le calze antitrombo, un catetere per lo spurgo del siero dal pene, uno alla ferita, uno al nuovo condotto urinario; più l'ago della fleboclisi, un aggeggio per la pressione pinzato all'indice e la cannuccia dell'ossigeno alle narici. Tutto nella norma di questi trattamenti. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Obbligatoriamente allettato supino, immobile, mi ero sentito come una delle mummie visitate all'Egizio di Torino.</span><span style="font-family: times;"> </span><span style="font-family: times;">Una decina di giorni era durata la lenta salita al Calvario.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Tre mesi dopo, al primo controllo oncologico era stato messo in preventivo qualche ciclo di chemioterapia <i>adiuvante; </i>ma una sopravvenuta insufficienza renale, prima acuta al punto da far pensare alla fine della favola, poi divenuta cronica, stabilizzata su valori ancora fuori norma ma tollerabili, avevano dissuaso dal procedere. L'alternativa futura sarebbe stata: tentare di combattere una eventuale recidiva tumorale con la chemio, col rischio fondato di inciuccare del tutto i reni, finendo in dialisi.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Sono passati otto anni, fra poco farò l'ennesimo controllo, il timore è lo stesso della prima volta, anche la mancanza di sintomi non ne attenua l'ansia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Fine della parte prettamente sanitaria.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">La più parte del libro, pur accurata nella esposizione sanitaria, è dedicata soprattutto allo sbandamento psicologico del protagonista, alla sua lotta, al suo pensare e recedere da pensieri suicidi, alla disperazione per un evento chiaramente traumatico, al rimpianto continuo e persistente della donna come femmina, per lui che non si riteneva più, e in effetti fisicamente non era, maschio.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Prima di arrivare alla conclusione che come una donna resta donna anche senza seni, anche senza utero e ovaie, un uomo resta uomo anche senza prostata. E pure senza vescica. Sentirsi, ed essere, Uomo e Donna è un fatto prettamente mentale, non può essere legato a uno o più pezzi anatomici presenti ovvero asportati da un corpo che, al di sotto del cervello, è una composizione di sole ossa e frattaglie, avviluppate in un sacco di pelle.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Come mi ci sono sovrapposto con la parte qui appena descritta, sarebbe più semplice, ancorché più pratico, ribadire nel commento alla parte psicologica le stesse sensazioni, la stessa ribellione a un fatto compiuto che mi ha privato di due pezzi importanti dell'ingranaggio. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Bene, mi sento un po' in colpa nell'andare a raccontare di reazioni diverse da quelle che è facile ritenere bagaglio doloroso per tutti, o quasi, coloro che hanno subito questa sventurata ablazione.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">La perdita della cosiddetta virilità: nel colloquio con l'oncologo la sera prima dell'intervento, nel valutare un possibile <i>perché </i>a quanto successo, questi aveva ipotizzato che il malanno potesse essere dovuto (anche) a una situazione stressante, non necessariamente diagnosticata o diagnosticabile. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Da quasi quattro anni ormai il mio <i>stress </i>aveva un nome: mia moglie. Dopo la batosta che l'aveva colpita, e di rimbalzo me, prima e dopo il ricovero nella residenza sanitaria, la tensione era stata sempre allo <i>zenit </i>e pure oltre; una tensione di preoccupazione che non aveva avuto momenti di tregua. Quindi può essere che (anche) quello abbia influito su quanto poi avvenuto. (Se venisse accertata un'attinenza, dovrò predisporre le carte in modo da chiederle, quando ci ritroveremo se va bene in Purgatorio, i danni per procurato <i>stress </i>seguito da menomazione colposa).</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Non avevo mai tradito mia moglie nei più di quarant'anni precedenti, ancora meno mi sarei sognato di farlo con lei in quelle condizioni. Per la verità, non essendo proprio un fiore, api che nel corso degli anni abbiano cercato di suggermi ce ne sono state poche; e con quelle poche ho sempre glissato, magari lasciandole nel dubbio di un'appartenenza ad altra sponda; che, peraltro, mi avrebbe lasciato indifferente. Avevo colleghi più giovani di me, pure sposati, cui la lontananza da casa dava la necessità assoluta di una sveltina fuori porta. Fuori porta, il mio sogno era tornare appena possibile a casa mia, da mia moglie, al mio letto, al mio desco, al mio gatto. Ero chiaramente un 'diverso', ma la cosa non mi tangeva, come non mi tange a tutt'oggi...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Questo per dire che quanto alla perdità di una virilità attiva mi ero allenato per una quattrina d'anni, per cui quella non sarebbe stata una tegola o un fulmine a ciel sereno; anche se sereno quel cielo non era. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">In questo periodo avevo avuto le mie polluzioni notturne di adolescenziale memoria, presumibilmente provocate da sogni chiaramente <i>hard</i>; con la differenza che quelle in gioventù erano accolte con terrore nel timore che si trattasse di minzioni che, in collegio, mi avrebbero destinato alla lista dei piscialetto, che avrebbe portato a sveglie periodiche nel corso della notte e ad umilianti esposizioni diurne nei tempi di ricreazione. Invece in quelle ultime avevo raggiunto la consapevolezza che di semplici sfoghi umorali si trattava, ne prendevo atto e cambiavo la mutanda.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">La sacchetta per le urine: dopo un breve periodo di assuefazione, meglio di accettazione, ho visto il lato positivo della vicenda. Mai più attese saltellanti fuori da un bagno occupato, o risvegli notturni per lo scarico vescicale. Inoltre, so che molti della mia età soffrono di perdite poco controllabili che li costringono alla portatura di pannoloni che, se impregnati, possono diffondere aromi pungenti e sgradevoli, nonché a cambi non previsti in momenti affatto opportuni. A me non servono.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Pensieri suicidi? No, ma non nego che ne avrei potuti avere, se solo fossi stato in grado di intendere al momento della presa d'atto che qualcosa di me se n'era andato. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">È successo che un paio di mesi dopo la dimissione dall'ospedale, mi ero ritrovato con la citata insufficienza renale nella fase acutissima, tanto che aveva fatto pensare a una dipartita ormai prossima. Febbre alle stelle, tachipirina a manciate, per una decina di giorni ero stato un falso senziente. Erano gli stessi giorni (16, 17, 18, 19 di giugno) che avevano finito per chiudere gli occhi a mia moglie, con me totalmente fuori causa. Ecco, fossi stato in condizioni di intendere e di volere, un pensierino al suicidio forse ci sarebbe potuto stare. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Avevo perso un pezzo di me, per me stesso vitale: mia moglie. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Il resto erano state frattaglie, che forse avranno fatto felici i felini che bazzicano nei pressi degli ospedali.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Alla soglia degli 82 vivo il presente e guardo al futuro, con la certezza di un passato che mi ha reso ricco di ricordi. Questo commento fa parte di quelli, anche se devo ammettere non essere tra i più appetibili.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial; font-size: x-small;">Per chi fosse curioso di verficare la rispondenza a quanto qui esposto: </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><b>L'ablazione, </b><span style="font-size: x-small;"><i>di Tahar Ben Jelloun, edito da Bompiani, 106 pagine, su Amazon 6 €. </i><b> </b><i> </i></span></span></div><p></p></div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-49652113250447027232023-03-14T17:41:00.003+01:002023-03-15T17:33:19.832+01:00In poche parole una vita<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">Sto invecchiando... me lo dice il calendario, me lo dicono gli acciacchi, me lo dice chi mi conosce quando, incontrandomi, mi tira su il morale con frasi tipo: "<i>Sei un giovanotto, avessi io</i> <i>i tuoi anni sarei già decrepito...</i>", nel mentre che in realtà pensano: <i>"Hai poco meno di</i> <i>cent'anni, ma li porti proprio bene, sembri mummificato...".</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;">E ai cent'anni manca ancora un quinto di vita...</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: none; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #282829; font-family: times; font-size: 15px;">I primi vent'anni li ho trascorsi in cattività, in domicilio coatto, colpevole solo di avere perso i genitori quando avevo appena due anni, in un periodo che non prevedeva pietà per chi il destino aveva affidato alla carità di chi poteva.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: none; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #282829; font-family: times; font-size: 15px;">E chi avrebbe potuto, all'epoca, pensava a sopravvivere di suo, senza accettare l'ignoto di uno scarabocchio che anche il padreterno aveva abbandonato. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: none; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #282829; font-family: times; font-size: 15px;">Erano tempi in cui accogliere un orfano da parte di parenti significava una bocca in più da sfamare, un corpicino da seguire nella solo ipotizzabile crescita… qualcuno c'era che se ne assumeva l'onere. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: none; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #282829; font-family: times; font-size: 15px;">Nel caso mio, non c'era stato nessuno. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: none; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #282829; font-family: times; font-size: 15px;">Così la presa in carico era stata assunta da un ospizio prima e da un orfanotrofio in seguito. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: none; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #282829; font-family: times; font-size: 15px;">Sono stato un "<i>senza famiglia</i>", di cui Malot anni prima aveva raccontato la vita, ammesso che vita fosse. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span face="-apple-system, system-ui, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, Oxygen-Sans, Ubuntu, Cantarell, "Helvetica Neue", sans-serif" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: none; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #282829; font-size: 15px;">In fondo ho vissuto quei vent'anni in una famiglia allargata, variegata da caratteri e dialetti diversi; un periodo di formazione </span><span face="-apple-system, system-ui, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, Oxygen-Sans, Ubuntu, Cantarell, "Helvetica Neue", sans-serif" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: none; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #282829; font-size: 15px; font-style: italic;">sui generis.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><span face="-apple-system, system-ui, BlinkMacSystemFont, "Segoe UI", Roboto, Oxygen-Sans, Ubuntu, Cantarell, "Helvetica Neue", sans-serif" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: none; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #282829; font-size: 15px;">Non risultavo tra gli adottabili, per cui ho scontato la mia condanna fino all'ultimo giorno. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: none; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #282829; font-family: times; font-size: 15px;">Ottenuta la libertà, neanche vigilata (il che, in fondo, avrebbe dato un che di sicurezza nei primi passi nel nuovo mondo, assolutamente sconosciuto), fino a quasi 30 anni sono stato libero, di quella libertà che vincola più di una prigione: là, dov'ero stato prima, c'era chi ti diceva cosa e come e quando fare, in questa nuova vita le decisioni e le scelte erano solo tue, e non c'era la possibilità di assaporare il gusto dell'essere un vivente in un mondo di altri esseri viventi.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: none; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #282829; font-family: times; font-size: 15px;">Una spada di Damocle virtuale pendeva costantemente sulla testa: se sbagli, paghi, era inciso sulla lama. Non ho sbagliato mai, anche se le tentazioni non sono mancate. Le ho, di volta in volta, respinte, ma non per coraggio o per convinzione: solo per paura, paura di fare cose che non avevo mai fatto. Cazzate ne ho fatte, ma sempre a mio discapito: per ingenuità o per mancanza di esperienze.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: none; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #282829; font-family: times; font-size: 15px;">Una vita vissuta in camere ammobiliate, di volta in volta trovate in città diverse: tutte uguali, vuote, fredde. In tutti i sensi: dal riscaldamento (quante notti passate con il pastrano addosso, anche la notte, sotto coperte che non riuscivano a dare il calore minimo per poter dormire, per poter sognare), all'acqua dei lavandini; con le periodiche docce calde nei bagni pubblici delle stazioni; in tutto questo affatto diverse dal freddo calore del collegio, anche là niente acqua calda dai rubinetti, d'inverno caloriferi bollenti, ma insufficienti a riscaldare le grandi camerate che ci ospitavano. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: none; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; color: #282829; font-family: times; font-size: 15px;">E i pasti in trattorie a basso costo, a prezzo fisso per portate fisse, forse fatte di avanzi o di piatti affatto graditi ai paganti a <i>menu,</i> ovvero panini e cappuccini a pranzo/cena. I soldi appena guadagnati erano a malapena sufficienti, e andava bene che i pagamenti avvenivano ogni sabato, altrimenti non so quanti fine mese mi avrebbero visto intento a tirare la cinghia per sostenere i pantaloni).</span></div><p class="q-text qu-display--block qu-wordBreak--break-word qu-textAlign--start" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #282829; direction: ltr; font-size: 15px; margin: 0px; overflow-wrap: anywhere; padding: 0px; text-align: justify; word-break: break-word;"><span style="background: none; font-family: times;">Poi mi sono sposato… e sono tornato in galera. </span></p><p class="q-text qu-display--block qu-wordBreak--break-word qu-textAlign--start" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #282829; direction: ltr; font-size: 15px; margin: 0px; overflow-wrap: anywhere; padding: 0px; text-align: justify; word-break: break-word;"><span style="background: none; font-family: times;">Ma è una battuta (scontata), assolutamente falsa. Si è trattato di una "galera" durata quasi cinquant'anni, e sfido l'universo a trovare, in Italia, un carcerato che abbia mai così a lungo occupato una cella. </span></p><p class="q-text qu-display--block qu-wordBreak--break-word qu-textAlign--start" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #282829; direction: ltr; font-size: 15px; margin: 0px; overflow-wrap: anywhere; padding: 0px; text-align: justify; word-break: break-word;"><span style="background: none; font-family: times;">Io solo, lei pure… non ci era voluto molto per capire che essere soli in due poteva alleviare quello stato di vita che poeticamente viene definito amarevole.</span></p><p class="q-text qu-display--block qu-wordBreak--break-word qu-textAlign--start" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #282829; direction: ltr; font-size: 15px; margin: 0px; overflow-wrap: anywhere; padding: 0px; text-align: justify; word-break: break-word;"><span style="background: none; font-family: times;">C'è chi dice che sia la mente a guidare i nostri passi; c'è chi dice sia il cuore. </span></p><p class="q-text qu-display--block qu-wordBreak--break-word qu-textAlign--start" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #282829; direction: ltr; font-size: 15px; margin: 0px; overflow-wrap: anywhere; padding: 0px; text-align: justify; word-break: break-word;"><span style="background: none; font-family: times;">Falso, siamo guidati dal culo: c</span><span style="background-color: initial; font-family: times;">'è chi ce l'ha e c'è chi se lo fa. Io non l'ho avuto...</span></p>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4912582442207230326.post-43160693505939299922023-03-11T12:23:00.002+01:002023-03-11T16:24:33.640+01:00Giornalismo di periferia<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><i>Oggi mi sono alzato col buzzo sbagliato e l'unico modo per raddrizzarlo è mettere nel post un pizzico di polemica. A seguire, un articolo che racconta di una tragedia, pubblicato da poco ma riferito a un evento accaduto parecchi giorni fa. Un ragazzo 30enne viene "sparato" in piena notte, viene ricoverato, diversi interventi tentano di salvargli la vita ma, dopo un breve miglioramento, le sue condizioni precipitano, portandolo alla morte.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><i>Come in tutti i casi di eventi delittuosi a cui si dovrebbe dare una spiegazione, l'autopsia è il primo atto formale richiesto dai protocolli giudiziari.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><i>L'articolo presenta il dolore di una madre, intanto per la perdita del figlio e poi per la ritardata consegna del suo cadavere agli affetti famigliari.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><i>Fermi restando il rispetto e la condivisione del dolore di questa donna, l'articolo invita a un commento generico e altri più specifici. Il generico è questo prologo, gli altri in calce all'articolo stesso. Agli attori e ai luoghi metto le sole iniziali; sono fatti avvenuti dalle mie parti per cui chi sa sa, chi non sa non serve sappia di più.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: times;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><span style="background-color: white; color: #222222;"><b>L'articolo in (quasi) copia/incolla</b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;"><span style="background-color: white; color: #222222;"><b><br /></b></span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;">«Voglio mio figlio,</span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-family: arial; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"> voglio dargli una sepoltura dignitosa</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;"> </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;">e la pace che finora non ha avuto».</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;"> </span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-family: arial; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">E. L.</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;"> </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;">è disperata. Il suo unico figlio,</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;"> </span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-family: arial; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">F. P.</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;">, è</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;"> </span><a href="https://www.lacnews24.it/cronaca/tortora-morto-il-giovane-ferito-nella-sparatoria-di-dieci-giorni-fa_167552/" style="appearance: none; background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; font-family: arial; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-decoration-line: none; vertical-align: baseline;"><span style="color: #171616;">morto lo scorso 27 febbraio all'ospedale</span></a><a href="https://www.lacnews24.it/cronaca/tortora-morto-il-giovane-ferito-nella-sparatoria-di-dieci-giorni-fa_167552/" style="appearance: none; background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #bd1823; font-family: arial; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-decoration-line: none; vertical-align: baseline;"> </a>del <span style="font-family: arial;">capoluogo di provincia</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;">, dopo dieci giorni di agonia, e da quel giorno attende ancora che la magistratura</span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-family: arial; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"> disponga l'autopsia</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;"> </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;">sulla salma e le restituisca ai famigliari per i funerali. «</span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-family: arial; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Non ho potuto nemmeno salutarlo o dargli un ultimo bacio</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;"> </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;">- ci dice -. Aiutatemi, nessuno mi fa sapere niente, io non ce la faccio più, non so più a chi rivolgermi». È dolore che si aggiunge altro dolore. Il giovane, che avrebbe compiuto 31 anni il prossimo 25 marzo, viveva a T. con la madre e la sera del 17 febbraio è stato colpito da una raffica di colpi di fucile</span><span style="color: black;"><span style="background-color: white; font-family: arial;"> </span></span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;">caricato a pallettoni, proprio sotto la sua abitazione. In un p</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;">rimo momento, le sue condizioni non avevano destato grosse preoccupazioni, ma a poche ore dall'agguato, ancora avvolto nel mistero, il quadro clinico è peggiorato fino al tragico epilogo. Ora la sua mamma</span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-family: arial; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"> chiede solo di poter celebrare i funerali </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;">e portare un fiore sulla sua tomba, ma a distanza di quasi due settimane non si conosce nemmeno la data dell'esame autoptico.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial;"><br /></span></div><div style="text-align: left;"><b style="font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit;"><span style="font-family: arial;">L'agguato sotto casa</span></b></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;"><span style="background-color: white; color: #222222;">La procura di P. ha aperto un fascicolo di indagine sulla vicenda, che contesta ad ignoti l'accusa di </span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">omicidio</span><span style="background-color: white; color: #222222;">. Per gli inquirenti sarà cruciale ricostruire gli ultimi minuti di vita del 30enne. «Quella notte mio figlio era tornato a casa e aveva fame - racconta la madre -, aveva tagliato la pancetta e messo a bollire l'acqua per la pasta». Poi lei gli dà la buonanotte e va a dormire.</span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"> Quello che succede dopo è un nodo ancora da sciogliere</span><span style="background-color: white; color: #222222;">. Di certo c'è che F. ha già buttato gli spaghetti in pentola, quando </span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">riceve una chiamata</span><span style="background-color: white; color: #222222;">. Corre giù, in strada, senza spegnere il gas. Pochi istanti dopo è già riverso sul marciapiede, sanguinante, con il corpo crivellato, ma lucido e cosciente. Sono </span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">le sue urla ad allarmare il vicinato</span><span style="background-color: white; color: #222222;">, ma non sua madre, che non si accorge di nulla. Sul posto arrivano due ambulanze, i sanitari caricano il paziente in barella e lo trasportano nel nosocomio, mentre gli spaghetti cominciano a bruciare e la sua casa si riempie di fumo. E. viene </span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">svegliata dai carabinieri intorno alle sei del mattino</span><span style="background-color: white; color: #222222;">. «Non si preoccupi - le dicono i militari - suo figlio non è in pericolo di vita». F., infatti, nel tragitto verso l'ospedale parla, è vigile, sembra essere riuscito a schivare i colpi mortali. Ma alle 10 di quello stesso giorno i medici dell'ospedale sono costretti a sedarlo perché i dolori sono sempre più lancinanti. Quando arriva la madre, F. è già in coma indotto. </span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Non si riprenderà più</span><span style="background-color: white; color: #222222;">. Il suo cuore cesserà di battere dieci giorno dopo.</span></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family: arial;"><span style="background-color: white; color: #222222;"><br /></span></span></div><div style="text-align: left;"><b style="background-color: white; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit;"><span style="font-family: arial;">Una madre coraggio</span></b></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;">E. non si rassegna. Per quel figlio ha dato l'anima, ma non è servito. «Mio figlio</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"> </span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-family: arial; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">era caduto nel tunnel della tossicodipendenza</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"> </span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;">- ci dice - e non c'è niente da nascondere. Mio figlio è una vittima». Anzi, lo aveva detto a tutti, amici e conoscenti: «Speravo che qualcuno lo aiutasse». Lei ci ha provato in tutti i modi. In piena pandemia l'ha convinto a disintossicarsi ed entrare in comunità, ma ci è rimasto soltanto un paio di mesi. Tornato a T., è rientrato nel giro della droga. «Allora</span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-family: arial; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"> l'ho denunciato, per il suo bene</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;">. Il cuore mi si è spezzato, ma speravo che lo arrestassero e lo portassero via da qui». Invece non succede nulla, se non che madre e figlio sono costretti a vivere separati. Ma un giorno il giovane citofona a casa: «Mamma - le dice, quando la vede sulla soglia della porta - lo sai che io non riesco a mangiare a casa di un altro». E. va a ritirare la denuncia. F. finalmente torna a casa, ma la tossicodipendenza non gli dà tregua. E nemmeno certi suoi "amici".</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"> </span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-family: arial; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Un anno e mezzo fa la sua auto va in fiamme nel cuore della notte</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;">, un mese prima dell'agguato qualcuno spara alla porta di casa. E. trema: «Chi è che ti vuole male? Ti prego, stai attento». F. si chiude a riccio. Forse lo sa che sta rischiando la vita, ma da certi giri non puoi uscirne, nemmeno se hai paura. Nemmeno se hai 30 anni e capisci che devi ricominciare tutto da capo. La notte del 17 febbraio, torna a casa dopo una serata con gli amici e sembra tranquillo. Ha fame. Vuole solo mangiare il suo piatto di pasta preferito e sprofondare nel suo letto. Invece sprofonda in una trappola mortale. «La situazione è drammatica - spiega sua madre -,</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"> </span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-family: arial; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">qui ci sono un sacco di ragazzi nella sua situazione e nessuno li aiuta</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;">. Sono completamente ignorati dallo Stato e dalle istituzioni. Io voglio che tutti conoscano la storia di mio figlio perché spero di salvare altri giovani. Nessuna madre dovrebbe soffrire il mio stesso dolore». Il dolore di una madre che perde un figlio morto sparato e</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"> </span><span style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #222222; font-family: arial; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: 600; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">non ha ancora nemmeno un corpo su cui piangere</span><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;">.</span></div><div style="text-align: left;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial; font-style: inherit; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: times; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"><i>L'articolo è firmato F.L., pubblicato sul </i>web<i>, dove ha raccolto decine e decine di </i>like<i> e reazioni di protesta e disapprovazione e critiche all'operato della giustizia. Oggi, come detto alzato col piede sbagliato, non riesco a non analizzare il senso di questo testo. </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: times; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"><i>Per quanto riportato, intanto è chiaro l'intento dell'articolista di rendere edotti i lettori del fatto che l'omicidio di questo ragazzo (riposi in pace) era evento assolutamente imprevedibile.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: times; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"><i>L'andamento della serata lascia quantomeno perplessi: F. rientra per cenare, forse non a tardissima notte, butta gli spaghetti, riceve una chiamata, lascia gli spaghetti sul fuoco e si allontana. E., non avendo il figlio precedenti tali da indurla in preoccupazione, se ne va a dormire. La casa si riempie di fumo a causa del gas acceso che fa bruciare gli spaghetti.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: times; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"><i>Nel frattempo, sotto casa non a chilometri di distanza, tra le due e le tre di notte, suo figlio viene crivellato di colpi. Arrivano le ambulanze, i carabinieri, la polizia locale; tutt'intorno il trambusto che sia i colpi di fucile che il traffico hanno generato, con i vicini a curiosare allarmati dai balconi o con la scesa in strada. Il ragazzo viene portato via e inizia i suoi ultimi passi verso la fine.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: times; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"><i>La madre viene svegliata alle sei del mattino, e a quell'ora apprende che appena fuori casa suo figlio è stato sparato. Il ragazzo, visti i precedenti, doveva essere ben noto alle forze dell'ordine, per cui non avranno avuto problemi nell'identificazione. I vicini conoscevano le 'imprese' del ragazzo (un'auto bruciata e colpi di arma da fuoco verso la porta di casa, il fatto che avesse rapporti con la droga, non passano inosservate, neanche in un mondo che ha fatto dell'indifferenza virtù), sapevano con chi abitava... e c'erano voluti i carabinieri, ore dopo il fattaccio, a comunicare l'accaduto.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: times; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"><i>La protesta, dolente e vibrata, viene riportata dall'articolista che si chiede, e chiede alle autorità competenti, il perché di un simile ritardo nella consegna del corpo del ragazzo. Omettendo, peraltro, di specificare che nel frattempo è partita, da parte del famigliari, una denuncia al nosocomio per presunte mancanze, ritardi, inosservanze nella cura del ragazzo.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; color: #222222; font-family: times; font-variant-caps: inherit; font-variant-ligatures: inherit; font-weight: inherit;"><i>Il che, probabilmente, sarebbe giustificativo di questo vituperato ritardo, poiché, vado a braccio, oltre all'omicidio si apre una </i>querelle<i> legale che, sempre probabilmente, richiederà ulteriori approfondimenti sulle modalità seguite nell'intervento curativo.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #222222; font-family: times;"><span style="background-color: white;"><i>Da un po' di anni è vietato morire, sia d'incidente che d'accidente, sia di morte naturale che di qualunque altra morte: è ormai consuetudine puntare direttamente alla foce di queste morti, ossia il medico o la sanità in generale, ufficialmente per ottenere giustizia, in realtà per avere un qualche indennizzo, un risarcimento, un qualunque cosa per la perdita di persone care.</i></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #222222; font-family: times;"><span style="background-color: white;"><i>In casi come quello descritto nell'articolo, il resposabile dell'omicidio probabilmente un giorno sarà individuato, forse condannato... o fose no; comunque non sarà in grado di risarcire alcuno del danno fisico e morale causato. Causa della morte dei congiunti è sempre chi firma la cartella clinica che attesta il decesso, ed essendo persona fisica o giuridica facilmente individuabili, qualcosa alla fine magari si racimola. </i></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #222222; font-family: times;"><span style="background-color: white;"><i>Mi sento moderatamente maligno nel vedere in questa denuncia il tentativo di avere da un figlio morto quello che non si è stati in grado di ottenere da lui vivo, preso atto del percorso distorto seguito da questi in vita.</i></span></span></div><div class="M-T-15 content-art" style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #333333; font-stretch: inherit; font-variant-east-asian: inherit; font-variant-numeric: inherit; line-height: inherit; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 15px !important; margin: 15px 0px 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><div id="out_in" style="border: 0px; box-sizing: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><div class="ob-smartfeed-wrapper feedIdx-0" style="border: 0px; box-sizing: inherit; flex: 0 0 100%; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><div class="OUTBRAIN" data-browser="chrome" data-dynload="" data-idx="0" data-ob-mark="true" data-os="win32" data-src="https://www.lacnews24.it/cronaca/omicidio-francesco-prisco-il-dolore-della-madre-fate-tornare-a-casa-mio-figlio_168153/" data-widget-id="AR_1" id="outbrain_widget_0" style="border: 0px; box-sizing: inherit; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><div class="ob-widget ob-feed-layout AR_1" style="border: 0px; box-sizing: content-box; clear: both; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; min-width: 0px; padding: 0px 3px; vertical-align: baseline; width: auto;"><div class="ob-widget-footer" style="border: 0px; box-sizing: content-box; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; height: 25px; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><div class="ob_what ob_what_resp" style="border: 0px; box-sizing: content-box; clear: both; direction: ltr; flex: 0 0 auto; float: right; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; padding: 0px; position: static; text-align: right; vertical-align: baseline;"><a href="https://www.outbrain.com/what-is/default/it" rel="nofollow" style="appearance: none; border: 0px; box-sizing: content-box; color: #757575; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-decoration-line: none; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: arial;"><span class="ob_amelia" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: initial; background-origin: initial; background-position: 50% 0%; background-repeat: no-repeat; background-size: initial; background: url("https://widgets.outbrain.com/images/widgetIcons/ob_logo_16x16.svg") center top no-repeat; border: 0px; box-sizing: content-box; display: inline-block; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; height: 16px; line-height: inherit; margin: 0px 0px -2px; padding: 0px 5px; vertical-align: baseline; width: 16px;" title="outbrain.com"><div style="text-align: justify;"></div></span></span></a></div></div></div></div></div></div></div><div class="post-tags" style="background-color: white; border: 0px; box-sizing: inherit; color: #333333; font-stretch: inherit; font-variant-east-asian: inherit; font-variant-numeric: inherit; line-height: inherit; margin: 15px 0px 25px; padding: 10px 0px; vertical-align: baseline;"><ul class="post-tags-list" style="border: 0px; box-sizing: inherit; font-family: inherit; font-size: 0px; font-stretch: inherit; font-style: inherit; font-variant: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; list-style: none; margin: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br /></ul></div>gattonerohttp://www.blogger.com/profile/14985170386399153237noreply@blogger.com0